Blog Heterodoso

Bienvenida, Phuta.

2012-01-22T15:34:00.003+01:00

El puesto de ayudante de mánager del departamento técnico de mi empresa, quedó vacante hace unas semanas, ya que Cara Anderson encontró otro trabajo y se marchó. Su lugar lo ha ocupado Kiran Phuta. Aunque se está adaptando a las nuevas tareas, confiamos en que dentro de poco la señorita Phuta sea tan buena como Cara.

Mi contribución al humor universal

2012-01-14T09:17:00.006+01:00

Siempre me he preguntado de dónde vienen los chistes que cuenta la gente. Quién se los habrá inventado y cómo se han logrado conocer. Aprovechando la extraordinaria difusión de mi blog, que ha logrado introducirse en mercados tan selectos y maduros como el español y el británico, voy a contar un chiste de cosecha propia. Quién sabe si dentro de un tiempo se habrá extendido y se lo escucho contar a algún desconocido.
Ahí va:
"Había una mujer con una obesidad mórbida tan acusada, que en el día de su boda, su marido fue acusado de poligamia"

Nochevieja a la española

2012-01-08T20:46:00.008+01:00

Hay maldiciones que suceden y se aceptan como algo inevitable. Una es que en cada puente o periodo vacacional va a haber un número considerable de muertos en carretera. Otro es que en fechas concretas, inevitablemente, nos meterán una clavada de las buenas si comemos o cenamos fuera de casa. Y nos decimos a nosotros mismos.."un día es un día", y hasta la siguiente...
El plan para esta Nochevieja era ir a cenar con unos amigos en un restaurante español en Windsor. La cena iba a estar amenizada por una orquestilla. No sonaba mal plan.
La alineación la componían una informática de Barcelona (a la que se le ocurrió la idea), una amiga suya brasileña, que, desmintiendo el tópico, era todo seriedad, y una pareja polaco-canaria. Curiosa combinación, que sin embargo, funciona. La cena consistía en una selección de tapas (calamares, chorizo, tortilla de patata, champiñones, paella...) muy sabrosos y bien hechos. La verdad es que por estos lares no disfruto habitualmente de dichos manjares. No porque no se pueda comprar la materia prima y cocinarlos,sino porque no vienen precocinados, que es lo que a mí me cubica.
A pesar de que el número de tapas era considerable, no se puede decir lo mismo del tamaño de los platos.Así, al dividirlos entre los 5 comensales, la cantidad era bastante escasa. El postre (una mousse de chocolate) ayudó a remontar la situación debido a su calidad y sobre todo, su tamaño. Como dije en una entrada anterior (entonces refieriendome a las mujeres), mi filosofía a la hora de mover el bigote fuera de casa es "caballo grande, ande o no ande". Y lo que más valoro al salir de un restaurante es, aparte de la calidad-precio y el servicio, la sensación de saciedad.
La comida estuvo regada por un "vino de la casa" , que más bien debería haberse denominado "vino de la mansión", debido a las 19 libras que costaba la botella. Eso sí, era un Rioja bastante decente. Acabada la cena, un trío sudamericano formado por un guitarra, un violonchelista y una cantante de poderosa voz empezó su actuación. Interpretaron con bastante acierto grandes clásicos de la música hispanoamericana que animaron bailar a la mayoría del personal. Se acercaba la medianoche, y siguiendo nuestra secular tradición, pedimos una botella de cava y un plato con uvas de la suerte. A falta de una Marisa Naranjo o un Ramón García, esta vez las "campanadas" fueron narradas por la cantante del trío musical. A pesar de que lo hizo de forma un poco acelerada, pudimos con las 12 uvas y afrontamos el año 2012 con toda la suerte que se supone que proporcionan dichas frutas.
La "dolorosa" hizo honor a su nombre, acrecentado por lo especial de la fecha. Mi amiga informática (siempre son útiles en todo tipo de situaciones) hizo una división razonable, que aún así me obligó a pagar 59 libras. No quiero imaginar a cuánto le salió la broma a nuestro amigo polaco que no paró de pedir cervezas durante toda la noche. Ya sé que era una fecha señalada, nos lo habíamos pasado bien, la comida era buena (pero escasa), al personal se le paga doble (eso espero) y la orquestilla dio bastante vida. Pero no puede dejar de pensar en el pedazo de comilona que, con ese dinero, te puedes pegar en cualquier restaurante que no sea vanguardista.
Ya íbamos a retirarnos cuando la noche me reservaba la última sorpresa. Había una chica que no paraba de bromear con el personal del restaurante mientras bailaba apoyada en sus tacones. Hablando con ella vi que su acento no era muy British. Nada más lejos, ya que resultó ser de Huesca. Definitivamente el mundo es un pañuelo. Estuvimos un rato hablando y añorando nuestra amada tierra oscense hasta que cerraron el bareto. Eran ya las 3 de la madrugada, me esperaba una buena caminata hasta casa y tenía que levantarme a las 5 para ir a trabajar. Si trabajar el día de Año Nuevo se hace cuesta arriba, es el Mortirolo si sólo se ha dormido una hora. Pero como decíamos en Eurovisión..."¡que nos quiten lo bailao!"

Extraña Navidad (II)

2011-12-31T08:35:00.004+01:00

Si el año pasado mi Navidad había sido poco convencional (como ya refelejé en el blog), este año no iba a ser diferente. El día de Nochebuena hacía preveer una repetición de mi humilde y triste cena en solitario 12 meses antes. Afortunadamente, una sucesión de hechos inesperados lo impidieron.
Se acercaba el Día-D y había conseguido cubrir unos cuantos días con actividades. El viernes 23 tenía la cena india con los compañeros de empresa. El 24 por la mañana tenía una cita con una chica en Reading, el día 25, una comida con españoles a la que también fui el año pasado y en Nochevieja iré a cenar a un restaurante español en Windsor con otros amigos. Pero no había conseguido cerrar nada para la noche del 24, lo cual me preocupaba bastante.
Tras la opípara cena con mis compañeros la noche anterior, había quedado en Reading con una nueva amiga que había conocido en internet. Se trataba de una inglesa (parece una obviedad estando en Inglaterra, pero no en esta zona) que, casualmente había estado casada con un leonés. Parece ser que no le había dejado muy buen recuerdo y allí estaba yo para arreglar el desaguisado que había perpetrado mi paisano. Fuimos a un un pub muy "cosy" como dicen por aquí (agradable o acogedor) donde yo me pedí una deliciosa hamburguesa de jabalí. Mi nueva amiga Mel resultó ser una compañía muy agradable, con mucho sentido del humor. Al rato, unos amigos de Mel (un matrimonio con su hija) llegaron al pub y se unieron a nuestra mesa. Jugada que fue repetida unos minutos después por otro matrimonio. De repente me vi metido en una reunión de amigos locales tomando el vermut. El ambiente típicamente inglés contrastaba con mi inmersión india la noche anterior. En cualquier caso, disfruté ambos.
Una vez disuelta la reunión. mi amiga me coementó que tenía muchas cosas que hacer pero...(siempre hay un pero) no le importaba que la acompañara. Dado que quería postponer al máximo el momento de enfrentarme a mi solitaria habitación, acepté. Como nadie es perfecto, Mel tiene perro. Y no sólo uno, sino dos y enormes. Y le tocaba pasearlos. Así que fuimos en coche a su casa, los metió en él y nos dirigimos a un parque a la orilla del Támesis. El trayecto fue bastante tenso,ya que detrás de mi, sin nada que nos separara, tenía dos perracos en estado de agitación que no dudaron en ladrarme a la oreja a la menor ocasión o intentar ocupar los asientos delanteros. Mel me intentaba tranquilizar con las típicas frases:"Sólo quieren jugar" o "No te van a hacer nada". Aparte de acabar medio sordo de mi oído izquierdo, con las pulsaciones y la tensión por las nubes y llevarme un susto de muerte cuando uno de los canes saltó hacia delante y casi se come el parabrisas, no me "hicieron nada". Afortunadamente el paseo a orillas del Támesis les calmó bastante. Y a mí también. El entorno era muy agradable y hacía un día estupendo.
De allí nos fuimos a un supermercado "Waitrose" donde Mel iba a comprar las viandas para las comidas de Navidad y Boxing Day. La visión de un paquete de turrón español despertó ni nostalgia y me volvió a recordad qué día era y dónde estaba. Pero no hubo mucho tiempo de pensar en ello. Seguidamente fuimos a casa de Mel donde tenía que envolver unos regalos que iba a ofrecer a unos amigos. Le ayudé en la tarea y como premio me ofreció un DVD de los que había envuelto. No esperaba tener regalos ese día, por lo que fue un detalle emocionante. En ese momento,la hija de Mel, que había pasado el día con su padre, fue devuelta a manos de su madre.Permanecí oculto en el momento del "traspaso de poderes", lo cual agradecí. Nunca se sabe cómo puede reaccionar la gente en este tipo de situaciones. La niña resultó ser un auténtico angelito, que contrastaba con la rudeza de los perros que compartían morada con ella. Parecía que ya no pintaba nada allí, pero Mel me comentó que iba a ir a la iglesia con unos amigos y me preguntó si me apetecía acudir. Hace años que no voy a misa por voluntad propia, pero me pareció interesante hacerlo el día de Nochebuena. Así que accedí. Se trataba de una iglesia católica situada a las afueras. En este caso el viaje fue más plácido, ya que los poderosos dogos habían dejado paso a la angelical niña, que además de su aspecto candoroso tenía una conversación de lo más interesante. Desde luego que mucho más profunda que la que puedo tener con mucha gente adulta. Como decía el Dúo Sacapuntas, la iglesia estaba "abarrotá". La atmósfera prenavideña daba un encanto especial a la ceremonia. En el templo me presentaron a una pareja que nos invitó a tomar algo en su casa después de la misa. Nos empezaron a sacar cosas para picar, hasta que nos dijeron que iban a preparar pasta y nos preguntaron si nos apetecía. Este fue el momento clave del día que marcó un punto de inflexión respecto al año pasado. Cuando nos sentamos a la mesa frente a un suculento plato de spaguettis me di cuenta de que no iba a canar sólo en Nochebuena. Lo curioso es que lo estaba haciendo con gente que unas horas antes ni siquiera conocía. La pareja resultó ser de lo más agradable. El hombre había sido futbolista en segunda división y la mujer era italiana. Pero me enteré porque me lo dijo ella tras un buen rato de conversación, ya que su acento era prácticamente perfecto. Tras la cena ya si que tocaba volver a casa. Como Mel había bebido, no se atrevió a llevarme a la estación, así que me dejó en su casa y llamó a un taxi para que me llevara. Evidentemente eso atenta contra mis principios, pero insistió y no me quiso decir cómo llegar a la estación andando. Además me pagó el taxi. Como para quejarse. Nos despedimos y el taxi me llevó a la estación. El taxista me comentó que quizá pudiera tener problemas, ya que en Nochebuena se cierra el servicio de trenes a una determinada hora. En efecto, la estación estaba cerrada, así que llamé a Mel e intentando que se apiadara de mí le comenté la jugada y le pregunté si había posibilidad de dormir en su casa. No coló, pero habló con el taxista y se ofreció a llevarme a casa a precio cerrado. No tenía otra opción, así que acepté. Tuvimos una interesante conversación en el camino. El taxista se trataba de un ingeniero informático que se había quedado en paro hacía unos meses y había cambiado radicalmente su "modus vivendi". Había nacido en Inglaterra pero se le intuía un origen de la zona de Oriente Medio, extremo que se confirmó cuando empezó a criticar los lobbies judíos y la capacidad que tienen para manejar la economía. No parecía ser muy consecuente con sus palabras cuando a la hora de cobrar "se olvidó" de que ya le había pagado 10 libras por la carrera hasta la estación de Reading.Menos mal que mi lado "ni un clavel" detectó la operación a tiempo.
Eran ya las 11 de la noche. Había restos del banquete polaco pero la casa estaba ya tranquila. Había sido un día curioso. Lo que iba a ser una cita de una o dos horas se convirtió en todo un día lleno de sorpresas. Una vez más, había pasado una "extraña Navidad", pero esta había sido de las que se recuerdan con cariño.

Si no puedes con el enemigo, únete a él.

2011-12-26T20:38:00.014+01:00

Cuando uno vive en un país extranjero, se supone que va a aprender el idioma del país de acogida muy rápidamente. Ciertamente las posibilidades son mucho mayores. Pero el entorno condiciona mucho. Y Slough no es el mejor sitio del mundo para aprender inglés. Mis compañeros polacos utilizan su lengua materna la mayor parte del tiempo y la mayoría de canales de nuestra televisión se escuchan en el idioma de Jaruzelski. En mi fábrica, el panorama no mejora demasiado.Aparte de una gran cantidad de polacos, la colonia asiática es muy numerosa con representantes de Pakistán, Sri Lanka e India. Suelen hablar en sus lenguas de origen entre ellos, con lo cual no me entero de nada. La situación no mejora mucho cuando se pasan al inglés, compitiendo con el acento de Glasgow en la lucha por ser más ininteligible. A falta de una fiesta organizada por la empresa,parte de esta gente, que pertenece al departamento de producción (mayormente operarios y algún supervisor) se monta una fiesta por su cuenta en fechas navideñas. Mi mánager me comentó la jugada y me animó a apuntarme. En realidad no tengo mucha relación con la gente que iba a ir, pero viendo que me esperaba una Navidad tan triste o más que la pasada, le pregunté all organizador si me podía apuntar. Aceptó de muy buen grado e incluso me puso en contacto con un par de operarios que viven en mi zona para que me llevaran.
Así, esa tarde me recogieron en coche y fuimos a Slough a buscar a otro compañero. Mientras esperábamos por él, uno de ellos nos hizo pasar a su casa donde esperamos en el salón. Con esta persona apenas había hablado y ahora me franqueaba la puerta de su casa y me invitaba a sentarme en su salón rodeado de su familia. Bonito detalle. Al rato nos montamos en el coche y fuimos rumbo a Southall al son de una atronadora música india. Southall es una zona del Oeste de Londres copada por gente del subcontinente indio. No en vano algunos la conocen como "Little India" e incluso el rótulo de la estación de tren es bilingüe.
El lugar elegido para el fiestorro era un local que parecía sacado de una película de "Bollywood". Me senté a la mesa junto a un compañero pakistaní que tiene familia en Barcelona y chapurrea el español, lo cual facilitó bastante la comunicación. Al rato empezaron a aparecer camareros con bandejas de comida. Dejaban unas fuentes en la mesa y casa uno se servía lo que quería. Evidentemente quise probarlas todas y la verdad es que estaban deliciosas. Las bebidas alcohólicas no iban incluidas en el menú, pero los mánagers que habían montado el tinglado insistieron en invitarme a todo el alcohol que quisiera beber. Fueron sólo dos pintas de cerveza, más por lo lleno que estaba que por no abusar del ofrecimiento. Una vez acabada la comida,un voluntarioso Dj emepzó a pinchar los últimos éxitos que más pegan en las pistas de baile de Bombay o Calcuta. La pista se empezó a llenar y una vez asentada la comilona, también me animé a mover el esqueleto para sorpresa de algunos compañeros ante los que, hasta entonces, había sido todo seriedad. La mayoría de mujeres presentes en la fiesta iban ataviadas con los trajes típicos indios, que a todas mis compañeras les sentaba infinitamente mejor que la bata y el gorro preceptivo en la fábrica. Aunque generalmente las indias son muy dispares en cuanto a belleza, las muy guapas son auténticos monumentos. No me faltaron las ganas de intentar algún frotamiento, pero, a pesar de encontrarnos en el corazón de Inglaterra, el ambiente no era precisamente muy anglosajón, así que me contuve. Un par de horas después se empezó a formar una cola bastante larga en el centro del restaurante. Se trataba de la recena o resopón versión india. Había que pasar con un plato delante de unas fuentes donde los camareros servían arroz, pollo al curry, pan de pita, garbanzos y ensalada. Aquí también piqué de todo, además de un postre bastante bueno, aunque ya al final era casi por vicio. No me cabía ni un átomo de hidrógeno en el estómago. Un rato después la pista de baile fue tomada por un grupo de bailarines profesionales ejecutando llamativos números musicales. Nos dejaron paso a los amateurs al acabar su coreografía, pero no me dio tiempo a hacer mucho ya que los compañeros que me habían traido se retiraban y me tenía que volver con ellos. Me despedí de la gente y volvimos a casa. La experiencia había valido la pena. No sólo por lo bien que me lo pasé, y la comilona que me pegué. Después de haber compartido esta fiesta con mis compañeros los veo de otra manera. Y para ellos soy ya algo más que el "QC".

Éramos jovenes e inconscientes

2011-12-07T23:21:00.007+01:00

Una de mis tradiciones estivales favoritas es ir a ver el Tour de Francia en vivo a los Pirineos. Suelen ser viajes largos e incómodos. El clima puede ir desde el calor extremo al frío y la lluvia, que se soportan durmiendo poco y mal en una tienda de campaña. A pesar de ello, el ambiente es excepcional y es algo que merece la pena. Eso a pesar de algunos fracasos en mis pinitos como reportero gráfico. Un año se nos veló el carrete y no salió nada. Y en el Tour 91, en Val Louron, allá donde Miguel Indurain empezó a escribir su leyenda, el panorama que ofrecían mis instantáneas una vez reveladas no podía ser más desolador. Cuando la foto no estaba borrosa, apenas aparecía un brazo o un cuarto de cabeza del ciclista. Sólo una foto me salió centrada y nítida. Se trataba de un ciclista francés que apuraba sus últimos años como profesional. En esa maratoniana y durísima etapa, fuera de los focos que apuntaban a Chiapucci e Indurain, el aguerrido corredor galo se marcó una etapa soberbia, yendo de menos a más y acabando pletórico en el último puerto. Y esa expresión en su cara, dejando claro que está dando el 100 %, aunque ya no pueda ganar es lo que más me gusta y hace que guarde esa foto como un tesoro (tan guardada que no he podido acceder a ella para escanearla e ilustrar la entrada como hubiera sido mi deseo).
Este verano, atrapado en la isla, no pude ir a Francia. Para matar el gusanillo me compré un pack oficial del Tour que incluía una revista con el recorrido y entrevistas, un DVD resumen del Tour 2010, un mapa de carreteras de Francia con el recorrido (el objeto más preciado para mí de los que se pueden conseguir de la caravana publicitaria) y un pequeño libro que incluía tres relatos de ciclismo. Uno de ellos estaba extraido del libro "Éramos jóvenes e inconscientes", biografía del ex-ciclista francés Laurent Fignon. En él contaba cómo perdió el Tour '89 ante Greg Lemond por sólo 8 segundos. Este relato era "canela fina". Por eso, cuando unos meses después vi el libro en una tienda con un brutal descuento (de 13 a 3 libras), tiempo me faltó para comprármelo. Y para leérmelo, porque me enganchó totalmente.
El bueno de Fignon empieza por lo más doloroso. Cómo vivió el Tour 89 y cómo lo perdió en la última contrarreloj. En los siguientes capítulos cuenta su vida desde de que era un tierno infante en una pequeña ciudad del extrarradio de París, hasta sus pinitos como organizador de carreras ciclistas tras su retirada. Entre estos dos hitos, Laurent Fignon aparte de contar su vida, intenta darnos su visión del mundo. Y fiel al estilo que marcó su trayectoria no lo hace de forma nada complaciente. Fignon nunca se caracterizó por decir lo que la gente esperaba oír ni actuar de cara a la galería. Por eso fue una figura muy criticada. Sin ir más lejos, cuando estaba en activo, nunca fue santo de mi devoción. Claro que mis criterios entonces para valorar a un deportista, era, por este orden, la nacionalidad y la simpatía personal. Como buen francés y antipático, el ciclista parisino tenía todos los papeles para generar mi rechazo. Por eso me alegré enormente cuando el simpático Greg Lemond le birló el Tour por 8 segundos. Y tampoco lo echaba de menos cuando las lesiones y percances le impedían ser el ciclista dominador que fue en sus comienzos.
Sin embargo, pasados los años, he aprendido a valorar su figura en la medida que merece. Porque Laurent Fignon era un ciclista rebelde y valiente, que daba la cara de principio a fin de la temporada. Y fuera de las carreteras siempre fue una persona íntegra y poco manejable.
Por eso me hubiera gustado que hubiera ganado el Tour 89, ya que hizo muchos más méritos (aparte de manillares de triatlon y molestos forúnculos) que Greg Lemond, siempre a remolque y exponiendo lo justo.
Y también me hubiera gustado que las lesiones y la mala suerte le hubieran dado algo de tregua. Nunca me lo había planteado qué pasa por la cabeza de una persona que, habiendo ganado dos tours (el segundo de calle) en sus primeros años, deja de repente de estar en primera linea. La respuesta es un sufrimiento enorme, que se transmite muy bien en el libro, y nos permite ver al Fignon persona, más allá del personaje.
Además de esto, se cuentan sus relaciones no siempre fáciles con su mentor Guimard, su maestro al que pronto superó, Bernard Hinault, su visión nada idílica de España a principios de los 80, sus coqueteos con el doping o los amaños de Torriani que le impidieron ganar su primer Giro de Italia. En definitiva, un documento imprescindible para todo amante del ciclismo en general, y de los 80 en particular.
Laurent Fignon murió el año pasado con sólo 50 años aquejado de un cáncer de páncreas. Se le echa de menos fuera de las carreteras tanto o más que en ellas.
Hace poco leí un comentario en un foro de internet que resume mis sentimientos hacia el corredor parisino. "Un ciclista al que amé tanto como odié. Y lo odié mucho."
Descanse en paz.

Me tocó el gordo

2011-12-02T22:18:00.009+01:00

Todo lo bueno llega a su fin. Lo malo también, claro. En este caso hubo mucho de lo primero y casi nada de lo segundo. Concluían mis vacaciones y tocaba coger el vuelo de vuelta. Siguiendo mi política de austeridad, había elegido el trayecto más barato dentro de lo razonable, es decir, sin escalas ni llegadas de madrugada. Ello implicaba volver desde otro aeropuerto distinto al de mi ida, que había sido Newark. En este caso, tenía que coger el vuelo en el JFK. En principio esto es una desventaja, ya que en la ida te puedes hacer una composición de lugar que te sirve a la vuelta para no perderte. Tras haberme pateado los 5 distritos neoyorquinos no me asustaba nada, así que este cambio no fue ningún problema. Tampoco era muy complicado. Una línea de metro me llevaba directo a una estación de tren que enlazaba con el aeropuerto JFK. Aproveché las vistas del tren para conocer un poco más de Queens, la zona menos pateada en este viaje y para contemplar un bonito amanecer, espectáculo que no había podido (ni querido) presenciar los días anteriores.
En la cola de seguridad pude ser sometido por primera vez a un escáner de cuerpo entero. Algo debieron ver, porque me separaron de la fila, y vino un "Shaquille O´Neal" en segurata a cachearme. Di gracias al cielo por no haber sido drogadicto ni traficante, porque no me hubiera gustado nada tener que rendirle cuentas a semejante "morlaco". Tras ver que era inofensivo, me dejó marchar sin más. No entiendo tanta minuciosidad en el registro para salir de Estados Unidos. Al fin y al cabo, si llevo armas, las saco del país, con lo que se convierte en un lugar más seguro.
El vuelo transcurrió sin novedad, con la única pega de la ubicación: el centro de la fila central. Es decir, ni podía ver el paisaje ni estirar una pierna hacia el pasillo. Por lo menos las películas que ofrecía el avión y las tertulias políticas de mi mp3 hicieron más llevaderas las 7 horas hasta llegar a Heathrow. Por supuesto, volví andando a casa como mandan mis cánones.
Al día siguiente me tocaba volver a mi oscuro, fabril y monótono trabajo. Pero al fin y al cabo, el dinero que gano a cambio es lo que me permite hacer viajes como éste.

¡Jo, qué día!

2011-11-29T18:52:00.007+01:00

La película "After Hours", dirigida por Martin Scorsese, es una de mis favoritas. Cuenta la historia de un oficinista que sale una noche a pototear por el Soho neoyorquino y al que le pasa de todo. En España, el título se tradujo como "¡Jo, qué noche!", que suena un poco ridículo (y lo es). Pero he de reconocer que refleja bien los agobios del protagonista. Salvando las distancias, y en versión diurna y vespertina, mi último día en Nueva York también fue bastante movido.
Por la mañana había quedado con Theresa la psicóloga para correr en Central Park. Este parque es uno de los templos para todo corredor popular que se precie, y correr en él era, por tanto, uno de los pilares de mi viaje. Ya puestos, ¡qué mejor que hacerlo en buena compañía!
Mientras mi amigo se recuperaba de los esfuerzos pre-halloweenianos, me vestí de "romano" y bajé corriendo hasta Central Park. Eran sólo 15 o 20 minutos, que me servían de calentamiento. También, ¿como no?, para ahorrarme el billete de metro. Aún quedaba algo de nieve y mucho del frío del día anterior. En la esquina del parque estaba ya Theresa esperándome perfectamente ataviada para la ocasión. Como la temperatura, por mucho que en Farenheit parezca más, era bastante baja, empezamos a correr sin muchos preámbulos. A todo esto, tenía "in mente" que Colleen, mi amiga que me había ido a visitar, me había invitado a comer a su casa (con su familia, no seáis tan bien pensados) por la tarde. Estaba pendiente de que me dijera a qué hora para cuadrar todo. Eso sí, en mis cálculos no confiaba mucho en las capacidades atléticas de Theresa, y preveía que en media hora ya estaría agitando la bandera blanca. No contaba con que fuera de España correr es algo mucho más igualitario. Así que, a la vez que manteníamos una muy interesante conversación, los minutos pasaban sin que mi acompañante diera muestras de fatiga.
Todo mito tiene algo de mentira. Central Park, no es, para mí, uno de los mejores lugares para correr. Eso no quita para que reconozca su belleza, tamaño y variedad. La verdad es que era un auténtico espectáculo en algunos momentos, con el añadido de la nieve que aún quedaba en bastantes zonas. Pero hay dos factores que hacen que no sea perfecto. La mayoría de caminos son de asfalto, auténtico enemigo de las articulaciones. Además, está muy masificado. No sólo de corredores, que no sería mayor problema, sino de turistas, que tienen todo el derecho del mundo a estar allí, pero a los que hay que sortear continuamente.
Nada menos que 1h 40' estuvimos corriendo. ¡Chapeau por Theresa! Como aún le sobraba algo de tiempo, me enseñó los lugares más interesantes del parque. En esas me llegó un mensaje de Colleen diciéndome la hora en la que teníamos que quedar para la comida. Como no me había contestado en toda la mañana, la había dado por "desaparecida". Eran sobre las dos de la tarde y debía coger un tren en Manhattan Sur a las 3 y media. Tenía una hora y media para volver a casa, ducharme, cambiarme, comer algo (apenas había desayunado) y bajar en metro hasta Penn Station. Como Murphy andaba juguetón, el sms me llegó cuando estábamos casi en la zona del parque más alejada del apartamento. Así que me despedí apresuradamente de Theresa y eché a correr hacia el norte. 80 ó 90 calles de nada que se me hicieron muy cuesta arriba. Las piernas acusaban la paliza que les había dado. Apenas paré 15 minutos en el apartamento y salí pitando al metro. Al ir a comprar el billete en la máquina, un letrero inoportuno me decía que no aceptaba billetes. Lo mismo me pasó en la siguiente boca de metro, y a la tercera fue la vencida. Pude llegar justo a tiempo para ver cómo se iba el metro. Mi escaso margen iba menguando por momentos. Afortunadamente el siguiente metro era exprés, así que pude llegar a Penn Station con 5 minutos de margen. Gracias a que acompañé a Colleen el día anterior fui corriendo directo a la máquina que vendía el billete para esta línea (la estación es enorme). Me costó un poco encontrar el andén, pero aún así pude llegar al tren un minuto antes de que saliera. El trayecto hasta Trenton me permitió tomar algo de resuello y contemplar unas bonitas vistas de paisajes nevados. En Trenton me esperaba mi amiga Colleen, que me llevó en coche a su casa, cerca de Filadelfia. Típica casa americana de suburbios de dos plantas, con gran cantidad de espacio vital per cápita. La acogida fue muy cálida y enseguida me sentí como en casa. La cena (empezó a las 6 pero era cena) no fue todo lo plácida que hubiéramos deseado. A un hermano de Colleen no le sentó muy bien el pollo "Tikka Masala" con espinacas y se retiró en los primeros compases. En cambio a mi, después de una semana a dieta de pizzas de 1 dólar me supo a gloria. Al padre le llamaron un par de veces para que fuera a reparar coches averiados en la carretera y se tuvo que ausentar. Por lo visto, le pueden llamar a cualquier hora del día, los 7 días a la semana y tiene que acudir. Ahí me gustaría ver a los sindicatos, pero ni están ni se les espera.
La conversación pasó pronto de lo humano a lo divino. No en vano se trata de una familia profundamente religiosa.
Mi intención era estar de vuelta en Nueva York a eso de las 10. Mi anfitriona me dijo que con irnos 20 minutos antes de que saliera el tren, llegábamos de sobra. En la ida me había dado la impresión de que el trayecto era un poco más largo. Le insistí para salir antes, y me dijo que llegábamos sin problema, pero que me concedía 5 minutos más. Hubieran tenido que ser 7, porque perdí el tren por 2 minutos. La pachorra caribeña con la que iniciamos el desplazamiento y los "tranquilo que llegamos", se conviertieron en conducción casi suicida y maneras bruscas al volante conforme nos acercábamos a la estación de Trenton. Sólo el haber estado en un ambiente tan cristiano me libró de soltar alguna blasfemia cuando bajé al andén y vi que mi tren había partido. Por suerte, aún tenía otro una hora más tarde y mi amiga tuvo el detalle de acompañarme durante ese rato. Esta vez sí, tuvimos una despedida en condiciones y cogí el tren camino de mi última noche en Nueva York, donde llegué pasadas las 11 y media. Me junté con mi amigo cerca de la estación e hicimos un rastreo por la zona en busca de algún garito donde pototear. En uno de ellos, había una fiesta privada, pero el portero, casi parecía que haciéndonos un favor nos ofrecía una mesa por la que había que pagar 200 dólares. Hay gente que paga eso y mucho más por sentarse en una mesa privada en una discoteca y que le traigan un par de botellas de champagne. Como a nosotros nos va más la cerveza, declinamos la invitación y nos metimos en un bar cercano, dónde sólo había que cotizar los 4 dólares del guardarropa. El garito estaba bastante animado, con bastante gente disfrazada. Lamentablemente no llevábamos con nosotros las máscara que tan buen resultado nos habían dado el día anterior. La música, una mezcla de latina y árabe, no es que nos entusiamara. Y yo tampoco estaba para muchos trotes después un día tan movido. Así que nos retiramos a una hora prudencial. Aún así, entre preparar la maleta y el madrugón apenas pude acostarme una hora. Pero eso no es mayor problema en "la ciudad que nunca duerme".

Doctor Frankenstein, supongo

2011-11-27T21:16:00.006+01:00

Esta vez los pronósticos meteorológicos no fallaron. Esa noche había caído (y seguía cayendo) una nevada de aúpa. La ventana del apartamento daba a un angosto patio que no permitía hacerse una idea de cómo estaba la ciudad. Así que había que salir de inspección. Esta vez tocaba Bronx. La idea era ir andando y ver un poco la parte sureste. Nos pusimos unas cuantas capas de ropa y salimos a la calle. El cambio respecto a la noche era total. Las aceras y gran parte de la calzada estaban nevadas. Aparte del cambio estético, se notaba el climático. Hacía un frío que pelaba. A pesar de que llevábamos nuestra ropa más abrigada, pronto empezamos a acusar las bajas temperaturas. Cual Aquiles, habíamos dejado un punto débil al descubierto: nuestras manos. Rápidamente solventamos el problema en una tienda de gangas. Unas manoplas de leopardo nos permitieron salir del paso por 2 humildes dólares. Aún así, el frío, la nieve y la ventisca, hacían que nuestro paseo no fuera precisamente plácido. Conseguimos llegar a una zona de calles comerciales llamada "The Hub", pomposamente conocido como "El Broadway del Bronx". No es lo mismo, pero por lo menos lo intenta. No pudimos apreciar mucho el "glamour" de la zona. Mis ideas y otras partes más tangibles estaban empezando a congelarse, así que nos rendimos y decidimos volver (para más INRI en metro). Pero había que complicarse un poco la vida y bajamos hasta las calle 125 donde presuntamente había unas chupas de cuero a 5 dólares. Al llegar a la tienda, dichas prendas brillaban por su ausencia, y el resto del género no nos llamó la atención. Ahora tocaba subir 25 calles mientras la nevada continuaba. Tuvimos que parar dos veces a reponer calorías en forma de hamburguesas y pasteles estilo sureño, pero logramos llegar al apartamento. Era sábado y la ciudad ofrecía bastantes fiestas pre-Halloween (que se celebraba el martes siguiente). Así que nos apuntamos a una que ofrecía Meetup, una red social que facilita las quedadas para hacer diversas actividades. En este caso se trataba de una fiesta en un local de Manhattan Sur que no tenía mala pinta. Nos presentamos ataviados con dos humildes máscaras, la mía de Frankestein y la de mi amigo, una calavera que daba más risa que miedo. Teníamos un "plan B". Si la fiesta no cubicaba mucho, iríamos a la discoteca "Amnesia", a la que fuimos el día anterior. Pero esta vez antes de las 12 para evitar el serruchazo de 30 dólares. El ambiente no estaba mal, pero no se veía mucha gente y el bar no era muy grande. Nos extrañó, ya que en la web decía que se habían inscrito más de 200 personas. A eso de las 11.20 nos acercábamos al punto de no-retorno. Decidí que había que darle una oportunidad al garito. Al fin y al cabo, era algo más entrañable que una impersonal discoteca. Pronto nos dimos cuenta de nuestro acierto. En mi primera visita al baño pude ver unas escaleras. Bajando por ellas, se accedía a otra planta del bar, donde había una pista de baile, y lo que es mejor, mucha gente, casi toda disfrazada. El ambiente me recordaba a los mejores carnavales que he vivido en Huesca (ya sé que no es Río ni Cádiz, pero no está mal). Nuestras caretas de 2 dólares hacían furor, aunque sólo fuera por lo cutres que eran.Entre la gente que conocimos destacó una conejita playboy coreana o una chica de Búfalo vestida de tiburón. Por supuesto se veían los ya clásicos frotamientos que ganaban mucho con el aditamiento de los disfraces. A eso de las 3 y media se empezaron a encender las luces. Ya no quedaba mucha gente y la fiesta llegaba a su fin. Apuramos incluso la recogida de abrigos y la "salida de los toros" para seguir pototeando, pero ya no se pudo hacer mucho más.Por mí la fiesta podría haber seguido 2 ó 3 horas más. Es, sin duda, una señal de que me lo había pasado en grande.

Sí hay marcha en Nueva York.¡Pero a qué precio!

2011-11-25T23:21:00.004+01:00

Hace unos años, en una página web de intercambio de idiomas conocí a una chica muy maja de Filadelfia. Como suele ser habitual cuando conoces a alguien de tan lejos, pensé que nunca la vería en persona. El año pasado fui a Kansas a ver un amigo y mi vuelo hacía escala en Filadelfia. Nada menos que 7 horas, que fueron aprovechados para visitar la capital de Pensilvania y, como no, conocer a mi amiga Colleen.(Para más información de esta visita ver anteriores entradas de mi blog)
Dado que Filadelfia no dista mucho de Nueva York, hemos repetido la jugada, pero esta vez en la Gran Manzana.Quedamos en una estación en Manhattan Sur. Como tenía tiempo de sobra, dejé a mi amigo durmiendo la pateada del día anterios, y bajé andando. Aproveché para hacer mi primera visita al mítico Central Park. Muy bonito, pero al ver la gente corriendo me entró el mono. Al final acabé corriendo, pero no en el parque, sino por las calles de Manhattan, ya que llegaba tarde a Penn Station, donde se produjo el reencuentro con mi amiga. Fuimos a dar un voltio por la zona hasta que se hizo la hora de comer. Yo tengo el estómago a prueba de bombas. No era el caso de Colleen, por lo que nos pusimos a andar hacia el norte en busca de algún carito que le cubicara. Volvimos a Harlem (de donde había salido esta mañana) y visitamos la prestigiosa Universidad Columbia y el Barnard College. Por fin vimos un restaurante que cumplía sus expectativas (no económicas como suele ser habitual sino dietéticas). Se trataba de una franquicia japonesa bastante popular por la zona. La comida fue más que correcta, destacando dos detalles para mí muy importantes: casi no me pude acabar el plato y sin pedirlos, nos sirvieron dos vasos de agua a coste cero. Tras la comida, otra vez hacia el sur. Habíamos quedado con mi amigo en el MOMA (Museo de Arte Moderno). Los viernes por la tarde es gratis, por lo que estaba realmente animado. A diferencia de la Tate Gallery de Londres, donde no vi el arte por ningún sitio, el MOMA vale la pena. Soy un poco clásico en este sentido, y no sé ver la belleza en la mayoría de las expresiones artísticas contemporáneas. En el MOMA el arte es moderno, pero no tanto como para dejar de ser arte. Destacan algunos cuadros de Picasso, como "Las Señoritas de Avignon" o "Los Tres Músicos". Tras ponernos al día en las últimas tendencias cubistas de los años 20, Colleen se tenía que volver a casa. Pero contábamos con un recambio: Theresa la psicóloga, que se había traido una amiga de refuerzo. Este refuerzo le duró poco. Una cerveza y se fue a cuidar a sus perros. Theresa nos llevó a un garito donde iban a celebrar un cumpleaños con unas amigas. No se veía mucho pototeo y teníamos "in mente" acudir a un discotecón de los buenos, mientras que Theresa se quedaba con sus amigas. En el garito del cumpleaños perdimos poco tiempo, pero el suficiente para que al llegar a la discoteca "Amnesia", hubieran pasado las 12. Si a Cenicienta eso le supuso que sus lujosos vestidos volvieran a ser humildes, en nuestro caso nos obligó a pagar 30 dólares por entrar. 10 minutos antes nos hubiera salido gratis. Y aún tuvimos que añadir 4 dólares más por dejar el abrigo en el guardarropa. Claro que intentamos colarnos con él, pero el segurata-armario no estaba muy por la labor.
Nos "vengamos" no pidiendo nada en la discoteca (seguro que el negocio lo ha acusado). Se empezaban a ver disfraces de Halloween, que ya se acercaba. Y también, como no, los clásicos frotamientos marca de la casa. Las pateadas que me había pegado me empezaron a pasar factura. Así que a eso de las 3 y media nos retiramos. Al día siguiente, los pronósticos auguraban nieve. Como el canal del tiempo fallaba más que una escopeta de feria y la noche no era tan fría no nos lo creimos y nos fuimos a dormir tan contentos.

Punto de inflexión

2011-11-20T19:27:00.009+01:00

Tras el pototeo improvisado y aventurero del día anterior, esta vez íbamos a ir a tiro hecho. Mi amigo había quedado con una neoyorquina que había conocido unos días antes en plena calle. Se trataba de una psicóloga que trabajaba en un centro social en Brooklyn. A mí eso de ir a comer con una psicóloga neoyorquina me sonaba de lo más interesante. Y la verdad es que estuvo bastante bien, a pesar de que Theresa apenas tenía un descanso de 30 minutos para comer y como decía mi amigo, "se ansiaba".Como está estudiando español, la idea era hablar un poco en los dos idiomas. Pero comer rápido apurando el reloj y hablar en español era demasiado para ella, así que casi todo el rato la conversación transcurrió en inglés. Terminado el piscolabis, dejamos a Theresa en su trabajo y estudiamos el plan a seguir. Propuse ir a Queens, ya que era el único distrito que nos faltaba por visitar. Podríamos haber cogido el metro y llegar en media hora. Pero aún era pronto y nuestro espíritu indomable nos empujó a patear. No es fácil orientarse en una ciudad tan grande y menos con nuestros modernos pero poco eficaces métodos. Hacíamos fotos de los planos de metro y los veíamos en la pantalla de la cámara.Además, mi amigo podía consultar un plano de la ciudad en el móvil, y gracias al cual, casi siempre nos columpiábamos y teníamos que volver o recalcular la ruta.
Apenas comenzar el paseo, hubo un detalle que me dio muchísima vida. En las farolas de una calle colgaban unas pancartas que decían "Marathon route". Estábamos pasando por las mismas calles en las que se iba a celebrar la mítica Maratón de Nueva York. Sólo lo poco adecuado de mi vestimenta y el respeto a mi amigo me impidieron ponerme a correr allí mismo y no parar hasta Central Park.
Patea que te patea, con algún que otro rodeo involuntario recorrimos el corazón de Brooklyn, con algunas calles un tanto "escojonadas", pero con cierto encanto. Al rato, nuestra aventura se hizo un punto más épica al comenzar a llover. Un par de horas después, al incipiente cansancio se unía el aterimiento por el frío. Una visita a un "Taco Bell" nos permitió recuperar energías, entrar en calor, y un detalle nada menor en Nueva York...ir al baño. Parece una tontería, pero los baños públicos brillan por su ausencia y viendo lo que me pasó en Kansas por mear en un arcén, ha habido días en los que el nivel de orina embalsada superaba con creces el 90%. Con la moral renovada seguimos pateando hasta llegar al puente Pulaski, que separa Brooklyn de Queens. Las vistas que ofrecían los edificios de Manhattan desde allí entre la neblina eran notables, aunque lejos de lo que aún me esperaba ese día. Apenas entrar en Queens nos encontramos con una auténtica mole: el edifico Citicorp, que por lo que pude leer es el edificio más alto de Nueva York fuera de Manhattan. Poco más ofrecía esa zona, cruzada por vías de tren y con una cuantas industrias abandonadas. La pateada que nos habíamos metido era de enjundia, no paraba de llover y ya era de noche. Si a eso le sumamos que el entorno no acompañaba, decidimos rendirnos e ir a coger el metro. Una vez en la estación vimos que para llegar a casa había que hacer unos cuantos transbordos. En cambio, con una pateada de nada (una media hora), podíamos llegar a Manhattan y coger metro más directo. No dije que no, más que nada porque me apetecía cruzar el puente Queensboro, que pasa sobre la isla Roosvelt, situada entre Queens y Manhattan. Nos pusimos en marcha y al avanzar en el puente y perder la protección que nos proporcionaban los edificios, el viento y la lluvia hicieron nuestra ruta aún más penosa. Cuando nuestro animo más flaqueaba, una imagen nos devolvió a la vida. Los edificios iluminados de Manhattan vistos desde el puente formaban un paisaje absolutamente maravilloso. Entre ellos pude reconocer a mi favorito (el elegante edificio Chrysler). En ese momento me di cuenta de que echaría de menos girar la vista y tomar como referencia los rascacielos de Manhattan. Nueva York había pasado a ser una de las ciudades que ha dejado huella en mi vida.

Peripecias neoyorquinas

2011-11-16T20:46:00.011+01:00

Esta vez no me quería perder el museo de la emigración.No todos los días le dedican a uno un museo. Así que, tras coger esta vez sí, la línea correcta conseguimos llegar al sur de Manhattan a una hora más o menos decente. La idea era coger un barco que te lleva primero a la Estatua de la Libertad y luego a la isla de Elis, antes de devolverte a Manhattan (que al fin y al cabo es otra isla). Un poco antes de llegar al muelle vimos partir un barco. Pensé:5 minutos antes y lo pillamos. Nada más lejos de la realidad. Al sacar nuestro pasaje, la vendedora nos dijo que nuestro barco saldría en una hora y media. Entendí a qué se refería cuando vi la kilométrica cola de gente que había tenido la misma feliz idea que nosotros. Así que tocó esperar exactamente la hora y media prometida. Antes de subir al barco tuvimos que pasar un exhaustivo control policial, escáner incluido. Cada día nos ponen más difícil esto de atentar.
Las vistas sobre Manhattan eran aún mejores desde este barco que desde el que va a Staten Island (por algo las habíamos pagado). Y no digamos sobre la Estatua de la Libertad. La hora y media de cola nos obligaba a elegir estatua o museo, ya que no daba tiempo a visitar ambas cosas. Puesto que sólo nos dejaban subir al pedestal de la estatua y que desde el barco se veían unas colas de impresión, nos decantamos por el museo. El trayecto estuvo amenizado, no sólo por las vistas, sino por un grupo de tinajeras francesas muy simpáticas. Estaban lideradas por una de ellas que las abroncaba (cariñosamente, eso sí) cada vez que le hacían una foto y no estaba acorde al divismo que la acompañaba. Ya en la isla de Ellis empezó lo serio. El museo de la emigración está en el edificio que fue aduana de Nueva York. Aquí desembarcaban los emigrantes a la espera de que las autoridades les concedieran el permiso para entrar en el país e iniciar una nueva vida. Pasamos unas tres horas recorriendo el museo, repleto de objetos, fotografías, testimonios e información muy interesantes. Para muchos de ellos, provenientes de zonas rurales, llegar a una ciudad como Nueva York debió ser una experiencia fascinante.
Una vez debidamente culturizados volvimos a tierra firme y nos dedicamos a buscar la "hora feliz" en la que muchos garitos ofertan cervezas a buen precio a la caza del ejecutivo que sale de trabajar. Como nos suele pasar, pateamos y escaneamos mucho, pero no nos decidimos por ningún garito en especial. Ya pasada la hora feliz, entramos en un pequeño bar que no tenía mala pinta. Mi amigo abogaba por el "in&out", pero en ese momento un grupo iba a empezar una actuación. Música en vivo. Algo que en más de un año en Inglaterra sólo he podido saborear una vez (un imitador de Elvis). Así que nos quedamos y presenciamos el concierto. Se trataba de una cantante melódica llamada Aimee Bayles, acompañada de un piano, una batería y un contrabajo. En condiciones normales, tampoco me hubiera llamado la atención. Pero estábamos en Nueva York, y aquí todo es más importante. Fueron apenas 25 minutos de una música plácida que se agradecía en una semana ciertamente ajetreada. Acabada la actuación, volvimos a las calles neoyorquinas en busca de otro garito donde seguir la noche. Mi amigo no paraba de preguntar por la calle en busca del dorado en forma de bar. "Curiosamente", las personas interpeladas solían ser mujeres, generalmente de muy buen ver. Una francesa nos recomendó un garito y nos dirigió hacia una zona en la que volvimos a preguntar a otra chica, esta vez estadounidense. Mientras nos aconsejaba el local donde ya habíamos estado viendo el concierto, por el otro lado de la calle volvía a aparecer la francesa que habíamos visto media hora antes, y que nos volvió a recordar el nombre del garito que nos había recomendado. Es decir, se nos empezaban a repetir las caras y los lugares. Definitivamente nos estábamos haciendo con la noche neoyorquina. Seguimos pateando un rato más, pero yo ya no quería llegar a ningún sitio concreto. Dar vueltas sin rumbo fijo por Nueva York con una amigo tan pototeador es de lo más divertido.

Una historia del Bronx

2011-11-14T23:52:00.005+01:00

No se me habían pasado mis ansias marineras, así que habíamos planeado una excursión a Ellis Island, la isla que servía como aduana de la ciudad, recibiendo a todos los emigrantes que venían en busca del sueño americano. En este caso, nuestro sueño de visitar la isla se truncó debido a que nos confundimos de linea de metro (estas cosas no pasan en Huesca). Así que hubo que rediseñar el plan para el día y dejar el paseo en barco para mejor ocasión. El metro nos conducía a Brooklyn, así que decidimos visitar otra vez el populoso distrito, aunque esta vez nos dejamos caer por el "Downtown", o centro financiero. No faltaban los rascacielos, que en cualquier ciudad serían impresionantes, pero teniendo Manhattan al lado, no destacaban demasiado. Tras unas dos horas de rastreo por la zona, viendo que no había mucho destacable, nos planteamos cambiar de lugar, no sin antes degustar el plato típico de Nueva York (los trozos de pizza de 1 dólar). Ya iba siendo hora de visitar el Bronx. Como buen consumidor de telefilmes policiacos estadounidenses en mi infancia, el Bronx era para mí poco menos que el lugar con más criminales por metro cuadrado de la Tierra. Desde luego que hace unos años no era un lugar precisamente plácido, aunque siempre se mitifican estas cosas.
Nos bajamos en una estación de metro en mitad del distrito con la idea de ir andando hasta casa. La primera impresión que recibí fue de que el Bronx no es un barrio elegante. Pero tampoco es "zona de guerra". Por lo visto en los 70 y 80 era una especie de ciudad sin ley. Pero desde entonces la seguridad, no sólo aquí, sino en toda la ciudad, ha mejorado espectacularmente. Abundan nos colmenones, pero con el aire neoyorquino que les dan las escaleras de incendios en el exterior. Es muy destacable la presencia hispana, con muchos comercios e incluso anuncios publicitarios escritos en español. Tras un rato de caminar a la deriva, vimos una calle por la que transcurría una línea elevada de metro. Suele haber mucho comercio en estas calles, así que seguimos nuestra ruta por allí. Durante un rato la calle estaba copada por el gremio de los mecánicos de coches, con algunos talleres con nombres tan peculiares como "The Pascual´s Universe"(El Universo de Pascual). Luego ya empezaron a aparecer restaurantes y tiendas. En una de ellas me compré una careta de Frankestein que me daría mucho juego unos días después. Seguimos yendo hacia el sur hasta que llegamos al Yankee Stadium, donde juega el famoso equipo de Béisbol de los New York Yankees. No somos mucho de béisbol, así que no le hicimos mucho caso y cruzamos un puente sobre el río Harlem para volver a la isla de Manhattan. Segumos la pateada sin novedad y llegamos a casa sanos y salvos. No es cualquier cosa tras haber atravesado de noche el Bronx y Harlem...

Cuota de activación

2011-11-11T01:14:00.004+01:00

A pesar de que se pueden encontrar algunos chollos (como las porciones de pizza a un dólar), Nueva York es una ciudad bastante cara. La vivienda es prohibitiva. Y el alcohol es casi un artículo de lujo. Los serruchazos están a la orden del día en otras muchas cosas. Por si esto fuera poco, nos hemos encontrado con más de una sorpresa a la hora de pagar. En muchos casos, el precio que se anuncia o con el que están etiquetados los productos, no refleja las tasas. En los bares se suele dejar propina (1 dólar mínimo) cuando te sirven la bebida. En muchas ocasiones nuestra filosofía "ni un clavel" se veía desbaratada por esta letra pequeña que acompañaba nuestros desembolsos. Sin ir más lejos, el banquete con el que finalizaba mi anterior entrada se ofertaba por 20 dólares, pero el camarero nos avisó de que había que pagar 5 dólares más por "el servicio en mesa". En este caso ya nos ocupamos de rentabilizarlos con creces.
De todas estas "sorpresas", la que más me dejó con cara de tonto (más aún que la habitual) fue la que me clavaron cuando compré una tarjeta SIM estadounidense. Me las prometía muy felices, ya que el año pasado en Kansas me cobraron 16 dólares por un teléfono Nokia con SIM incluida. Ya me dijo mi amigo que Nueva York era otra cosa. Y vaya si lo era. A él le salió la broma por 30 dólares (una tarjeta prepago con 10 dólares de saldo). Fuimos a una tienda T-Mobile, y con actitud de pobretón le comenté a dependienta mi situación. Iba a estar sólo 10 días en el país y quería una opción económica. Me comentó que tenían tarjetas prepago de 10 ó 20 dólares. Sonaba bien. Por supuesto le pedí la de 10. Me hizo unas cuantas preguntas, y estuvo trasteando con el ordenador un rato metiendo datos para sacarme una factura y decirme que tenía que pagar 22 dólares. Le pregunté cómo podía haberse encarecido tanto la tarjeta en 5 minutos y me desglosó el importe: 10 dólares de saldo, 2 dólares de tasas y 10 dólares de...cuota de activación. Si alguien sabe lo que significa eso y por qué se debe cobrar que me lo explique. A partir de ese día, mi amigo y yo, aparte de partirnos el culo (más él, claro) recordándolo, llamamos "cuota de activación" a todo suplemento inesperado en el precio que pagamos por los servicios y productos que nos ofrece esta bendita ciudad.

Hasta las trancas

2011-11-09T00:54:00.007+01:00

Desde que vivo en Inglaterra, cuando asoma el sol no puedo quedarme en casa. Así que aprovechando que hacía un día bastante bueno, planeamos un viaje en barquito. Se trata de un ferry que une el sur de Manhattan con Staten Island, que es uno de los cinco distritos de Nueva York. En principio Staten Island no me decía nada en concreto. Pero me había propuesto visitar los 5 barrios neoyorquinos y además el trayecto nos ofrecía una vista privilegiada sobre la Estatua de la Libertad y el "skyline" de Manhattan y Nueva Jersey. Y todo ello al módico precio de 0 dólares. ¿Quién da más por menos?
Nada más llegar preguntamos a una lugareña cuáles eran los hitos más interesantes del lugar. Con abrumadira sinceridad nos dijo: "Si queréis ver cosas interesantes, id a Manhattan." Realmente no era un lugar muy turístico. Eso sí, se respiraba una tranquilidad que hacía difícil creer que siguiéramos estando en Nueva York. Nos llamaron la atención algunas mansiones un tanto descuidadas en las que perfectamente se podría haber rodado una película de terror. Ya de vuelta tiramos al norte y nos topamos con el campamento de indignados versión neoyorquina. En este caso algo más materialista, ya que muchos de los acampados aprovechaban para sacar tajada económica del asunto. Seguimos subiendo hasta llegar a un parquecillo repleto de ancianos con ojos rasgados jugando a juegos de mesa. Habíamos entrado en Chinatown. En el barrio abundaban comercios de ultramarinos surtidos con los más extraños manjares. Casi mejor no entender el chino porque si algunos de ellos no eran gusanos poco les faltaba. Otra cosa fue cuando llegamos a Little Italy, lleno de restaurantes con mejor aspecto. No pude evitar imaginarme el barrio a principios del siglo XX, lleno de emigrantes italianos y me vinieron a la cabeza las imágenes de "El Padrino II".
Este paseo por tan diversos lugares nos había abierto el apetito. Pero yo resistí la tentación y no probé bocado hasta por la noche. El motivo es que habíamos planeado una cena en un buffet libre de comida y bebida. Se trataba de un restaurante australiano que prometía "all you can eat and drink" por 20 dólares. Y allí que fuimos. Nos recibió un camarero australiano que había vivido en Sevilla, lo cual facilitó la comunicación. Nos explicó las reglas. Teníamos dos horas para comer lo que quisiéramos dentro del menú, pero sólo podíamos pedir un plato a la vez. También podíamos pedir las pintas que quisiéramos. Decidimos pedir platos distintos y compartirlos para probar todo. Los entrantes eran: dos tipos de ensalada, muslitos de pollo en salsa picante y calamares fritos (buenísimos). Los platos eran servidos por el camarero y venían muy bien presentados. No era lo de coger el plato y llenárselo una y otra vez. Astutamente, tardaban un rato cada vez que pedías un plato nuevo. Aún así no nos quedamos precisamente con hambre.
Devorados los entrantes pasamos al plato principal, que, basicamente eran hamburguesas de varios tipos: vegetal, de pollo, normal, de gambas, un sandwich de ternera y una hamburguesa típica de Australia que llevaba huevo,lechuga, remolacha, tomate..y no sé cuántas cosas más para formar una auténtica torre. Todas las hamburguesas venían con sus correspondientes patatas fritas. Nos pedimos dos cada uno y poco nos faltó para reventar. Y ese poco lo pusieron los postres, que ya no apetecían (ni cabían), pero había que probarlos. Uno consitía en unos pastelillos con nata y el otro una mezcla de kiwi con nata. Para pasar todo eso a mi estómago tuve que ayudarme de 3 pintas de sidra. Evidentemente salimos de allí con dos agujeros menos en el cinturón. Para que luego digan que no se come bien en EEUU. Asi no podíamos volver a casa, así que dimos un voltio por la zona hasta acabar en un bareto con una clientela un tanto peculiar. Más de la mitad iban tatuados. No era el ambiente más propicio para el pototeo, así que decidimos volver tras bebernos una cerveza, que deduzco que se debió alojar en el esófago de momento. En la estación de metro me dediqué a intentar fotografiar una rata que circulaba por el andén. Eso nos dio pie a entablar conversación con directora de cine californiana de origen brasileño. El pototeo neoyorquino puede surgir en cualquier momento. Aunque a veces no dura mucho. En este caso hasta que llegamos a su estación de metro.

¡Vamos a la playa!

2011-11-06T21:00:00.008+01:00

Lo que uno nunca espera hacer cuando visita Nueva York es ir a la playa. Pero viendo que teníamos una a tiro de metro y con el buen día que hacía, decidimos visitar Coney Island. Por lo menos esa era nuestra intención, y lo logramos, pero dando más vueltas que un pirulo.
Como llegar directamente era demasiado fácil, nos bajamos unas 15 paradas de metro antes de nuestro destino para visitar el Puente de Verrazano y sus inmediaciones. ¿Motivo? En esa zona vivía Tony Manero en "Fiebre del Sábado Noche"(una de mis películas favoritas), y el Puente de Verrazano es el primero que cruzan en la mítica Maratón de Nueva York. Esa parte de Brooklyn era una zona residencial sin más, y el Puente de Verrazano era espectacular, pero para subirnos a él había que dar una vuelta inmensa que no compensaba. Intentamos seguir la línea de la costa bajo en puente, pero se trataba de una zona militar que tuvimos que rodear. La monotonía de las zonas residenciales se veía animada de vez en cuando por algunas casas ricamente decoradas con motivo del Halloween, ya próximo. La cosa se animó cuando llegamos a una calle por la que transcurría una línea elevada de metro, flanquedada por comercios a ambos lados. En una de ellos compramos una cerveza de raíces que, en un alarde de bohemiedad, bebimos sentados en un sofá abandonado en plena calle. Hubiéramos llegado enseguida a Coney Island siguiendo la linea de metro. Pero nos desorientamos (es lo que tiene salir de Huesca) y alargamos la excursión un rato en el que pudimos visitar la Pequeña Odessa, una zona plagada de rusos y ucranianos, no precisamente pobres. Por fin llegamos al mar. Una perfecta playa de arena, nada que ver con lo que se estila por Inglaterra. Llamaba la atención el entorno, plagado de colmenones residenciales. Se me había metido en la cabeza ver un parque de atracciones del que sabía que estaba en Coney Island. Pero, como no, tomamos el camino equivocado, en sentido contrario. Tras la pateada de rigor, acabamos en Brighton Beach, otra playa bastante bonita, pero sin atracciones. Así que continuamos, hasta que un guardia de seguridad nos cortó el paso. No se trataba de una zona militar, sino de una universidad privada. Así que tuvimos que volver, escogiendo otra ruta que nos condujo a un canal absolutamente delicioso, con barquitos y terrazas. Allí preguntamos a un viandante ruso cómo ir a "la playa con atracciones". Nos dijo que era Coney Island, pero qué teníamos que coger un taxi. Buenos chicos nosotros, pateadores de enjundia y "ni un clavel". Así que patea que te patea, acabamos llegando a Coney Island tras pasar una zona con gran presencia judía. Pudimos visitar el deseado parque de atracciones, que me pareció un tanto decadente, lo cual para mí, le daba cierto encanto. Ya se había hecho de noche y no estábamos para experimentos, así que fuimos a la primera parada que encontramos y volvimos en metro a casa. Eso sí, antes pasamos por un establecimiento de comida rápida en el que se anunciaba el concurso anual de comer perritos calientes. El récord lo ostentaba un auténtico carpanta que engulló 54 "hot dogs" en 10 minutos.
Hay dos formas de hacer turismo. Planearlo todo y ceñirse al guión o tirar de talento natural. Siempre me ha gustado más la segunda. Se pierde mucho tiempo,y a veces no se llega a ninguna parte. Pero no hay nada comparable a encontrar una joya oculta e inesperada. Y en este periplo encontramos unas cuantas.

Primeros mordiscos a la Gran Manzana

2011-11-03T00:06:00.006+01:00

La diferencia horaria con Estados Unidos (5 horas menos) invitaba a tomarme con calma la primera noche. Pero era viernes y no había ido a Nueva York a descansar. Así que, nada más tomar plaza en casa de mi amigo salimos a dar un voltio. Fuimos a una zona de garitos acabando en uno donde conocimos a un interesante grupo de 4 auténticas pívots. Como suele ser habitual por estos lares, se mostraron bastante receptivas, lo cual no quiere decir que ligar sea más fácil. Como bien dice la sabiduría popular. "Cuando la española besa, es que besa de verdad". Lo que aplicado a mi teoría, si una española no te manda a paseo a las primeras de cambio, tienes mucho terreno ganado, cosa que no sucede en los Estados Unidos. Nos cerraron el garito y las pívots se fueron a su casa sin despedirse. Como toma de contacto no había estado mal, pero el jet lag pasaba factura y había mucho por hacer, así que nos fuimos a dormir.
El día siguiente tenía como plato fuerte una Oktoberfest en el barrio de Harlem. Mi amigo había visto un anuncio en un garito del barrio y allá que fuimos. A plena luz del día, en una terraza bastante grande se servían jarras de cerveza en una escena que me recordaba al querido chupinazo de las fiestas de San Lorenzo de Huesca. En este caso, la cerveza alemana o americana hacía las veces de calimocho y la charanga era sustituida por un grupo de jazz. Conseguimos agenciarnos un par de sombreros que nos integraron totalmente en el ambiente festivo. Pototeamos lo que pudimos hasta que a las 6 de la tarde se empezó a desmontar el invento.
Las ganas de ver los míticos rascacielos se me apoderaban, así que bajamos en metro hasta Columbus Circle y me encontré con un panorama impresionante. Por muchas películas que se hayan visto y muchas ciudades que se hayan visitado, lo de los rascacielos neoyorquinos es impactante. Caminar por estas calles y mirar hacia arriba es una experiencia indescriptible. Bajamos por Broadway y llegamos a la plaza de Times Square, una especie de Picadilly Circus pero a lo bestia, donde se agolpaban cientos de turistas. Me empezaba a agobiar con tanta gente, así que decidimos volver a casa, pero sólo para tomar aire y dirigirnos a una discoteca de Harlem. Allí pude comprobar que Estados Unidos es la cuna del frotamiento. En Inglaterra o Irlanda lo había visto alguna vez, pero lo de Estados Unidos es todo un show. Se frota con contundencia, y algunas chicas se acaban poniendo a 4 patas en medio de la discoteca. Con este curioso espectáculo en mi retina, me fui dormir sabiendo que al día siguiente, la ciudad me iba a seguir sorprendiendo.

Llegada a Nueva York

2011-10-24T14:48:00.007+02:00

Tras un verano en el que, por diversos motivos, no pude cogerme vacaciones, el mes de octubre se presentaba como la ocasión perfecta para salir de la rutina en la que se había convertido mi vida y cargar mis baterías, que estaban ya en la reserva. Nada mejor para ello que pasar unos días en Huesca. Allí pude dormir, comer decentemente y olvidarme por un tiempo de revisar detectores de metales y pesar panecillos. Pero la vida no es sólo trabajo y descanso. Así que, para la segunda parte de mis vacaciones, había reservado un destino más dinámico que una ciudad últimamente en decadencia como Huesca. Aprovechando que tengo un amigo residiendo allí por un tiempo, he venido a la mítica ciudad de Nueva York.
El viernes pasado me dirigí al aeropuerto de Heathrow al que, a diferencia de mi anterior viaje a Zagreb, pude llegar andando desde casa(un sueño hecho realidad). El largo viaje se amenizó gracias a un buen surtido de películas y música disponibles desde el asiento y una amable tripulación que no paraba de ofrecer comidas y refrescos. Siendo habitual de las líneas de bajo coste, se me hacía extraño tal despliegue de ofrecimientos.
El temido control de inmigración fue un mero trámite que se resolvió en un par de minutos. Un tren me condujo a Manhattan donde cogí un metro que me dejó en Harlem, barrio donde mi amigo tiene su apartamento. Hasta ahora todo había transcurrido de forma impecable, pero había que ponerle algo de emoción al asunto. El timbre del apartamento no funcionaba, y había olvidado anotar el teléfono de mi amigo. Eran ya casi las 11 de la noche, y estaba con un maletón, casi 500 dólares en el bolsillo y en el "temido" Harlem, por donde pululaban innumerables grupos de negros con capucha. Afortunadamente, a pesar de la idea que he tenido durante muchos años, Nueva York es una ciudad muy segura, y estos negros con capucha son absolútamente pacíficos.
No quería pulsar otros timbres del edificio, ya que era muy tarde. Así que probé el plan "B". Grité el nombre de mi amigo unas cuantas veces. Pero su casa da a un patio interior, así que no me oyó y fui a por el plan "C".Buscar un cíber para mandarle un correo y buscar su teléfono. No se veía ninguno por la redolada, así que pregunté en una tienda. Me dijo que no había ninguno en la zona, pero sí en el Bronx, a donde podía llegar en autobús. Demasiado complicado. Así que volví al portal, esperando que sonara la flauta y mi amigo bajara a recibirme. No sonó esa flauta sino otra. Un vecino salió del portal y fue a pedir un taxi. Volví a timbrar sin resultado, pero el vecino, al verme merodear por su portal me preguntó si podía ayudarme. Le expliqué la situación y me abrió amablemente la puerta. Por fin pude subir y encontrarme con mi amigo. Nueva York, la Gran Manzana, la ciudad de los rascacielos, me esperaba...

I Media Maratón de Maidenhead

2011-09-06T01:30:00.003+02:00

Llevaba casi un año sin correr una media maratón. Lo que para la mayoría de los mortales es algo absolutamente normal y deseable, para mí era algo imperdonable. Así que el domingo pasado, se me presentaba la oportunidad en Maidenhead, una ciudad muy cercana a Slough. Una vez descubiertas las enormes posibilidades atléticas de esta zona, esto tiene que ser un "no parar", en busca del tiempo perdido.
El domingo por la mañana amaneció nublado. Aquí, la verdad, eso tampoco dice mucho. Es habitual que el tiempo cambie varias veces en el mismo día. Lo malo es que esta vez fue a peor. Cogí el tren en la estación de Langley y en unos 15 minutos ya estaba respirando el mágico ambiente pre-competición. En un aparcamiento cercano al ayuntamiento de Maidenhead estaba instalada el área de salida con algunos puestos donde vendían comida o ropa deportiva, urinarios portátiles y la zona de inscripción. Nada menos que 24 libras me soplaron por apuntarme. La inscripción anticipada eran 20, que tampoco es ninguna ganga. Los más de 1500 participantes otorgaron una gran ambiente a la prueba, aunque, debido a un grave error de organización, provocaron el primer problema. El trazado contaba con un bucle de apenas medio kilómetro que volvía a pasar por la linea de salida. Eso hizo que los primeros atletas se encontraran con los que todavía estaban saliendo, y que muchos de éstos se confundieran y no hicieran el bucle. Además, las primeras calles no eran muy anchas, por lo que el primer kilómetro lo hice bastante despacio, hasta que se aclaró un poco el panorama. La primera parte de la prueba resultó un poco decepcionante. Se trataba de una carretera en la que los corredores ocupábamos un carril y los coches el otro. Por suerte, al rato nos desviamos por una senda que se internaba en un bosque, por lo que el panorama cambiaba totalmente. Me encontraba bastante bien, aunque temía que se me hiciera un poco larga la prueba, debido a mi falta de entrenamiento. La prueba atravesó dos o tres pueblos de la zona, donde los pocos aficionados animaban con muchas ganas. A partir de la milla 7 empecé a notar mis piernas cargadas. El asfalto estaba empezando a pasar factura. Pero mis males no terminaron allí, ya que una o dos millas después empezó a llover. De forma tímida al principio, pero con bastante fuerza después, haciendo mis últimos kilómetros más épicos si cabe. La esperanza de llegar a meta y recibir una montaña de obsequios me dieron las fuerzas para sobreponerme al aguacero y al dolor de piernas. Pero mi decepción fue mayúscula al llegar a linea de meta y recibir un humilde plátano, un más humilde vaso de agua y una bonita aunque poco práctica medalla. Ni camiseta, ni cinta para el pelo ni nada que se le pareciera. No sé en qué se emplearon mis 24 libras de inscripción. Por lo que presumía la organización, una parte iba destinada a caridad. Pero hay que tener una piedra en vez de corazón para no darle ni un mísero refresco a un atleta que ha completado una media maratón.Mi marca fue bastante correcta:1 h 40' 25''. Alejada de mi plusmarca personal, pero bastante buena si se tiene en cuenta mi falta de preparación, el caos en la salida y el viento y la lluvia de los últimos kilómetros.
Tenía que trabajar por la tarde, así que no tenía mucho tiempo para disfrutar de ambiente post-competición. Pero al ir a recoger mi mochila, me encontré con un auténtico caos. Las habían metido en un par de furgonetas en los que se había intentado poner un orden de acuerdo al dorsal. Pero al haber tantas, las tuvieron que colocar sin orden ni concierto. Así que 3 voluntarios hacían lo que podían dentro de la furgoneta, pasando un mal rato, aunque no tanto como los atletas que esperábamos pacientemente bajo la lluvia a que nuestra bolsa apareciera entre el revoltijo formado .Hubo gente que tuvo que esperar más de media hora. Apenas conseguí mi mochila, me cambié (no había duchas, otro fallo más de la organización) y salí pitando a la estación. Mi cuerpo me pedía quedarme en casa, comer tranquilo, echarme una siesta y ver el España-Lituania del Eurobasket. Pero no le pude satisfacer, ya que a las 2 de la tarde me tocaba trabajar, lo cual se me hizo tanto o más duro que la media maratón.
En resumen, una prueba con un recorrido, en general, muy agradable, pero lastrada por sus fallos organizativos. Algunos comprensibles dado que es la primera edición. Pero lo que no les perdono es que me cobren 24 libras y no me den ni una triste camiseta de algodón. Algo de masocas tenemos los corredores. Porque a pesar del timo, y aún con las piernas doloridas, ya estoy pensando en la próxima...

Orgullo de corredor

2011-08-22T21:39:00.004+02:00

Llevo casi un año por estas tierras y todavía no había participado en ninguna carrera. Me había quedado con la copla de que es casi imposible conseguir plaza en la Maratón de Londres, y un par de medias maratones a las que tenía intención de apuntarme estaban copadas hace tiempo. Pero hay vida más allá de las maratones y medias maratones londinenses. Hace poco encontré una página web en la que pueden consultar todas las carreras que se hacen por la zona. Y son muchas. Casi cada fin de semana hay alguna. No pudiendo aguantar por más tiempo, decidí ir a por la primera que hubiera. Se trataba de una prueba de 10 km que se iba a celebrar un sábado por la mañana en el Este de Londres. Ya a punto de apuntarme me di cuenta de una cosa. La carrera se llamaba "Pride Race"(Carrera del Orgullo) y trasteando en la página de los organizadores me di cuenta de que se trataba de un club "de ambiente". En este caso, lo habitual es dejar claro que uno es muy hombre, aunque intentando que no se le acuse de homófobo, afirmando que "tengo muchos amigos homosexuales". En mi caso, simplemente soy del género masculino, sin necesitar reforzar esa condición, y no tengo ningún amigo homosexual, aunque tampoco rechazaría a ninguno por ese motivo. A los dos días me dije que me daba igual quién organizara la carrera. Casi un año sin correr una prueba es demasiado. Así que el sábado me presenté en el "Victoria Park", en una mañana en la que lucía un sol que parecía de importación. Aparte de un arco de meta hecho con globos de colorines, el ambiente previo no distaba mucho de una carrera "heterosexual". Tenía tantas ganas de correr, que no importó mucho que me soplaran 19 libras por la inscripción. La carrera consistía en dar tres vueltas a un circuito dentro del parque que transcurría integramente sobre asfalto, lo cual hace la prueba más rápida, aunque las articulaciones lo acusen. Debía haber unas 800 personas participando, lo que hizo la salida un poco lenta. Una vez despejada la ruta, me puse un ritmo en torno a 4'30, con el objetivo de hacer una marca por debajo de los 45 minutos. No tenía ni idea de cuál iba a ser mi ritmo. No he entrenado mucho últimamente (pateadas aparte) y no tenía ninguna referencia. Mantuve bien el ritmo durante las dos primeras vueltas. En la última empecé a acusar la falta de fondo, pero una prueba de 10 km no es muy exigente con las reservas, así que sufriendo un poco más, y motivado porque iba superando a bastante gente pude, incluso acelerar un poco más y acabar a tope. El resultado, unos 43'04'' más que satisfactorios. Las abundantes pateadas y mi afilada figura han compensado mi falta de rodaje. Nada más llegar se nos obsequió con una medalla, un bollo llamado "bagel" y la clásica bolsa del corredor que contenía agua, un botellín de ciclista, una barra energética y una toalla. Después de un rato saboreando el mágico ambiente post-carrera, me planteé que hacer el resto del día (era alrededor de la 1 de la tarde). Un compañero de trabajo me comentó que un barrio cercano a donde se celebraba la carrera era uno de los más desfavorecidos de Londres. Un adalid del turismo alternativo no necesitó más acicate para recorrerlo de cabo a rabo. Efectivamente, Hackney contaba con muchas colmenas o "estates", y no me imagino a la familia real británica frecuantando estos parajes. También me vinieron unos cuantos a pedir dinero, cosa poco frecuente en el resto de Londres. Pero la zona contaba con joyas como el impresionante edificio del ayuntamiento, con varios siglos a sus espaldas, el museo de Hackney, donde se explicaba la historia de la ciudad-barrio y una calle a la que llegué de casualidad donde, aparte de un ambiente extraordinario, había montado un mercadillo de alimentos tan tentadores como tortellinis de jabalí. La carrera sobre duro asfalto, sumada a un rato de furiosa lluvia y la pateada de enjundia por Hackney me habían dejado destrozado. Pero había valido la pena. Aparte del turismo alternativo, la "Pride Race" me había devuelto el orgullo de corredor.

Elvis está vivo

2011-08-15T23:18:00.008+02:00

El viernes pasado había anunciada una actuación de un imitador de Elvis Presley en un pub cerca de mi casa. Cansado de largos desplazamientos a Windsor, Londres o Birmingham para encontrar algo de vidilla, no podía desaprovechar la oportunidad que se me brindaba. No es que sea un fanático de Elvis, pero podía ser divertido.Además, a un amigo le gustó la idea y se sumó a última hora. Así que nos presentamos en el pub "The Queen´s Arms" a las 9 de la noche. Ciertamente el ambiente no era muy tentador. Un puñado de parroquianos con edades comprendidas entre los 10 y los 60 y muchos años, la mayoría más interesados en pedirse el trago que en seguir las evoluciones del sosias del cantante americano. En el humilde escenario, un hombre de mediana o más edad, vestido de negro interpretaba los más célebres temas de Elvis Presley. No se conformaba con ello, sino que también imitaba sus más caraterísticos movimientos. Nunca he visto a Elvis en vivo y en directo, pero me daba la impresión de que la imitación estaba bastante lograda. Poco a poco el público se iba soltando. En primer lugar saltaron a la pista dos presuntas solteronas (a pesar de llevar unos cuantos meses en el pueblo, no estoy puesto en la crónica rosa del lugar) que se marcaron un baile que motivó al resto de la audiencia. Cuando la cosa se había empezado a animar, el cantante se tomó un descanso, que fue aprovechado por el personal para repostar. Ya le pueden poner impuestos al alcohol, que aquí no se perdona. La gente no va al pub a contar chistes precisamente. Al cabo de un rato, el Elvis vestido de negro dio paso al más festivo de traje blanco de solapas con collar hawaiano. Para entonces la parroquia se había desatado, destacando dos personajes que lo dieron todo en busca del pototeo: un hombre trajeado cuyos rasgos y vestuario parecían sacados de una comedia británica de los 70 y un indio con turbante, barba y gafas estilo "Eugenio". No faltaron los espontáneos que se atrevieron con el micrófono para hacer duetos con el falso Elvis e incluso alguna "gruppie" madurita. Como se puede comprobar, hubo tanto o más espectáculo delante del escenario que en él. Lo cual no desmerece el mérito del cantante. No sólo por sus buenas y atinadas interpretaciones. Sino por mantener el interés y la profesionalidad en un lugar tan humilde. Porque para darlo todo en Wembley ante 50.000 personas no hace falta mucha motivación. Pero sí para hacerlo en un modesto pub de Cornlbrook ante una audiencia tan limitada como variopinta. Y hablando de pintas, cayeron unas cuantas, pero al lado de la población nativa (auténticas esponjas), no soy más que un aprendiz.
En resumen una noche de lo más divertida e interesante. Desde entonces no puedo evitar emocionarme cuando escucho "Suspicious Minds"...

Nostalgia Laurentina (espero que "y 2")

2011-08-09T22:58:00.003+02:00

Hace exactamente dos años publiqué esta entrada http://blogheterodoso.blogspot.com/2009/08/nostalgia-laurentina.html en mi blog. También me perdí el primer día de las fiestas de Huesca. Aunque he progresado desde entonces. He pasado de ser KP a QC, ya no visto un delantal sino una bata y no empuño un estropajo sino un portafolios y un bolígrafo rojo. Pero da igual, la emoción es la misma. Estar en una fábrica sin ver la luz del día entre gente que no sabe quién es San Lorenzo ni dónde está Huesca, y no ha bebido calimocho en su vida se hace muy cuesta arriba la mañana del 9 de agosto.

Portsmouth

2011-07-30T00:54:00.007+02:00

Tras 13 días confinado en una ruidosa y ajetreada factoría, necesitaba una escapada a toda costa. Nada mejor que un destino marítimo para tal menester, así que el sábado por la mañana cogí un autobús rumbo a Portsmouth, ciudad portuaria del sur de Inglaterra. Como suele ser habitual, estas excursiones las hago en solitario. Tiene sus ventajas, pero la verdad es que hago de la necesidad una virtud, más que otra cosa. En este caso, no iba a ser así. A mitad de camino me llegó una grata sorpresa en forma de mensaje. Un amigo de Slough se apuntaba a la expedición.
Nada más llegar a mi destino, la brisa marina y el fantástico paisaje con la Isla de Wight al fondo me hicieron revivir. Pero el mar no sólo es sinónimo de vacaciones, solaz y diversión. También ha sido escenario de momentos dramáticos. Uno de ellos el el Desembarco de Normandía. Una de las bases empleadas para la operación Overlord fue Portsmouth, de ahí que hayan creado el museo del "Día-D" para conmemorarlo. Evidentemente no pude resistir la tentación y allí me dirigí en primer lugar. El museo contaba con un audiovisual sobre el desembarco y sus preparativos, amén de numerosos objetos, fotografías y explicaciones. Nada muy destacable, excepto una barcaza de desembarco que sobrevivió al Día-D a la que me pude subir y sentirme cual aliado antes de ser masacrado en la playa de Omaha. A la salida me estaba esperando mi amigo, con el que recorrimos la ciudad. Aparte de la zona paralela a la costa, con zonas muy pintorescas, el resto de la ciudad cuenta con rincones interesantes.
Entre ellos, la casa natal de Charles Dickens, convertida en museo. Ciertamente está muy bien conservada, pero no me llamó mucho la atención como museo. Creo que el mayor interés radica en ver cómo era una casa de principios del siglo XIX, excepto para los muy fans del escritor.Yo me quedo en fan a secas.
Luego nos dirigimos al museo de la ciudad. Ya sé que hay más de uno, pero se llamaba "City Museum". En el trayecto llegamos a una plaza, que parecía ser el centro de la ciudad. Además de una estatua erigida en honor de la Reina Victoria y algún edificio monumental, en el centro de la plaza había dispuestas unas decenas de sillas mirando a una pantalla gigante en la que se estaba proyectando la película "Carros de Fuego". Hay que ser optimista para planificar una sesión de cine al aire libre en Inglaterra. Pero en este caso les salió bien la jugada, ya que ese día no llovió.
El museo de la ciudad resultó ser bastante interesante. Contaba con una sección dedicada a Sherlock Holmes. Se ve que su creador Conan Doyle vivió unos años en la ciudad. Como se puede comprobar, estos ingleses necesitan pocas excusas para montar un museo. No podían faltar las alusiones al "Blitz" o bombardeo alemán sobre Inglaterra y la tenaz resistencia que cada ciudad demostró.
Tras visitar 3 museos nos preocupamos de cosas más primarias y buscamos un lugar para echar un bocado. El destino elegido fue el muelle recreativo, que se puede decir que no ha envejecido muy bien, habida cuenta de los colores de algunos de sus edificios, auténticamente desfasados. Lo que sí parecía bastante fresco era el bacalao que nos echamos al cuerpo, en la, poco adecuada para dietas de adelgazamiento, forma de fish&chips.
En el último momento me enteré de que la playa que más cubicaba estaba en la zona de Southsea, en la zona este de la ciudad. Sólo nos dio tiempo a llegar a un muelle un poco menos desfasado que el anterior, desde donde empezaba una larga y apetecible playa. Quedó pendiente para futuras visitas, ya que contaba con el tiempo justo para volver a coger mi autobús de vuelta. Mi amigo se volvió en tren(siempre ha habido clases), así que en el muelle nos despedimos con la intención de vivir nuevas y fascinantes aventuras en el futuro.

Southend-on-Sea

2011-07-14T00:38:00.008+02:00

El sábado pasado me las prometía muy felices ante la perspectiva de visitar el "Thorpe Park", parque de atracciones conocido (por lo menos por mí) porque en él se desarrolló un capítulo de la archiconocida (también por mí) serie "The Inbetweeners". Los organizadores de tal evento desistieron a última hora con lo que tuve que improvisar a riesgo de tener que pasar mi único día libre confinado en una casa, en la que actualmente moran 3 bebés y un perro. Así que cogí un mapa, y busqué la costa. Me fijé en dos destinos más o menos cercanos (Hastings y Southend-on-Sea) y consulté horarios y precios. La ventaja de vivir cerca de Londres es que desde allí hay enlaces a todas partes. Y en muchos casos a precios más que razonables. En este caso, por apenas 10 libras me saqué el billete a la luz y la inmensidad del mar que baña Southend-on Sea. Se trata de una localidad al este de Londres, a orillas del final de la ría que forma el Támesis en su desembocadura.
El trayecto en tren se animó cuando nos acercamos a la costa. La marea baja dejó una gran cantidad de barcos varados en la arena.
El tren me dejó junto a la calle principal,que, para variar, contaba con una gran actividad comercial y estaba repleta de las mismas franquicias que podemos encontrar en todo el país. Pero esto contrastaba con unos tenderetes a lo largo de la calle en los que se vendían productos artesanales y alimentos de las granjas y fincas de los alrededores. Así, en la misma calle convivían dos formas de ver el comercio, y si se me apura, hasta de la vida.
La calle conducía hacia el mar. No había ido allí de compras, así que no perdí mucho tiempo y me dirigí a la playa. Allí me esperaba un pequeño parque de atracciones que, desgraciadamente, me pilló un poco mayor. Más interesante me pareció el muelle, una pasarela que se internaba más de 2 kilómetros en la costa, y que era descrito como "el muelle recreativo más largo del Mundo". El argumento me convenció para desembolsar 3 libras y patearlo hasta el final. Allí no había gran cosa:una tienda, un bareto y un destacamento de salvamento marítimo. Pero las vistas valían la pena. Para los más vaguetes, un pequeño tren hacía el recorrido de ida y vuelta.
De vuelta a tierra firme, seguí caminando por el paseo marítimo. La playa era casi en su totalidad de piedras. Además había bastantes murallas y baluartes defensivos que se construyeron en prevención de un ataque alemán en la II Guerra Mundial.Por si eso fuera poco, el paisaje que ofrecía el otro lado de la ría era más bien industrial.A pesar de tan poco paradisiaco escenario, la playa contaba con cientos de casetas, que a modo de apartamento minúsculo, contaban con cocina y espacio para un par de camas. Una manera económica de estar en primerísima línea de playa, aunque no sea la de Tahití.
Había que reponer las calorías empleadas en patear. Nada mejor allí que un "fish&chips", una de las estrellas de la gastronomía británica. El bacalao rebozado con patatas fue tan contundente, que hasta un estómago a prueba de bombas como el mío, estuvo resintiéndose un par de horas.
Tras una breve visita por las tiendas,llegué al museo de la ciudad, al que accedí 20 minutos antes de su cierre. Tampoco daba para mucho más. Se trataba de una breve historia de la ciudad en la que no podía faltar la heróica resitencia de sus ciudadanos durante la II Guerra Mundial. Habiendo cubierto ya el cupo cultural, gastronómico y recreativo tocaba volver a casa. La marea había subido, y los barcos que por la mañana estaban inmóviles en la arena, contaban ahora con calado suficiente para hacer de las suyas. Es sorprendente cómo puede cambiar un paisaje en sólo unas horas.
Al llegar a Londres, aproveché que el tren me dejó cerca de Whitechapel para hacer una ruta descrita en un libro que nos lleva por los lugares donde "Jack el Destripador" hizo de las suyas. El hecho de que aún fuera de día, que la zona está muy remodelada, y que la mayoría de la gente de la zona proviene de Bangladesh (nada en contra de ellos, pero no ayudan en nada a recrear el ambiente victoriano) hizo que dejara esta morbosa visita para mejor ocasión.
Tenía curiosidad por ver cómo era una ciudad costera y turística de Inglaterra. La verdad es que Southend-on-Sea no carece de atractivo. Unas vistas menos fabriles, una playa de arena y un clima español, harían que pudiese competir con Benidorm. Pero seguramente para alivio de los turistas y residentes en la zona, todavía no puede.

El Puente

2011-06-25T11:57:00.003+02:00

En un ataque de nostalgia patria, eché mano de mi videoteca y decidí ver la película "El Puente", protagonizada por Alfredo Landa. Nada más español. Aunque la primera escena no podía ser más prototípica (un grupo de mecánicos echando requiebros a una escutural señorita), pronto me di cuenta que no iba a ser una españolada al uso. Y es que la mano de Bardem se deja notar.
El género de "Road Movies" o películas de carretera es bastante inusual en nuestra cinematografía. Sin embargo, lo poco que se ha hecho, ha tenido, en general, bastante calidad. Me vienen a la memoria la muy interesante aunque algo irregular "Cara de Acelga", o la más sólida "Carreteras Secundarias". En este caso, se mantiene el nivel, ya que, para mí, "El Puente" es una excelente película.
Las carreteras de la España de los 70 son el decorado que atraviesa Alfredo Landa a lomos de su motocicleta. Ciertamente han mejorado mucho desde entonces. Pero lo que se ha ganado en comodidad, se ha perdido en encanto y aventura. No me imagino una "road movie" en la España actual.
Por esas viejas y entrañables rutas, Landa va encontrando lugares y personajes que le harán ir cambiando poco a poco de forma de pensar. Estando Bardem detrás, no es difícil imaginar hacia dónde se dirigirá el cambio. Pero hay tres razones para ser indulgente con el maniqueísmo que derrocha la película. Está muy bien hecha, Landa está, como siempre, soberbio, y en la época en la que se rodó, las cosas eran diferentes. Los sindicalistas se reunían en las parroquias, luchaban por los trabajadores y no le bailaban el agua al gobierno (que se lo digan a Marcelino Camacho). Los señoritos sólo eran de derechas y en el 76 todavía había presos políticos en nuestras cárceles. Lo malo es que hay mucha gente que aún no se ha enterado o no se quiere enterar que estamos en otra época muy distinta. Pero eso es otra historia.
Por cierto, como dato curioso, el DVD de "El Puente" lo conseguí con La Razón. Con lo cual me pregunto si el hecho de ofrecer una película anticonservadora obedece a que pensaron que era la típica españolada insustancial, o se dejaron guíar por criterios liberales. En cualquier caso, a "Público" no le hubiera pasado...
Película absolutamente recomendable, aunque sólo sea por ver a Alfredo Landa en todo su esplendor. Y también como testimonio de esas carreteras en las que cada viaje suponía una aventura.

Gothic

2011-06-11T10:02:00.006+02:00

Normalmente se considera a una persona como divertida cuando está siempre de fiesta o montando juerga. En cambio, a la gente más parada, se le suele catalogar de aburrida. Estando más cerca de lo segundo que de lo primero, no puedo estar más en desacuerdo con esta afirmación. Una persona de las "aburridas" puede estar entretenida con poca cosa, y no necesita montar jarana para divertirse. En realidad, los "divertidos", son los que más se aburren, porque si no están en un entorno ajetreado, lo pasan mal.
Yo sólo necesito un par de zapatillas, una camiseta y un pantalón de deporte para salir a correr y pasar una hora de lo más entretenida. O un ordenador y un juego de estrategia que me hará estar pegado a la pantalla y perder la noción del tiempo.
Es curioso lo de los juegos de ordenador. En los 80, los juegos para Spectrum 48k, costaban alrededor de 2.500 pesetas. En la actualidad, más de 20 años después, hay una revista de videojuegos que ofrece uno cada semana. Revista y videojuego para pc (evidentemente con una información muy superior a 48 kb) están a la venta por 3,99 € (unas 665 pesetas). Por supuesto he hecho acopio de ejemplares y ahora dispongo de un gran surtido de videojuegos que no son el último grito, pero me han hecho pasar ratos muy divertidos, a pesar de ser una persona "aburrida".
Uno de los más destacados fue el "Gothic", un juego de rol en el que encarnas a un personaje enviado a una colonia penal cubierta por una cúpula mágica. Si a eso le añado que tienes que luchar contra orcos, dragones, y puedes hacer hechizos, directamente me miraréis con cierta condescendencia, o pensaréis que me falta una tuerca. Sin negar esto último, puedo asegurar que ese juego es una obra maestra. Se tiene una sensación de libertad total. Los escenarios son enormes y se puede hablar e interactuar con muchos personajes, que nos tratarán de una forma u otra según nuestras acciones. La segunda parte es igual de buena, pero mucho más grande. Es decir, un auténtico peligro cuando te engancha. Allí no hay cura de desintoxicación posible. Hasta que no se acaba el juego no se puede parar.
Una característica de los juegos de rol es que el personaje va ganando habilidades conforme avanza la aventura. En este caso empieza siendo un paria que no tiene dónde caerse muerto y no conoce a nadie. Poco a poco, iremos ganando fuerza y destreza, a la vez que conoceremos gente y seremos respetados e incluso temidos. En mi periplo británico he observado muchas similitudes con este videojuego. Cuando llegué, mi inglés era manifiestamente mejorable y me costaba mucho entender a la gente y hacerme entender. No tenía trabajo y al principio aceptaba todo lo que me ofrecían. Aparte del amigo con el que vine, el resto del mundo me ignoraba. Poco a poco, a base de un arduo trabajo he ido avanzando en la aventura. Mi inglés es aceptable y soy capaz de entender a la mayoría de la gente, aunque a veces me tengan que repetir la jugada. Mis trabajos han ido mejorando poco a poco. De "kitchen porter" he pasado a "quality controller". Casi nada. Y mi vida social cada vez es más satisfactoria. Pero aún quedan muchos orcos por matar, muchos hechizos que aprender, muchos mundos por visitar y muchas destrezas que adquirir. No descansaré hasta entender a los pakistaníes, tener un trabajo con horarios razonables y conseguir que mis conocidos sean realmente amigos.
Lamentablemente en esta peripecia no puedo guardar la partida cuando las cosas se ponen feas, y las flechas que me disparan duelen de verdad. Pero en ningún caso me arrepiento de haberla iniciado.

Sentirse vago trabajando 7 días a la semana

2011-05-28T10:03:00.003+02:00

Parece ser que trabjar 6 días a la semana no es suficiente en mi empresa. Últimamente les ha dado por fabricar pizzas los sábados. Evidentemente hace falta personal para cubrir ese día. Hasta en tres ocasiones he conseguido zafarme de la petición de mi jefe para ir a trabajar ese día. Considerando que mi renovación estaba cerca, pensé que, por un día no me iba a matar trabajar en sábado. El problema es que esa semana me quedaba sin días libres y enlazaba nada menos que 13 días consecutivos yendo "al tajo". Para más INRI, en todos ellos me ha tocado el temido turno de mañana (de 6 a 14), que obliga a un madrugón exagerado y me deja exhausto para el resto del día.
Con menos ganas de las habituales(que no suelen ser desbordantes) me presenté en la factoría el sábado por la mañana, pensando que iba a ocupar el lugar de Stajanov en los libros de historia laboral. Pero ese lugar no va a estar reservado para mí. Nada más llegar vi a un operario pakistaní ejecutando la tediosa tarea de agrupar por parejas las masas de pizza que venían por la línea de producción. Este compañero había trabajado conmigo toda la semana. Me comentó que, además de estos 7 días en la fábrica, había trabajado la tarde anterior en un Kentucky Fried Chicken, "fazaña" que pensaba repetir al día siguiente.
Luego saludé al jefe de turno, al que no conocía, ya que hace el turno de noche. Le pregunté qué hacía a esas horas, siendo habitual de las noches. Su respuesta me dejó de piedra. Había hecho el turno de noche y lo estaba enlazando con el de mañanas. Me dijo que llevaba 4 sábados seguidos haciendo lo mismo. Y parece ser que no era el único.
Ayer, notando mi supervisora que estaba un tanto tocado (era el último día de mis 13), me preguntó si tenía otro trabajo aparte. Ante mi cara de extrañeza, me confesó que ella limpiaba casas en sus ratos libres.
Se suele decir que no hay que vivir para trabajar, sino trabajar para vivir. En este caso se va más allá. Esta gente no vive, para trabajar. De momento no se me ha contagiado tan peligrosa enfermedad, pero no sería mala idea ir pensando en cambiar de entorno laboral...

Eurovisión 2011:Que nos quiten lo bailao

2011-05-15T21:56:00.007+02:00

Este año tenía mis dudas de poder seguir el Festival de Eurovisión en mi casa. Habían eliminado a Polonia en semifinales, y mis compañeros de piso no creo que hubieran estado muy interesados en él. Así que les propuse a un par de españolas de Windsor la idea de reunirnos para verlo y aceptaron. El sábado por la tarde aparecí en Windsor tras la pateada de rigor. Se estaba celebrando un festival equino, que daba mucho color a la ciudad, pero restaba atención a lo que realmente importaba. Buscamos algún garito donde retransmitieran la gala, pero al preguntar,los dueños se nos miraban muy extrañados. Cansados de tanta incomprensión fuimos a casa de una de las amigas donde pudimos contemplar el fastuoso espectáculo. Y es que este año, el escenario era realmente espectacular. Pantallas gigantes, fuegos artificiales, escenarios amplísimos... Los alemanes echaron la casa por la ventana ofreciendo un show impresionante. Lástima que a la forma no le acabara de acompañar el fondo. Este año la mayoría de canciones me han parecido bastante insulsas. Algunas lo intentaban compensar haciendo un poco(o mucho) el payaso, como los gemelos irlandeses con un tupé rubio kilométrico, o los "cabezaconos" moldavos.
Sin embargo, hubo algunos temas que me llamaron la atención. Como el griego, de tono dramático, muy a tono con la situación del país. La canción italiana, con tonos jazzisticos, no muy comercial, pero cuya calidad le llevó al segundo puesto. Mención especial para el tema francés. Una ópera de corte antológico cantada en corso, de largo lo mejor del festival, aunque quizá demasiado serio para triunfar. Según he leído en algún foro, el tenor desafinó bastante. La ventaja de ser un pánfilo en materia musical es que ni me enteré, y me encantó la canción.
La ganadora del año pasado, la germana Lena, volvió este año para interpretar una canción no exenta de calidad, aunque poco pegadiza. Si el año pasado nos cautivó con su frescura y naturalidad (por lo menos a mí), este año se le veía aún más guapa, pero mucho más sobrada y diva. Y eso seguro que le restó puntos.
El tema ganador (Azerbayán) no me dijo gran cosa. Algo debe de tener para haber ganado. Y no sólo por los puntos que le llegan de sus vecinos. Algo ayudan, pero si fuera sólo eso, Alemania no hubiera ganado el año pasado, ni Italia hubiera quedado segunda en esta edición. Y esto enlaza con los agonías que echan la culpa a la geopolítica de que España no salga del furgón de cola edición tras edición.
La canción española no era gran cosa, para qué nos vamos a engañar. La cantante Lucía Pérez hizo lo que pudo, pero para destacar entre 25 canciones hay que llevar algo muy pegadizo, o de gran calidad o que tenga algo especial. "Que me quiten lo bailao", era algo pegadiza, pero ni tenía calidad ni era especial. Así que no me sorprendió este puesto tan bajo. Incluso teniendo en cuenta que este año, la competencia no era, ni mucho menos, encarnizada. De todas formas, pocas veces una canción española ha sido un reflejo tan atinado de la situación que vive el país. Vamos camino de los 5 millones de parados, con un gobierno a la deriva , una oposición "en Babia", una crisis económica de la que no se ve la salida, cientos de miles de jóvenes "ni-ni" y no levantamos cabeza en Eurovisión. Pero no pasa nada, tenemos el fútbol y la fiesta.¡Que nos quiten lo bailao!

Pototeo virtual

2011-05-04T22:05:00.015+02:00

Aprovechando una oferta que no pude rechazar, me inscribí en una página web destinada a facilitar el pototeo. Entré con varios objetivos. Conocer gente, practicar inglés, pototear lo que se pudiera y ya puestos, encontrar al amor de mi vida (por pedir...). Si todo salía bien, podía matar muchos pájaros de un tiro.
Dicen que los comienzos son duros. Así, mis primeros días en esta website fueron bastante frustrantes. Me di cuenta que las maromadas se extienden por todo el mundo conocido, y han copado también el entorno virtual. Tenía que ser original para destacar entre la muchedumbre. Me fijé en que el 90% de las descripciones que la gente hacía de sí mismos contaba con alguno o todos estos elementos:
-Es difícil describirse a uno mismo.
-Tengo muchos amigos pero me falta esa "persona especial".
-Mis amigos dicen de mí que soy...(características positivas como abierto, digno de confianza, positivo...etc)
-Mi trabajo es muy interesante y me encanta.
-Me gusta ver un DVD disfrutando de un buen vino.
En mi caso, creo que no es difícil describirse a uno mismo. Al fin y al cabo,¿a quién conocemos mejor que a nosotros mismos?. No tengo muchos amigos, pero todos son para mi "personas especiales". Tengo cosas buenas y malas, pero no necesito a mis amigos para que me las digan. Mi trabajo es bastante monótono y la verdad es que me gusta ver DVD's y beber vino, pero nunca lo hago simultáneamente.
No pudiendo usar estas muletillas tan poco sugerentes, me dediqué a impregnar mi descipción de ironía y humor sutil, que, estoy seguro que espantó a la mayoría, pero atrajo la atención de unas pocas. Probablemente las que más valían la pena.
Porque gracias a esta página de la que pocos usuarios presumen he tenido las siguientes citas:
-Una divorciada que había vivido 5 años en Zambia y jugaba a polo.
-Una artista de Broadway. En realidad es una administrativa que pinta en sus ratos libres y que vive en el barrio londinense de Ealing Broadway. Pero no deja de ser una "artista de Broodway".
-Una cita a ciegas. Tan a ciegas que, aparte de no haber visto una foto previa de la chica, no sabía ni de qué raza era. Al llegar me encontré con una negra de 1,80. Con sorpresas así, ¿quién quiere certidumbres?
-Una francesa de Ascot, con la que quedamos en Windsor, en un puente sobre el Támesis. ¿Se puede pedir más glamour a una cita?
-Una germanooriental que me enseñó la zona costera de Dover, Deal y Folkestone. Sin duda la mejor cita, no solo por el entorno...
-Un auténtico angelito(alta, rubia, de ojos azules y sonrisa magnética) interesada en aprender español. Lo malo es que, efectivamente, esa era su única intención. Pero puestos a enseñar, dame ese angelito y quítame alumnos de la ESO.
-Un hembrón de 1,80, que había vivido 3 años en India, con la que compartí un hermoso atardecer en el Hyde Park.
-Una 6 pies (1'84 m) de categoría que aparentaba por lo menos 7 pies de lo estirada que era. De hecho, vio una libra en el suelo y ni se agachó a recogerla ( Yo sí, por supuesto).

Tras un frío otoño, seguido por un solitario y oscuro invierno, esta página me ha dado la vida. Porque ir a trabajar un domingo a las 6 de la mañana se hace menos cuesta arriba si has quedado a las 4 de la tarde con una metro ochenta en el centro de Londres. Porque no es lo mismo visitar los acantilados de Dover por mi cuenta y riesgo que hacerlo con una encantadora alemana del este. Y porque la ilusión, la lírica y la emoción, que habían sido enterradas por mi trabajo fabril y repetitivo, volvieron a ver la luz.
Aunque, a decir verdad, lo cierto es que pototeo, lo que se entiende por pototeo, ha habido más bien poco. El efecto "Quallity Controller" dejaba de ser efectivo cuando las más materialistas se enteraban de que comparto casa con 10 polacos. Algunas de mis gracias virtuales no parecen ser tan graciosas a la luz del día. En algún caso, he tenído que competir con el recuerdo de anteriores relaciones. Otras veces fallaba la química. Y alguna vez no ha fallado nada de eso, pero por razones que se escapan a mi entendimiento (nunca acabaré de entender a ese ser tan complejo a la par que complicado llamado mujer), simplemente han preferido que se perdiera el contacto poco a poco sin dar muchas explicaciones.
Así que me temo que, como decía el genial (sobre todo cuando no se mete en política) Sabina, seguiré recostando mi cabeza en el hombro de la Luna. Y le hablaré de esa amante inoportuna, que se llama Soledad...

York

2011-04-20T12:12:00.006+02:00

En principio, en el siguiente fin de semana a mi excursión a Liverpool y Manchester tenía libre sábado y domingo. Luego me endosaron a traición el viernes, cuando ya era tarde para hacer planes. Al tener previstos sólo dos días, sólo había tiempo para ir a una ciudad. Había pensado en Cardiff. Tenía curiosidad por visitar Gales. Pero la oferta de alojamiento era escasa. Sólo un hostel a más de media hora del centro. Así que me decidí por York. Intenté aprovechar el viernes libre lo mejor que pude yendo al cine, y el sábado partí rumbo al norte. Mi cálculo para coger el autobús en la Estación de Victoria fue tremendamente ajustado. Llegué un minuto antes de la salida. El conductor me echó una ligera reprimenda que no supe distinguir si era en serio o en broma. Da igual. York me esperaba. En el trayecto pasamos cerca de Nottingham y un cartel llamó mi atención. Señalaba la ruta al "Bosque de Robin Hood". Eso habrá que visitarlo algún día. A lo que sí pude echar un vistazo fue a Leeds, ya que el autobús paró allí 45 minutos. Pude ver algún edificio interesante, pero lo que más destacó fue, como suele ser habitual por estos lares, la zona comercial. De hecho, en un alarde de honestidad, la principal calle de tiendas se llama Comercial Street.
El albergue que había reservado en York era de auténtico lujo. He estado en bastantes hoteles mucho más cutres que este hostal. Magníficamente decorado y totalmete restaurado, aunque manteniendo una esencia antigua. Iba a compartir habitación (que no cama) con 3 jovencitas de Leicester que habían estudiado en la ciudad y venían a una fiesta de ex-alumnos. Para mí la fiesta consistía en visitar una nueva ciudad. Y así lo hice. Me adentré por las calles de York para encontrarme con unos rincones que guardaban un brillante pasado medieval. El empedrado de la calzada, las fachadas, la catedral, los puentes sobre el río y sobre todo, la muralla. Realmente es un lugar que merece la pena visitar. Pero no había ido allí sólo a hacer turismo. Las primeras hordas alcoholizadas empezaban a tomar las calles. Así que volví al albergue, cambié el traje de faena y salté a los ruedos nocturnos. Aparte de los rasgos comunes que caracterizan el mundo anglosajón (taconazos, minifaldas y escotes), observé una gran cantidad de individuos que se me ocurrió calificar como de "potenciales pendencieros". Grupos masculinos formados por individuos fornidos, en mangas de camisa, calvos o rapados al cero, alcoholizados y con gran propensión a gritar requiebros a toda mujer que se cruzara en su camino. Afortunadamente no repararon en mí y pude tener una noche tranquila. Pasé la mayor parte del tiempo en un bareto con pista de baile, con la suficiente afluencia para no sentirme incómodo a pesar de no haber salido con otra compañía que la mía. Abundaban los hembrones, como suele ser habitual por estos lares. Comparándolo con España, se puede decir que en nuestro país abunda la clase media alta, mientras que en Inglaterra, hay más polarización, y conviven la clase alta y la clase baja. Para mi gusto , la balanza se inclina del lado británico. Los vestiditos que se marcan impactan más, los tacones les hacen parecer más altas y hay más variedad que en España. El problema viene a la hora de intentar entablar conversación. Si en una discoteca española es difícil entender a alguien, en el extranjero es misión harto complicada. Por ello hay que aprovechar las zonas de fumadores o la "salida de los toros".
Tras estas sesudas reflexiones volví al hostel a dormir. Un desayuno bastante variado y copioso me cargó de fuerzas para visitar la ciudad de día. Con los luxes que proporciona la luz natural, York lucía mucho más que la noche anterior. Una vez recorridas sus principales calles, me decidí a visitar el Museo de Historia. En él destacaba una reproducción de una calle de estilo Victoriano, con sus tiendas, farolas y fachadas. Y lo mejor, había un tío vestido de policía, y en las tiendas había dependientas ataviadas de la época con las que se podía hablar. Tampoco podía faltar la sección dedicada a la Segunda Guerra Mundial, centrada en la vida cotidiana de la gente de York durante ese periodo. Me gustó mucho el museo. Muy alejado de aquellos que se limitan a exhibir ánforas, ropas y espadas, sin permitir ningún tipo de interactividad. Esta visita fue mi última actividad en la ciudad. Mis mini-vacaciones habían llegado a su fin.

Manchester

2011-04-11T11:15:00.004+02:00

Mi primer contacto con la ciudad de Manchester no fue todo lo plácido que hubiera deseado. A los 5 minutos de patear sus calles, eché la mano al bolsillo para inmortalizar la ciudad y no encontraba la cámara. Me hice un cacheo exhaustivo, pero no aparecía. Mis últimas fotos las hice en Liverpool poco antes de montar en el autobús, así que la cámara debía estar allí.Volví corriendo a la estación, y allí estaba el autobús a punto de salir para Londres. Le comenté mi percance al conductor y me dejó echar un vistazo. Se había llenado de gente con bolsas y maletones.Así que inspeccioné un poco la zona por donde había estado y me fui. Debía de estar por allí, pero una búsqueda exhaustiva con la expedición a punto de partir y el autobús lleno hubiera sido demasiado engorrosa. Este es el motivo por el que esta y otras entradas están huérfanas de fotos, lo cual espero compensar con descripciones lo más gráficas posible.
Asumida la pérdida, me dirigí al hostel, que distaba apenas 10 minutos de la estación.A diferencia del albergue de Liverpool, en este caso se trataba de un establecimiento moderno y funcional. Las instalaciones eran mucho mejores. Aunque para mi gusto le faltaba "alma". Mi habitación era de 4 camas, pero la encontré vacía al llegar. Así que supuse que iba a dormir solo esa noche. Dejé la bolsa y me lancé a explorar la ciudad, que no cuenta con grandes referencias monumentales. Aún así, me parececió una ciudad interesante. Combina edificios clásicos, con otros modernos manteniendo el buenh gusto. El centro lo ocupa una gran plaza llamada Picadilly con jardines para el solaz de los locales, y donde confluyen las principales lineas de tranvía. No pueden faltar, como en cualquier ciudad anglosajona, las calles y centros comerciales en abundancia. Pasé junto a lo que en tiempos fue el mítico club nocturno "The Haçienda", convertido ahora en un edificio de apartamentos. La pateada me había abierto el apetito. En busca de la cantidad, más que de la calidad, di buena cuenta de un buffet libre chino que resultó bastante correcto por su ajustado precio y abundante variedad. A pesar de que era domingo, quise echarle un vistazo a la marcha nocturna. No tenía ni idea de dónde estaba la zona de baretos, así que tiré de talento natural. Tras un rato de búsqueda, llegué a una calle con unos cuantos garitos. La zona estaba muy bien, situada junto a un río. Unas banderas multicolores ondeando en las fachadas me confirmaron que la zona no era de ambiente nocturno, sino de ambiente a secas. No estaba yo ese día para probatinas, así que me volví al hostel. Cuando estaba leyendo en la cama, un individuo con aspecto de seminarista irrumpió en la habitación. No iba a dormir solo. Se trataba de un dublinés que trabajaba de profesor en una universidad inglesa. Me hizo gracia que, al comentarle que yo vivía en Slough me preguntó:¿Es tan horrible como dicen? Y cuando ya estábamos los dos durmiendo, una pareja de rubiones entró en la habitación y ocuparon las dos camas libres.
Al despertar el día siguiente, mi compañero se había marchado, y las compañeras estaban desperezándose. Hablé un poco con ellas, pero no les saqué su origen. No entendía ni papa cuando hablaban entre ellas, así que deduje que debían ser nórdicas o bálticas. Cuando se lo iba a preguntar, se marcharon al baño a acicalarse. Nunca se sabe cuánto puede tardar una mujer en esos menesteres, así que me quedé con la duda y partí a explorar Manchester. Mi primer destino fue el Museo de la Guerra. Estaba a las afueras, cerca del estadio del Manchester United. Tras la correspondiente pateada de más de una hora llegué a Old Trattford y visité la tienda, sin, por supuesto comprar nada.Soy "ni un clavel", el fútbol no me interesa y no tengo sitio en casa para meter nada más. Cerca estaba el Museo de la Guerra donde sí que lo di todo. Destacaba el apartado de las guerras navales, pero lo que más me llamó la atención fue la parte dedicada a la Primera Guerra Mundial. Hacía especial hincapié en la vida en las trincheras, ofreciendo la posibilidad de percibir los olores (nada agradables en general) que se podían percibir en ellas.
Pasé más tiempo del previsto en el museo (lo merecía), así que tuve que volver en tranvía.
Mi última visita fue a una especie de ciudad deportiva que contaba con el estadio del Manchester City, un velódromo y una pista de atletismo. En las proximidades de ésta, destacaba una placa conmemorativa de los Juegos de la Commonwealth de 2002, disputados en Manchester. Volví al centro ya pensando en llenar la panza. El día anterior le había echado el ojo a un "Pizza Hut" con un tentador buffet libre. Cometí un pequeño y craso error, ya que la oferta expiraba a las 3 de la tarde. Así que me tuve que conformar con un humilde plato de pasta, que tampoco estaba mal, pero no es lo mismo. Con este ágape di por concluida mi estancia en la ciudad de Manchester, y la primera parte de mis "minivacaciones".La semana siguiente contaba con otros 3 días libres que habría que aprovechar como fuere.

Liverpool

2011-04-01T10:57:00.004+02:00

La perspectiva de pasar 3 días seguidos en un habitáculo de escasos 4 metros cuadrados, en una zona rodeada de nudos de carreteras y de nulo encanto no me atraía en absoluto. Otra era montarme un viaje, aunque tenía que hacerlo en solitario. No es la manera ideal de viajar, pero ante la otra altenativa, no había dudas. Ahora sólo faltaba elegir destino. Quería alejarme bastante de Londres, y pasar dos noches fuera. Vi en el mapa que Liverpool y Manchester están bastante cerca, así que me decidí por visitar estas dos ciudades. Me reservé los billetes de autobús, dos noches de albergue, y por cuatro perras ya tenía montadas mis vacaciones.
El sábado por la mañana monté en el autobús dispuesto a internarme en la "verdadera Inglaterra". Porque Londres es una ciudad internacional. Y Slough es una mezcla pakistaní-polaco-india. Eran unas 5 horas de viaje. Ningún problema. Me encanta hacer viajes largos en autobús, y más cuando puedo ver paisajes nuevos. La vida es fácil durante el viaje. Puedes leer, escuchar música o tertulias, dormir, ver el paisaje... No tienes que tomar ninguna decisión trascendente. El autobús lo hace todo.
El paisaje era muy verde, aunque bastante monótono. El circular por autopista no ayudaba mucho. Paramos en Stoke-on-Trent y me pude hacer una ligera idea de la ciudad. No para echar cohetes, pero diferente a lo que tengo más que visto por aquí.
A eso de las 5 de la tarde, arribamos a Liverpool. Me había hecho unas anotaciones para encontrar el albergue, pero me costó un buen rato llegar. Una vez allí, el recibimiento fue de lo más cordial. En la recepción había unas cuantas personas en torno a una mesa y un hombre de unos 60 años cantando y tocando la guitarra. Me dio la mano y haciendo gala de un fino humor británico me dijo que lo podía contratar para bodas o celebraciones. Se trataba del padre de la propietaria, que fue la que me tomó los datos y me explicó los pormenores de mi estancia. Este recibimiento, junto a la atmósfera del local, me produjo la sensación de estar como en casa. Ciertamente, el hostel era bastante antiguo, y sus instalaciones eran más bien humildes. Pero tenía "alma". Algo que no se suele encontrar en los hoteles.
Al entrar en mi habitación vi que en una cama había un hombre durmiendo pese a que eran las 6 de la tarde. Estaba rodeado de maletas y de perchas con chaquetas y trajes. El resto de las camas estaban ocupadas por un grupo de veinteañeros ingleses que, por lo visto, habían venido a Liverpool a pototear lo que se pudiera.
Tras dejar mi mochila, salí a patearme Liverpool.Lo primero que me llamó la atención (llamarme racista si así os quedáis más tranquilos) es la ausencia de indios, pakistaníes e incluso negros en las calles. Liverpool es una ciudad british-british. Luego me enteré de la razón. Por lo visto, la ciudad cuenta con unos de los mayores índices de desempleo del país. Y claro, sin trabajo, no hay inmigración. Como muestra de ello, sólo vi dos ofertas de empleo en sus calles. Y en una de ellas había que saber chino. A pesar de ello, Liverpool tuvo un pasado boyante, siendo uno de los principales puertos del mundo en tráfico de mercancías y, desgraciadamente, en tráfico de esclavos. Eso se reflejaba en unos cuantos edicificios auténticamente grandiosos y espectaculares en las cercanías del puerto. No podían faltar los centros comerciales por el centro y la zona de marcha donde está el mítico pub "the Cavern", donde se dieron a conocer los Beatles. También está muy bien la zona de los muelles. Una vez convenientemente pateada la ciudad, me volví al albergue y me preparé para hacer una inspección del ambiente nocturno. No pude evitarlo y pasé por el aro visitando "The Cavern". 3 libras son asumibles. Había un grupo imitando a los Beatles y mucho turista. Aparte de ésto, la decoración me recordaba mucho a una bar de Huesca llamado "Dylan", que no era precisamente de mis favoritos. Así que me fui y busqué otra zona con más nativos. No tardé en encontrarla y allí pude deleitarme con los tradicionales desfiles de escotes, minifaldas y taconazos. Me sorprendió el precio de los tragos. Una pinta de sidra por 2,25 libras es una invitación al alcoholismo y un tirón de orejas a los precios españoles (que por otra parte pagan menos impuestos sobre el alcohol). A eso de las 2 decidí irme a dormir. Para salir solo hay que tener mucha moral y cuesta mantener el ánimo incólume.
Al día siguiente dejé el hostel con mi compañero de habitación (el hombre rodeado de trajes) aún durmiendo y aproveché la mañana para ver la ciudad de día y visitar una catedral moderna y un par de museos. En el de la ciencia pude ver algunas cosas interesantes, aunque lo que más me llamó la atención fue la parte dedicada a los insectos. Luego visité el de la navegación, con un apartado especial para la esclavitud. No es que sea algo de lo que presumir, pero ya que ha pasado, ¿por qué no explicarlo en profundidad? En España, en cambio, nos gusta esconder el pasado, como si al hacerlo no hubiera sucedido.
Mi parte de "turismo alternativo" consistió en meterme por los bajos fondos del puerto, donde, en un edificio totalmente escojonado, me encontré con una mercadillo muy curioso donde se podía encontrar de todo un poco. Con esto di por terminada mi visita a Liverpool. Ahora tocaba Manchester...

Vacaciones kafkianas

2011-04-01T10:34:00.005+02:00

Una de las normas de mi actual empresa, obliga a los trabajadores a tomarse todos los días de vacaciones acumulados antes del final de marzo. Según mis cuentas, me correspondían 5 días. Pero en recursos humanos sólo me daban 4. Una norma, aún más cutre que la anterior, hacía que mis 13 días trabajados en enero, no contaran para las vacaciones. Aún así me salían 4'66 días. Así que en un gesto de "generosidad", y ante mis protestas,la empresa me acabó dando 4 días y medio. Mi idea fue usarlos para hacerme un viaje a la Madre Patria, huérfana de mí desde octubre. El hijoputismo continuó cuando mi jefe me dijo que no me podían dar los días seguidos debido a que marzo iba a ser un mes muy ajetreado. Me pareció lamentable que, por un lado, la empresa me obligara a coger las vacaciones en marzo, y por el otro, que al ser un mes "busy" no me dejara cogerlas seguidas. No dejé de protestar a mi jefe implorándole una solución durante una semana. Pero parece mi problema siempre era "para mañana". Al final, viendo que no iba a sacar nada, le pregunté que cuándo me los podía coger."Ya te lo diré",fue su esperada respuesta. Tras más días de incertidumbre y darle una especie de ultimatum me dio dos domingos, un lunes y un sábado. Aparte de no dejarme elegir cuales, tuvo la "generosidad" de darme un sábado como vacación, siendo éste mi único día libre. Menos mal que mi supervisora es bastante más eficaz. Se lo comenté y me cambió ese sábado por un lunes inmediatamente. Con lo cual me quedaban dos fines de semana seguidos con sábado, domingo y lunes. No acabó de quedar mal la cosa. Eso sí, la puntilla la pusieron cuando el jueves de la segunda semana me dijeron que había habido un cambio. Y en vez de el lunes, me daban el viernes. Es decir, el día siguiente. Como para planificar algo. El medio día restante lo empleé este jueves para entrar a las 10 en vez de a las 6 de la mañana. ¿Y qué hice con los otros 4? La respuesta está en las siguientes entradas.

Regata Oxford-Cambridge

2011-03-28T00:15:00.003+02:00

Siguiendo con mi política de presenciar el máximo número de acontecimientos deportivos que se celebran en Londres, no podía despreciar la oportunidad de acudir a ver la mítica regata que enfrenta a las universidades de Cambridge y Oxford. Me enteré unos días antes de casualidad navegando por internet. Esto no es como Huesca, donde oportunos carteles pegados en las fachadas nos avisan de los eventos.
Me informé del recorrido y decidí ir a ver la prueba a la zona de Hammersmith. Nada más bajar del metro, una marea humana se dirigió al puente y sus proximidades.Me metí por un paseo paralelo al río donde había un ambiente impresionante. Estaba abarrotada de gente esperando a los remeros pinta en mano. Al final del paseo se encontraba un parquecillo donde la organización había instalado una pantalla gigante. Había además, numerosos puestos de bebida y comida, amén de una banda de música. La gente hacía botellones en el césped, recordándome la entrañable y alcoholizada celebración de San Jorge en Huesca. Ciertamente era un ambiente muy propicio para el pototeo, y además a plena luz del día. Me llamó la atención que la gente se venía arriba cuando presentaban a los remeros en la televisión, cual si fueran ídolos.Quizá en cierta manera lo sean.
A pesar del ambiente, en esa zona, la visibilidad sobre el Támesis era pobre. Así que me fui al puente de Hammersmith, que estaba también a rebosar. Cuando un helicóptero de televisión pasó sobre nuestras cabezas, tuve una sensación parecida a la de estar esperando a los ciclistas en el Tour de Francia. Mucha gente esperando un buen rato para ver unos segundos a unos deportistas. No parece que cubique mucho. Pero ese ambiente previo es una experiencia fascinante.
Al rato, se empezaron a escuchar gritos de los aficionados y un enjambre de barcas se divisaron en el horizonte. Los remeros llevaban una nutrida comitiva, entre organizadores y policías. Al paso por el puente, los remeros de Oxford llevaban una ligera ventaja. Nada más perderlos de vista, me acerqué al parque a ver el final. Oxford se llevó esta vez la regata, a pesar de las previsiones que daban como favoritos a sus rivales. Y luego siguió la fiesta...
La experiencia resultó muy interesante. Como amante del deporte, me encanta ver como en otros países se mantienen tradiciones centenarias y se presta atención a otros eventos deportivos aparte del fútbol. Como prueba, un cartel colocado en la pantalla gigante que rezaba:"En esta pantalla no se va a transmitir ningún partido de fútbol".

New Jersey Nets 137-Toronto Raptors 136

2011-03-21T12:51:00.006+01:00

Este año, la NBA decidió, por primera vez, jugar dos partidos de la liga regular en Europa. El destino elegido fue Londres. Y yo, que andaba por allí cerca, no pude resistir a la tentación. En principio no son los dos equipos más atractivos de la liga. Pero teniendo en cuenta que en Toronto juega Calderón, y que tampoco podía elegir, me hice con la entrada. Quién sabe cuándo iba a tener otra oportunidad de ver en vivo un espectáculo de tal calibre.
El "día-D" cogí el metro, y al intentar coger la linea "Jubilee" me encontré con una puerta vallada. Había un cartel que decía que estaba en obras. Esta linea era la única que accedía al estadio, por lo que vi que peligraba el espectáculo. Afortunadamente el corte era parcial, y puede coger esta linea en otro punto más avanzado. En el metro se respiraba ambiente de baloncesto. Es una sensación que nunca había tenido en el Reino Unido. El evento se disputaba en el O2 Arena, un monumental pabellón que será sede de los Juegos Olímpicos. El edificio alberga numerosas salas de ocio y restaurantes, que servían cenas a precio de oro. A un "ni un clavel" como yo, no le pillan de sorpresa estas cosas, y ya fui convenientemente alimentado.
Al entrar al pabellón, empecé a subir y subir escaleras hasta llegar a mi zona. Mi política de austeridad me había enviado a una localidad en la que casi hacían falta prismáticos para ver a los jugadores. Una pantalla gigante sobre la pista me iba a facilitar las cosas. Tras las presentaciones y espectáculos al más puro estilo americano, empezó el partido. Llevo muchos años siguiendo la NBA. Es una competicióm mítica que acoge a los mejores jugadores del mundo.La verdad es que una cosa es ver un resumen con los mejores momentos o un partido de la final y otra es tragarte un partido entero en la cancha. Las jugadas de Toronto eran tal que así: Calderón subía la pelota, la pasaba y se retiraba a una esquina. Recibían la pelota DeRozan o Bargnani, aclarado para ellos y jugada individual. Por parte de New Jersey, se lo curraban un poco más, pero tampoco eran el "show time". Eso sí, en cada tiempo muerto o descanso no faltaban "cheer leaders", mascotas, o gente haciendo el payaso cuando les enfocaban las cámaras y salían por la pantalla gigante. Es decir, mucho espectáculo, pero poco baloncesto. Por lo menos estuvo emocionante. Tanto que se disputaron 3 prórrogas. Buena noticia para amortizar la entrada, pero al final no compensó. Más de 3 horas y media que se hicieron interminables. Porque en cada prórroga había 3 ó 4 tiempos muertos. Total, para que le hicieran un aclarado a Bargnani y fallara (Hicieron la misma jugada al final del partido y al final de la tercera prórroga, y el italiano falló ambas). Se pudieron ver algunos detalles de calidad, como Vujavic cosiendo a triples el aro canadiense,Brook Lopez siendo un coloso bajo los aros, Leandro Barbosa haciendo de las suyas o Deron Williams(uno de los mejores bases de la NBA), rompiéndole la cintura a Calderón. Pero yo me lo paso mejor viendo al Peñas en LEB Plata. Por lo menos le veo el careto a los jugadores, se juega en equipo, y no hay un tiempo muerto cada medio minuto. Al salir, era tan tarde que habían cerrado el metro. Tuve que improvisar y coger un par de autobuses, aparte de darme una pateada de enjundia para volver a casa. Aunque la experiencia me decepcionó bastante, era una de esas cosas que tenía que hacer. Por que si no..¿qué sentido tiene trabajar 6 días a la semana en una fábrica y vivir en una casa con 11 personas en mitad de la nada, a cientos de kilómetros de mi familia y amigos?

Inglaterra 59- Italia 13

2011-02-14T20:33:00.009+01:00

Hace unos meses, en una de mis incursiones por el "Gran Londres", llegué hasta el barrio de Twickenham. Evidentemente, no paré hasta localizar el mítico estadio de rugby. Una vez allí me vino a la cabeza un viejo sueño que había tenido desde niño: Ver en vivo un partido del "V Naciones". Recuerdo haber visto algunos partidos en la tele, sin conocer las reglas ni entender exactamente lo que estaba pasando. Pero esos partidos tenían una tradición y una historia que me llamaban la atención.
De vuelta a la realidad, pensé que, habida cuenta de que sólo se juegan 2 ó 3 partidos al año del torneo (ahora VI Naciones), conseguir una entrada sería poco menos que imposible. Hasta que el otro día, curioseando por la página web de la federación inglesa de rugby, vi que quedaban entradas para el Inglaterra-Italia. No era, en principio, el partido más interesante. Además las entradas no eran baratas. Pero oportunidades como éstas no hay que dejarlas escapar. Así que hice el intento de comprar la localidad, pero el sistema de seguridad de mi tarjeta funcionó demasiado bien. Queda claro que nadie podrá comprar nada en esa página con mi tarjeta. Lo malo es que en ese "nadie" entro yo. Pasé un par de días intentando burlar los sistemas de seguridad, pero no había manera. Hasta que caí en otra página web de venta de entradas. Aquí salían aún más caras, pero conseguí pagar y adquirir el valioso boleto. Me lo tenían que mandar a casa, lo cual me generaba bastante inquietud. Ningún problema, ya que a los dos días me llegó un paquetito con el tesoro en forma de entrada. A efectos prácticos, el día del partido yo iba a ser Mr. Paul Gordon, ya que la entrada venía a ese nombre.
El sábado por la mañana me empapé a base de bien las reglas del rugby y cogí el autobús 81 que me deja en Hounslow. Lo que suele costar una media hora, en este caso, y atasco de tráfico mediante, me ocupó casi hora y media. Menos mal que iba sobrado de tiempo, aunque a ratos me temía lo peor encerrado en el autobús. Desde Hounslow tenía un paseo de una media hora hasta el estadio. No me sabía muy bien el camino, pero confié en mi talento natural, y sobre todo en seguir a las hordas de aficionados que se dejaban notar bastante portando banderas o enfundadas en camisetas de rugby.
Cuando por fin apareció Twickenham en el horizonte, el espectáculo fue impresionante. Miles de personas congregadas en los aledaños comiendo y bebiendo en numeros puestos situados para la ocasión. Me hubiera echado unas cuantas pintas, pero no era plan yendo solo. Así que, haciendome pasar por Mr. Gordon accedí al estadio. Como aún quedaba un rato, visité el museo del rugby, situado en las dependencias de Twickenham. Es interesante, sobre todo para los fanáticos. Como yo no lo soy tanto, estuve una rato y subí a mi localidad. Mucho me tocó subir, ya que estaba arriba del todo. Sin duda, ello me daba una perspectiva ideal para seguir el juego. Y claro, también era la entrada más barata que pude encontrar.
La ceremonia de los himnos fue sublime, con una banda tocando en el centro del campo. Me sentí medio inglés cuando el abarrotado estadio (más de 80.000 personas) coreó el "God save the Queen".
El partido en sí, no tuvo mucha historia. A los dos minutos, Inglaterra ya consiguió un ensayo. Italia pudo, a base de golpes de castigo, no perder mucha comba. Pero poco a poco, la linea de tres cuartos inglesa impuso su superioridad acribillando a ensayos a los transalpinos, para regocijo del público asistente. Se palpa en el ambiente que este año el trofeo puede volver a Twickenham después de 8 años. La cita clave es el partido ante Francia dentro de dos semana. Evidentemente me gustaría ir, pero teniendo en cuenta que las entradas superan las 300 libras, y que ya he "matado el gusanillo", lo dejaremos para mejor ocasión.
Al final, y como era de esperar, "paliza" de Inglaterra a Italia. Estos últimos no acaban de ser competitivos en el torneo, siendo hasta ahora su único objetivo, burlar la "cuchara de madera".
Sabido es, que en rugby, el tercer tiempo es casi tan importante como los otros dos. En los pubs próximos al estadio, cientos de personas celebraban la victoria entre pintas. Coincidía en ese momento la emisión del Escocia-Gales. Me hubiera quedado en cualquiera de los baretos empapándome de ambiente rugbístico. Pero con eso de ir sólo a los pubs todavía no puedo. Tiempo al tiempo.

Con las manos en la masa

2011-02-11T11:34:00.005+01:00

Hace cosa de un mes, mis compañeros de piso me invitaron a sumarme a su tertulia que giraba en torno a la presencia de fantasmas en la casa. Como se suele decir, una cosa lleva a la otra, y uno de ellos me comentó que en su empresa (una panificadora) buscaban gente para el control de calidad. Dado que mi trabajo estaba en la base de la pirámide laboral, le dije que estaba abierto a cualquier posibilidad. Dos días después, mi compañero me comunicó que al día siguiente por la mañana tenía una entrevista en las dependencias de "Montana Bakery". Otro compañero se ofreció a llevarme en coche. En el trayecto me dio unos consejos (casi órdenes) para la entrevista. Aparte de decirme que era un trabajo muy fácil, tenía que decir que ya había trabajado de eso, que tenía mucha experiencia y que esas tareas no tenían secretos para mí.
En la empresa me recibió una persona muy amable que tenía más pinta de señora que te invita a tomar un té con pastas que de manager. A pesar de ser escocesa, su pronunciación era muy correcta, por lo que la entrevista fue bastante bien .Pese a que mentir se me podría dar muy bien, debido a mi seriedad, es algo que prefiero evitar. Así que dije la verdad. Mi único trabajo en una panificadora habían sido algunas semanas como operario y mozo de almacén en la Mildred de Huesca. Para compensar, tengo estudios en tecnología de alimentos (carrera terminada, no como algunos ministros). La mánager me hizo algunas preguntas técnicas de las que pude salir indemne y me dio su beneplácito, a la espera de otra entrevista con el encargado de calidad. Esta entrevista tuvo lugar una semana después. Esta vez no fue tan plácida.
Fui muy confiado, pero al llegar al polígono industrial me perdí. Entre tanta nave no encontraba la de Montana, así que les llamé por teléfono. Hablar por teléfono en inglés no es fácil. Y si encima, por un lado tienes coches y camiones, y por otro aviones, la cosa es casi imposible. Pude entender el nombre de la calle y llegar, aunque con retraso. Me recibió el mánager de calidad, al que me costó bastante entender, ya que es de origen indio, y ese acento se las trae. Pude salir airoso de las preguntas técnicas, pero faltaba la prueba final. Se trataba de un examen para ver si mi inglés y mis matemáticas eran suficientes. Yo esperaba un texto de Oscar Wilde y unas cuantas derivadas. Pero se trataba de un texto tipo: Pedro tiene 34 años y 3 hijos, María de 5 años, Lucio de 3 años y Rufo de 2. ¿Cuántos años tiene Lucio? Era tan fácil que contesté mal a dos preguntas porque pensaba que tenían truco. Y las matemáticas: sumas, divisiones, multiplicaciones...
A pesar de mis dos erratas, pasé la prueba. Ya me dijo el mánager que me habían cogido y que cuándo podría empezar. A la semana siguiente ya estaba trabajando como QC (Quality Controller) en Montana Bakery. El trabajo no ha resultado tan fácil como me lo pintaban, son 6 días a la semana, el sueldo es más bien escaso, y una fábrica no es el lugar más agradable para trabajar. Pero también tiene sus satisfacciones. Estoy aprendiendo bastante, una de mis tareas es hacer una cata de productos y sobre todo vacilar a la gente diciendo que trabajo de Quality Controller. Y es que escuchar a una checa de 1´80 decir "uauuuu" cuando le dices en qué trabajas, no tiene precio...

Zagreb (y III)

2011-02-05T20:06:00.006+01:00

El domingo por la mañana nos lo tomamos a título de inventario. Había que recuperar fuerzas. Así que el voltio por Zagreb se retrasó hasta después de comer.
El domingo por la tarde suele ser bastante tristón, y no digamos en una ciudad ex-comunista. Así que tras patear un rato, mi amigo propuso ir a ver el partido de fútbol del Real Madrid a un bar. Evidentemente, la idea no me sedujo en absoluto, hasta que vi que el bareto en cuestión contaba con decenas de televisiones, una de las cuales retransmitía el España-Túnez, del mundial de balonmano. Otra cosa es. Se me ocurrió pensar en la situación inversa. Un croata que quisiera ver un partido de su selección de balonmano en España, lo tendría bastante crudo.Ciertamente el balonmano en Croacia es el deporte rey, o poco le falta. En muchas vallas publicitarias aparecen jugadores de la selección como Ivano Ballic, y algunos bares estaban engalanados con ocasión del mundial. Tras salir del bar, con la satisfacción de la victoria española y mi indiferencia por el empate del Madrid, visitamos el casco histórico de Zagreb. No le falta encanto, con calles empedradas, edificios singulares y esa sensación de encontrarse siglos atrás en el tiempo. La verdad es que echaba de menos esa impresión que no consigue transmitirme Londres y menos aún Slough.
El lunes salía mi avión a primera hora de la tarde, así que había que aprovechar la mañana. Quién sabe cuando volvería a tierras croatas.Fuimos al museo de Historia. Allí había una exposición monográfica de Ban Jelačić, un gobernador de Croacia en el siglo XIX. Parece ser que es muy importante por estos lares. De hecho, en la plaza principal de Zagreb hay una estatua ecuestre en su memoría. Pero a mí, he de reconocer que no me decía mucho. Una vez empapado de su vida y milagros los recepcionistas me dijeron que no había más salas. El siguiente paso no podía ser otro que visitar un museo dedicado a alguien que me dijera algo más. Estando en Croacia y siendo un amante del baloncesto, el destino estaba claro: Museo Drazen Petrovic. Allí, una atenta empleada nos explicó la historia del "Mozart" del baloncesto mientras podíamos contemplar una amplia colección de fotografías, trofeos, camisetas y objetos personales.No nos pudimos deleitar mucho, porque iba más bien justo de tiempo. Así que cogimos un par de tranvías y me presenté a la carrera en la estación de autobuses, donde estaba a punto de salir mi salvoconducto al aeropuerto. Mucho apuré, porque el siguiente autobús salía media hora después, lo que me hubiera causado algunos problemas de no fácil solución. Ningún contratiempo a partir de allí. Pude volver del aeropuerto a casa andando sin sorpresas de última hora. No sé si por tratarse de un país mediterráneo, o por haber estado con amigos, me dio más la impresión de estar "en casa" en Zagreb que en Slough. Parece ser que mi adaptación al medio no está siendo del todo exitosa.

Zagreb (II)

2011-01-26T19:18:00.007+01:00

Mi primer día en Zagreb amaneció soleado y despejado. Acostumbrado a la brumosa y nublada Inglaterra, no pude aguantar mucho tiempo en el piso y fui con mi amigo a dar una vuelta por la ciudad. A plena luz del día, y con gente por las calles, mi imagen, un tanto sombría de la ciudad cambió bastante. Apenas unos minutos después de haber iniciado nuestro paseo, nos encontramos con un auténtico VIP paseando por la ciudad. Se trataba del mítico tenista Goran Ivanisevic, acompañado de su escultural mujer y sus, de momento no tan esculturales hijos. Como la cosa iba de mitos, nos acercamos al pabellón donde solía jugar la Cibona de Zagreb en su época gloriosa. Entramos al recinto y no vimos ni a Petrovic ni a Knego, pero pudimos disfrutar de un bonito espectáculo. Un grupo de tinajeras patinadoras sobre hielo estaba entrenando y haciendo acrobacias al son de la música.
Una visita turística no es completa si no se entra a un supermercado local. En este caso, aquí dominan los Konzum(nada que ver con su cuasi-homólogo español). Se percibía la herencia comunista en las grandes colas que se formaban en ellos. Así que decidimos ir a un símbolo de la europa capitalista como el Lidl. Allí, además de ver carne de cerdo de marca "Cerdo"(sic), tuve el honor de ser atendido por la señorita Petrovic. No creo que tenga parentesco con el genio de Sibenik, pero me hizo ilusión.
El plato fuerte de la jornada era un partido de baloncesto de la liga Adriática (formada principalmente por equipos de la antigua yugoslavia). En este caso, se enfrentaban el KK Zagreb contra el Krka esloveno. En el equipo local juegan dos viejos conocidos de la ACB ya en el ocaso de sus carreras: Mulaomerovic y Mario Kasun. Siendo el baloncesto un deporte tan importante en Croacia, esperaba algo más de ambiente. Aún así fue un partido entretenido con detalles de calidad, como no podía ser menos tratándose de jugadores ex-yugoslavos. Se impuso con claridad el equipo local, lo cual nos dio la excusa perfecta para salir a celebrarlo esa noche.
El destino elegido para saciar nuestros deseos de ocio nocturno era una discoteca a las afueras de la ciudad, a orillas de un lago. Por lo visto es una zona muy turística, pero a esas horas daba más miedo que otra cosa. Tras la pateada de rigor, tanto la primera opción como la de reserva estaban cerradas, parece ser que por reformas.Nos metimos en una discoteca llamada Aquarium. A pesar de ese nombre, en ningún caso nos sentimos como pez en el agua. El sitio no estaba mal, pero había demasiada gente, y la música, a un volumen demasiado elevado como para ni siquiera imaginar pototear en croata. Volvimos a un bareto que habíamos visto de camino, y que resultó todo un acierto. Aparte de más espacio vital, la música era croata. La verdad es que en el anterior garito no vi mucha diferencia entre estar en España, en Croacia o en el Reino Unido, ya que la música era la misma. En el segundo bar se respiraba otro ambiente. Nos retiramos a una hora prudente. Esto de madrugar me está echando a perder... Pero no iba a ser tan fácil la cosa. Cogimos un tranvía equivocado y nos dimos cuenta cuando empezaron a aparecer campos que nos alejaban del centro. Nos bajamos y esperamos otro tranvía de vuelta. Pero no aparecía ninguno, así que tocó patear. Tras media hora, llegamos a la parada donde habíamos cogido el tranvía y decidimos no arriesgar. Pateada de casi una hora más y en casita sanos y salvos.

Zagreb (I)

2011-01-22T20:55:00.009+01:00

Por primera vez en mucho tiempo, la semana pasada me ofrecía tres días libres consecutivos. Como parece ser que eso no se repetirá con demasiada frecuencia, pensé que era una buena ocasión para hacer un viajecito. Tengo un amigo que lleva un tiempo en Zagreb, así que no me lo pensé dos veces y fui a visitarle. El vuelo salía del aeropuerto de Heathrow (cerca de mi casa). Así que pensé que se iba a cumplir uno de mis sueños. Ir andando al aeropuerto a coger un vuelo. Cuando el viernes por la tarde iba andando tan pincho hacia Heathrow, un par de policías cortaron la carretera, en una escena que me recordó a la película "el Show de Truman". No sé por qué, no dejaban pasar, ni siquiera a los peatones. En ese momento me di cuenta de que las personas corrientes tenemos muy difícil alcanzar nuestros sueños, aunque sean tan humildes como los míos.Por allí pasaba un autobús 81 que me pasa cerca del aeropuerto. Lo cogí y me bajé cerca. Pero Heathrow no es Monflorite. Empecé a andar entre hoteles, hangares, almacenes... pero en ningún momento vi que se pudiera acceder a ninguna terminal. El tiempo se agotaba, así que emecé a correr, no sabiendo muy bien en qué dirección. Para colmo empezó a caer una tormenta de las buenas. Felizmente conseguí llegar a la estación de metro de Hatton Cross. El viajecito de una parada de metro me costó 4 libras, pero por lo menos no perdía el vuelo. En el avión me dieron de comer, lo que no es habitual para un usuario de líneas de bajo coste como yo. Al llegar al aeropuerto Pleso-Zagreb, cogí un autobús que me permitió hacerme la primera impresión de la capital croata. Enormes avenidas, con estatuas y flanqueadas por enormes colmenas me revelaron el pasado comunista del país. La sensación de desolación se acrecentaba por una ligera neblina. Y es que, realmente, el comunismo se preocupa mucho del bienestar del pueblo, pero poco del bienestar de las personas. Afortunadamente, el centro estaba bastante más "humanizado" que las afueras. Allí me recibió mi amigo con su novia croata. Dimos un paseo hasta su casa donde pude observar que la ciudad tiene bastantes rincones y edificios interesantes, pero también que en algunos casos, su estado de conservación deja bastante que desear. No olvidemos que Croacia, aparte de su pasado comunista, vivió una guerra civil hace menos de 20 años, por lo que no sobra precisamente el dinero por estos lares. También me llamó la atención la uniformidad racial. A diferencia de lo que ya es habitual en España, y no digamos en Slough, Croacia presenta una total hegemonía de la raza blanca.

Extraña Navidad

2011-01-10T22:53:00.004+01:00

Cuando me vine a Inglaterra a finales de agosto, tuve presente que, si me iban bien las cosas, no pasaría la Navidad en España con mi familia. Aquí la cosa se anima bastante por estas fechas y suponía que no me iba a faltar trabajo. En previsión de ello, y aprovechando mis últimos días de asueto pasé una semana en la "Madre Patria" en octubre. Desde entonces he estado, afortunadamente, bastante ocupado.
La Nochebuena se acercaba y me temía que la iba a tener que celebrar en solitario. Apareció algún plan que a última hora se cayó del cartel. Así que me compré un par de discos de villancicos, una comida de campanillas, y me metí en mi piso. Allí vi que a la habitual colonia polaca se le habían sumado unos cuantos compatriotas que iban a copar la cocina. El panorama no podía ser más desolador. Iba a tener que cenar solo, en mi cuarto y además rodeado de gente "feliz". Al rato, alguien llamó a la puerta. Un compañero de piso se apiadó de mi, y me trajo una bandeja con comida típica polaca. Yo me acababa de ventilar una bolsa de "Bombay Mix", y no tenía hambre, pero no pude menos que hacer aprecio a un gesto tan bonito. Como improvisada mesa me serví de una tabla de planchar. Luego pude hablar por videoconferencia con mi familia. No es lo mismo que estar allí, pero algo es algo.
Al día siguiente me tocó trabajar a las 7 de la mañana. En realidad me daba igual. De hecho, fue un buen día para trabajar. La gente estaba más risueña que de costumbre. Invitamos a los clientes a una copa de Buck's Fizz (cava con zumo de naranja). No está mal el invento. Después fui a casa de una gallega, donde nos juntamos con más españoles para comer. La velada estuvo muy bien, tanto por la compañía como por las viandas. Exquisitos garbanzos a la gallega y no menos bueno,cordero en salsa. Los postres no bajaron la nota, destacando en cantidad y calidad. Una comida casera en condiciones vale su peso en oro por estos lares.
El segundo hito era la Nochevieja. Ya el día antes tenía un turno de camarero, en el mismo hotel donde trabajo. Al llegar, la encargada dijo que había habido un malentendido,y sobrábamos dos. No se quiso mojar (lógico) y mediante un sorteo, un compañero y yo fuimos los "agraciados" que se fueron a casa. Tampoco me importó demasiado. Al día siguiente me esperaba turno doble y no me vino mal el descanso. Pero el turno doble casi se convierte en simple. La agencia me avisó por la tarde de que me cancelaba el turno. Una hora después me dijo que "había tenido suerte" y que, debido a alguna baja por enfermedad, podía trabajar. Mi parte orgullosa dijo que "nones". Pero tampoco tenía plan, y esa noche pagaban doble. A eso de las 10 y media de la noche, una vez servidos todos los comensales, la encargada nos dio un descanso. Teníamos 15 minutos para cenar. De los que empleamos unos 5 en buscar cubertería y servirnos. Un humilde pastel de pescado comido a toda prisa fue mi cena de Nochevieja.A las 12, nos invitaron a una copa de cava Codorniu, nos felicitamos el Año Nuevo y me mandaron para casa. Era muy pronto para irse a dormir, así que me di un voltio por Windsor, pero no había nada destacable, borrachucios aparte.
El día de Reyes aparecía en el horizonte, pero se me hacía un poco raro. Aquí no se celebra y por esas fechas, ya se ha vuelto a la vida normal. Tanto es así que me tocó trabajar el día 5 hasta las 2 de la mañana, y el día 6, desde las 7. Como soy amante de las tradiciones, y más de las que son entrañables como ésta, quise celebrar los Reyes Magos a mi manera. Puse mi correspondiente zapatilla y me autorregalé la primera temporada de la serie McGyver en DVD. El día 6, no hubo roscón, ni se veían niños con juguetes por la calle. Como Dios aprieta, pero no ahoga, justamente ese día me llegó un paquete con un regalo de una amiga.
En resumen: Por muchas luces, villancicos, guirnaldas y compras que se hagan. Una Navidad sin familia es todo menos Navidad.

No tan conservadores...

2010-12-27T10:55:00.002+01:00

Paseo dominical por Londres.

2010-12-23T21:58:00.001+01:00

El fin de semana pasado cayó una nevada de enjundia en Inglaterra. Tanto que el aeropuerto de Heathrow tuvo que cancelar todos sus vuelos. Aunque dicen por aquí que fue más por la mala gestión que por el blanco elemento. Aprovechando mi domingo festivo, me decidí a ver cómo había quedado Londres cubierto de nieve. En el metro había una familia española volviendo del aeropuerto con su gozo en un pozo. Su vuelo se había cancelado “sine die” y se veían obligados a prolongar su estancia en tierras británicas.
Esa misma mañana había visitado una página en internet que explicaba cómo llegar a la casa donde vivía el célebre cantante Freddie Mercury. Como tengo bastante de mitómano, pensé que era visita obligada para un seguidor suyo. Así que seguí las indicaciones de la web, y llegué sin mucha dificultad. El resultado fue bastante pobre. Un muro con una puerta y unas cuantas firmas de fans que no parecían tan decepcionados como yo. Se ve que ahora esa es la casa de la antigua amante de Mercury. Y no creo que le haga mucha gracia que vaya la gente a dar por saco. Parece que lo consigue.
En las calles había nieve, pero las calzadas estaban limpias. Así que la estampa tampoco era muy vistosa. Se me ocurrió que el Hyde Park luciría más, y allí me dirigí. La verdad es que la caminata mereció la pena. Hyde Park estaba totalmente cubierto por la nieve y hasta los lagos estaban helados. Pero lo mejor, sin duda, me esperaba en la zona conocida como Marble Arch. Allí, improvisados predicadores subidos a humildes escaleras sentaban cátedra sobre lo divino, más que lo humano. Había 3 ó 4, y por lo visto, cada uno tiraba para una religión distinta. Lo que más me llamó la atención es que había gente, no sólo escuchando, sino haciendo objeciones y preguntas con gran interés. En España no concibo algo similar.
Seguí vagando por las calles de la capital, cuando ya vencido por el frío y el cansancio, un hallazgo entrañable me hizo renacer. En una tienda de ultramarinos había un belén expuesto en el escaparate. Ya sé que estamos cerca de la Navidad, y no debería sorprenderme. Pero era el primero y único que he visto desde mi llegada a la Pérfida Albión. Observé que los dueños eran orientales, lo cual me acabó de desconcertar. Hasta que se me ocurrió que pudieran ser filipinos, como así pude confirmar. Es curioso que habiendo tanto español en Londres, los que consiguieron despertar mi nostalgia fueran nuestros antiguos hermanos de las lejanas islas del Pacífico.

Trabajando de "lo suyo"

2010-12-05T21:31:00.000+01:00

Hace unos días me llamó la agencia que me había ofrecido algún trabajo como camarero. Esta vez se trataba de una oferta no muy tentadora. Limpiar en un gimnasio con el durísimo horario de 5 de la mañana a 1 de la tarde. Además la idea era entrar en la rotación de la empresa, es decir, no era para unos días o un par de semanas. Mi situación no era para echar cohetes, pero tenía algunos trabajillos en el horizonte. La idea de levantarme todos los días a las 4 y media para ir a limpiar no me convenció en absoluto. Así que les comenté a los de la agencia que semejante tortura no la podría soportar indefinidamente. A lo sumo, 2 semanas.
No debieron encontrar muchos candidatos para cubrir algo tan poco tentador, ya que el domingo por la tarde me preguntaron si podría hacer el trabajo por dos semanas. Tenía curiosidad por ver cómo era el gimnasio. Además estaba muy cerca de mi casa, y pensé que no me vendría mal el dinerito de trabajar 2 semanas. Así que acepté. Eso sí, no pude evitar preguntarles en plan de coña si tendría que llevar chaleco o corbata para el trabajo. Me dijeron que no, pero que llevara camisa blanca y pantalones negros. Me sonó un poco raro, pero por si acaso los metí en la mochila.
A una hora en la que debería estar prohibido o muy bien pagado trabajar, me presenté en el “Leisure Club”, del hotel Marriot, donde me esperaba el mánager. Se trataba de un portugués bastante joven con un cierto pasado futbolístico en Inglaterra que no acabé de entender bien. Como suele ser habitual por estos lares, resultó bastante simpático y educado. Muy alejado del modelo “fierica”, ya descrito en el blog. Me explicó mis tareas, que consistían en mantener limpio y en orden el gimnasio, los vestuarios y la piscina. También dijo que tendría que ir hecho un pincel, con camisa blanca, pantalones negros y bien afeitado, ya que se trata de un hotel con elevados estándares de calidad.
El gimnasio abre a las 6. Y aunque parezca increíble, a las 6 menos 10 de la mañana, siempre hay dos o tres personas esperando para entrar. El trabajo en sí, no es muy lucido, pero es bastante llevadero. No se trata de limpiar habitaciones de un hotel, ni de adecentar los baños de un parque público. Básicamente consiste en dar vueltas por las instalaciones vigilando que todo esté en orden y limpio. Me llevo muy bien con los compañeros. Tanto que algunos ya están enseñándome jerga londinense. El hotel me ofrece el desayuno y la comida. El jefe me da las gracias muchos días por el trabajo y no está encima de mí dando la brasa. Y lo de madrugar no es que me guste, pero no es tan terrible. Así que he decidido continuar, más allá de las dos semanas previstas. Se supone que este trabajo no es de “lo mío”. Pero si “lo mío” es trabajar 50 o 60 horas a la semana sin que me paguen horas extra ni me lo agradezcan, rezar para que el jefe no tenga el día cruzado, no poder planear ninguna actividad personal porque no sé a qué hora voy a salir del trabajo y encima tener que estar agradecido, prefiero trabajar de “lo suyo”.

Curiosa entrevista

2010-11-09T21:15:00.000+01:00

Un día que me levanté con ganas de caminata, se me ocurrió ir a Maidenhead. Se trata de una ciudad cercana a Slough. De hecho, en el mapa aparecen casi pegadas. Lo malo es que el municipio de Slough es inmenso. Así que me costó más de dos horas llegar a mi destino, dejando varios polígonos industriales a los lados. Vamos, que no fue un paseo bucólico para llevar a la novia y declararse. La ciudad de Maidenhead no es gran cosa. Unas cuantas calles comerciales, y el resto, zona residencial. Además, en el Reino Unido, todas las calles comerciales cuentan con los mismos establecimientos: Mark´s & Spencer, Subway, McDonald´s, FMV, Primark… amén de las tiendas “todo a una libra”. En este caso, lo que me llamó la atención fue una oferta de trabajo colocada en el escaparate de una oficina de Adecco. Buscaban hablantes de diversas lenguas (entre ellas el español) para probar y traducir juegos de consola. Sonaba bien. Entré a preguntar y me dieron una dirección de correo para mandarles el CV. Así lo hice, y en unos días me llamaron para hacerme una entrevista. Volví a Maidenhead, esta vez en tren, y me presenté en la oficina. Allí me atendió un hombre joven muy simpático que, por lo que me contó, había vivido un año entre España y México. Me comentó que había olvidado bastante nuestra lengua, limitándose a repetirme varias veces “muy bueno, mi amigo”. Tras tomarme los datos me pasó a un cuarto interior donde me esperaba una consola Xbox360. La “entrevista” consistía en jugar a 3 juegos de la consola y anotar los tiempos y las puntuaciones. A mí me encantan los videojuegos. Pero suelo jugar en PC, usando teclado. No estoy muy habituado al mando de la consola, aunque algunas “matacías”, partidos de fútbol y competiciones atléticas jalonan mi currículum consolero. El empleado me dejó solo con la consola, los juegos y un cronómetro. El primer juego era de guerra en primera persona. Se trataba de hacer una misión en la II Guerra Mundial, enfrentándose a soldados alemanes. Los primeros 5 minutos fueron de cogerle el truco al mando. Eso sí, no conseguí averiguar cómo se podía agachar. El resultado es que mi táctica de ataque a pecho descubierto fue un auténtico fracaso. La Wertmach me aniquilaba una vez tras otra. Tras más de media hora, pude llegar a un “checkpoint”, que me servía para que cada vezs que me mataban (es decir, cada 30 segundos), no empezara de cero. Tras más de 40 minutos de agonía, volvió en simpático empleado y me dijo que el límite eran 20 minutos. La verdad es que había pasado un mal rato. No porque me mataran los alemanes, que ya sé que al final perdieron la guerra. Sino porque me daba la impresión de que no valía ni para jugar a videojuegos. Viendo mi abatimiento, el hombre me dijo que no me preocupara. Que no iba a probar los juegos sino a traducirlos. Probarlos se paga a 6 libras/hora, y traducirlos, a 8. Me comentó que para traducir no hacía falta tener tanto dominio de la consola. En todo caso, tenía que rellenar su formulario de inscripción vía internet. Fui a hacerlo a la biblioteca de Maidenhead, donde me encontré a una españolita sentada a mi lado. Me pintó el tema laboral muy negro. Yo creo que no es para tanto. Será porque estoy acostumbrado a los parámetros españoles. Volví a la oficina donde me esperaba un curioso contrato. Nosotros no tenemos obligación de darte trabajo, ni tú de trabajar con nosotros. Más liberal imposible.
Así que si algún día estáis jugando a la Xbox360 y veis un mojón en la traducción, quizá haya sido cortesía de un servidor

Presunción de culpabilidad

2010-11-05T00:17:00.001+01:00

Hasta ahora me he podido conectar a internet yendo a la biblioteca, en ciber cafés, o gracias al wifi de Ronnie McDonald´s. No son opciones muy cómodas, amén de que la privacidad está muy al descubierto. Animado por un repunte de mis ingresos, me decidí a adquirir un servicio de internet “pay as you go”. Se trata de un lápiz USB que permite obtener 3 GB de información, tras lo cual se puede recargar. La ventaja de este sistema es que no está sujeto a ningún tipo de contrato. Fui a una tienda de telefonía y el vendedor me recomendó la opción de Vodafone. Todas ofrecían básicamente lo mismo, pero ésta era más económica. Ya dicen bien que lo barato sale caro. El vendedor me comentó que había que llamar a un número para acceder a contenidos reservados a mayores de 18 años. Me pareció algo tan descabellado que no me preocupé y fui a casa para probar el invento. Tras unos minutos, el milagro se produjo: podía navegar en mi propia casa, sin necesidad de interminables caminatas o atentados a mi estómago tales como el Happy Meal de Mc Donald´s. Todo se torció cuando, iluso de mí, pretendí entrar en una web y me apareció un mensaje en el que me decía que el controlador de contenidos no me dejaba acceder y que si quería deshabilitarlo me tenía que poner en contacto con el servicio al cliente. Eso sí, no ponía ningún número de teléfono ni dirección web. Para los bienpensantes, advierto de que no se trataba de ninguna página pornográfica. Y aunque lo hubiera sido, me parece lamentable que los señores de Vodafone UK decidan dónde puedo entrar y dónde no. Si en algunas cosas tiro más bien para la izquierda (reparto del trabajo), en otras soy más de derechas que nadie, y para mí la libertad indivual es cuasi-sagrada. Me puse manos a la obra, y comencé a buscar la manera de revertir tan deplorable situación. Tras unos minutos de exhaustiva búsqueda, logré localizar en las bodegas de la página de Vodafone UK, un número de atención al cliente. Llamé y me sentí tan desolado como el protagonista de “El Proceso”. Una maraña de menús y submenús eran cantados por una voz grabada. Tras navegar unos minutos por tan tortuosas aguas y no llegar a buen puerto, descarté la vía telefónica. ¿Es tan difícil que una persona te coja el teléfono, le expliques lo que te pasa y te lo solucione? Parece que sí. Seguí mirando la web y encontré otra vía. Se trataba de registrase como usuario de Vodafone y cancelar el control de contenidos on-line. Me puse a ello y lo primero que me pedía era mi número de teléfono Vodafone UK. Quiero registrarme como usuario del servicio de internet Vodafone y me piden mi número de teléfono Vodafone. ¿Estos tíos son idiotas? Probé a poner mi número Lebara, mi número Vodafone español, y casi lo intento con el fijo de mi casa a ver si colaba. Seguí navegando y en las profundidades de la página comentaba que el lápiz USB contaba con un número Vodafone propio. No aparecía en la caja ni en el lápiz, sino que había que mirarlo buscando entre los menús y submenús de un programa que se instalaba al conectar el lápiz. Vamos, algo que se cae de maduro.
Una vez conseguido el número, me registré como usuario. Ya se olía la victoria. Una vez en mi cuenta de usuario había una opción para desactivar el insidioso control de contenidos. Allí me fui de cabeza para recibir el escueto mensaje de que esa opción no funcionaba en ese momento, sin más explicación. Otro en mi lugar habría desistido, no sin antes hacer trizas el maldito aparato. Seguí navegando por las profundidades de la web, accediendo a contenidos que supongo vírgenes para el género humano. Allí había un email de atención al cliente. Les expuse mi caso, y unos minutos después (lo único eficaz en toda la noche), un atento empleado me pedía disculpas (evidentemente, no les echaba muchas flores en mi correo) y me daba la solución a mis problemas. A saber: mandarle mi dirección, mi fecha de nacimiento, la fecha de mi última recarga ¿? , y una copia escaneada de una prueba de mi mayoría de edad (Pasaporte, carnet de conducir…) Evidentemente no tengo escáner aquí, pero recordaba haber mandado mi DNI escaneado por correo electrónico a algún sitio. Rebusqué entre mis correos enviados y lo hallé. Les mandé todo y confié en que su respuesta fuera tan rápida como la que me dieron a mi primer correo. No se tomaron tanta prisa, y unas 14 horas después de enviarles los documentos (en realidad me apetecía más bien mandarles a la m…) he tenido el privilegio de poder acceder a páginas para mayores de 18 años.
No sé quién habrá sido el lumbreras de idear ese control de contenidos. Quizá sea una norma que las compañías tienen que cumplir. Si así fuera, lo menos que podía hacer el operador es dar facilidades para solucionarlo. Por aquí he visto en algunas marquesinas algún anuncio muy original de una compañía telefónica. Se trata de un bólido de Fórmula 1 esponsorizado por la marca TescoMobile. Encima del coche dice: Como no hacemos esto (patrocinar la escudería), tenemos dinero para esto (ofrece ciertas ventajas a los clientes de sus compañía). Y no les falta razón. Porque para que el Señor Hamilton lleve su coche con los colores de Vodafone, me cuesta 10 veces más llamar desde España a un teléfono español que llamar con la compañía Lebara desde el Reino Unido al mismo teléfono español. Eso, a parte de cercenar mi libertad y darme un servicio lamentable.

II Media Maratón Ciudad de Huesca

2010-10-19T12:27:00.002+02:00

Cual si fuera un atleta de élite, la semana pasada cogí un vuelo desde Londres para estar presente en la media maratón que se celebraba en Huesca el domingo. Lástima que todavía no tenga un caché reconocido, y la organización no me facilitara ni el transporte, ni el alojamiento, ni siquiera un fijo por correr.
El año pasado nacía esta prueba que contaba con una gran demanda en la ciudad. La carrera se organizó deprisa y corriendo (nunca mejor dicho), pero aún así, fue un éxito. Este año tampoco parece que hayan cambiado el método, quizá por aquello de no cambiar las cosas que salen bien. La difusión ha sido bastante escasa. En Slough nadie estaba al cabo de la calle, y yo me tuve que enterar a través de familiares y amigos.
Aún así, más de 500 atletas nos presentamos en la linea de salida. El día amaneció fresco, pero soleado, invitando a participar, ya fuera corriendo o animando.
En mi estancia en tierras británicas apenas he ido dos o tres veces a correr. Las pateadas no me han dejado mucho margen. Pero estoy muy fino, y eso compensa bastante. Salí muy atrás y empecé pronto a remontar gente. La primera vuelta fue bien, pero las piernas se empezaban a cargar. Me di cuenta de que me iba a faltar fondo, y que mi plusmarca personal iba a ser una quimera. Así que me junté con un amigo y con él fuimos casi todo el trayecto hablando y haciendo humores. Cambia mucho la cosa de correr así o hacerlo a tope para batir marca. Los kilómetros caían como churros, aunque las piernas cada vez estaban más rígidas. Tampoco fue mucho problema, ya que no contaba con la presión del cronómetro. Sin forzar mucho, ya que no iba muy sobrado, conseguí llegar a meta con una marca aceptable de 1h 38' 52". Lejos de mi 1h 31', pero bastante correcta. En la llegada nos encontramos con un cuello de botella en la recogida de la bolsa del corredor. No es nada bueno acabar una media maratón y tener que esperar 5 minutos parado para devolver el chip y recoger la bolsa. Otra cosa que eché en falta fue una charanga o similar que animara el cotarro en algún lugar del recorrido. Espero que estos detalles se vayan limando para que haya más gente que, como yo, recorran miles de kilómetros para correr en Huesca.

Media Maratón Royal Parks

2010-10-11T15:11:00.004+02:00

Este domingo había una media maratón en el centro de Londres. Evidentemente, la hubiera corrido. Pero cuando me enteré de su existencia, la inscripción estaba cerrada. A pesar de ello , me acerqué a verla. La salida y la meta se situaban en el Hyde Park. Apenas llegué al parque, empezaron a desfilar corredores. Y no pararon, porque estuvo más de media hora pasando gente. Algunos de ellos con disfraces bastante originales, como uno caracterizado como Son-Woku o un par que iban cubiertos con una coraza en forma de pez. Una de las participantes cayó justo delante de mí (yo no hice nada)nada más empezar. Estuvo unos minutos parada con mareos mientras le dábamos ánimos, pero pudo continuar. Como aún quedaba un rato hasta que volvieran al parque, fui a dar una vuelta por la zona de meta. Es habitual que en las carreras importantes haya una zona con casetas de patrocinadores. En este caso la había, y resultó ser una auténtica mina. Algunas casetas vendían productos, pero la mayoría los regalaban. Patatas fritas, refrescos, chocolatinas, barras energéticas, pasta, el Sunday Thelegraph,queso, galletas y hasta pedazos de hamburguesa de ternera de Gales. Por unos momentos, tamaña catarata de obsequios me hizo olvidar la pena por no haber podido correr. Con el estómago y la mochila colmados de viandas, di varias vueltas por el parque para ver la prueba. Me llamó la atención que había muchos puestos de miembros de asociaciones caritativas, que fieles a sus principios de ayudar al necesitado, animaban con gran entusiasmo a los participantes.
Como suele ser habitual allende de nuestras fronteras, destacaba el elevado porcentaje de mujeres, que calculo que frisaba el 40% (En España, apenas alcanza el 10%) También se notaba un carácter menos competitivo que en España. Mucha gente hacía los últimos kilómetros andando, y el cierre de contro estaba fijado en 3 horas.
El día soleado y la temperatura muy agradable redondearon una mañana casi perfecta. La próxima prueba que se corra por aquí no se me puede escapar viva.

Back to the light

2010-10-09T12:11:00.000+02:00

Al poco tiempo de llegar a Inglaterra, me apunté a una agencia de trabajo temporal de Windsor, especializada en restauración. Hace unas semanas me llamaron para hacer una entrevista. Me hicieron un cursillo acelerado y me dijeron que me irían llamando para trabajos de camarero.
Este jueves tenía el día libre (desde que he llegado aquí, sólo he tenido dos días no-libres), así que planeé una caminata hasta Maidenhead, localidad cercana a Slough. Aprovechando que no tengo muchos compromisos sociales, me recorté un poco la barba, dejando el bigote intacto. Cogí el autobús para Slough y a las 11 y cuarto me sonó el teléfono. Era una empleada de la agencia que me preguntó si me interesaba trabajar ese día. Le dije que sí, lógicamente, y me dijo que tenía que llevar camisa blanca, pantalones negros y zapatos. Además de una pajarita que me suministraban ellos. De esa guisa tenía que aparecer a las 12 en la oficina de Windsor. Por supuesto, yo iba en vaqueros, zapatillas y jersey, además de estar a varios kilómetros de Windsor. Les llamé y pedí una prórroga de media hora, ya que estaba en el autobús y no tenía la ropa. Me dijeron que me podían dejar una camisa y que sí, que si me daba prisa llegaba. Y tanto que me di prisa. Nada más llegar a Slough fui a una zapatería y les pedí zapatos baratos de mi talla. No tenían, así que fui a otra. Por 9.99 libras había unos que me iban como anillo al dedo. Mientras el dependiente les colocaba los cordones fui a una tienda de ropa y adquirí unos pantalones negros sin poder probármelos, además de unos calcetines. Recogí los zapatos y fui a una droguería donde compré unas maquinillas desechables y espuma de afeitar, por si acaso no colaba mi poco convencional afeitado. Eran ya las 11.45, y aún tenía que ir a Windsor. Corriendo con las bolsas y la mochila, aún me llamaron dos veces para ver por dónde andaba. A las 12.10 conseguí llegar, un tanto sofocado, a la agencia. Me dieron una camisa blanca y una pajarita, me cambié en el baño y aparecí hecho un pincel. Nada que ver con el desastrado personaje que había entrado en la agencia 5 minutos antes. Incluso una empleada exclamó: Lovely!, al verme salir. Afortunadamente, no me dijeron nada de mi afeitado. Bien mirado, este bigote con la sombra de barba no me queda tan mal. Yo creo que hasta me da más aire de camarero.
Un coche me estaba esperando a la salida. En él estaban mis nuevos compañeros por un día. Nuestro cometido era servir las bebidas y los canapés en un picoteo que se iba a celebrar en la pequeña localidad de Pangbourne, cercana a Reading. Siempre he sido un asiduo a este tipo de actos. Para mí era toda una experiencia vivirlo desde otro punto de vista.
Tras preparar el local y las bebidas, empezó a llegar la gente. Se trataba de un grupo de unas 100 personas de mediana edad. No estábamos en el multicultural Londres ni en el cuasi monocultural (islámico) Slough. El grupo era genuinamente británico. No sólo en su aspecto, sino también en su exquisita educación. Daba gusto servir a gente tan correcta y amable. Para mí, que he pasado por el infierno de las cocinas, estar allí, en un recinto con vistas al exterior, viendo las caras de la gente y pensando que sería otra persona quien se ocupara de la vajilla, era como ver la luz después de un periodo de oscuridad. Parecida sensación debió sentir el genial guitarrista Brian May cuando, tras un periodo complicado de su vida, volvió a la actividad con su trabajo: “Back to the light”. Por eso he titulado esta entrada así. Como testimonio de que más allá de las tinieblas, siempre se encuentra la luz.

Restaurante Los Rosales

2010-10-04T12:23:00.000+02:00

Mi ajustada política de gasto, sumada a una cierta aversión a pasar mucho tiempo en la cocina, por motivos ya comentados, ha acabado por afectar de forma negativa a la calidad de mi dieta.
No quiero echar la culpa al tópico de que en Inglaterra “se come mal”. En el supermercado hay de todo y en Londres hay restaurantes de todas las nacionalidades, amén de bastantes cocineros de renombre. Pero es inevitable echar la vista atrás y recordar las comidas de la mejor cocinera del mundo que es siempre nuestra madre. También es buen momento para hacer una crítica gastronómica que los acontecimientos me empujaron a dejar de lado en su momento. Me refiero a un restaurante que he frecuenté en mis últimos meses en España por motivos de trabajo, y que responde al nombre de “Los Rosales”.
El local, en un ejemplo de atinada estrategia, se sitúa en el municipio de Angüés, a medio camino de la muy transitada carretera que une Huesca y Barbastro. A la gran cantidad de coches que circulan por dicho tramo, se le suman los excursionistas que acuden a hacer barrancos por el Río Vero. La reciente inauguración de la autovía que evita Angüés, abre una nueva etapa en el establecimiento. Eso que suena tan bien, supone que el número de comensales se va a ver, seguramente, sensiblemente disminuido. ¿Tiene armas en restaurante para aguantar el envite? Yo creo que sí.
Que nadie espere llegar aquí y que un botones le aparque el coche y otro le cuelgue el abrigo. El menú jamás tendrá nombres tan rimbombantes como “virutas de foie gascón con espuma de vieras sobre un lecho de huevas de salmón fumé en salsa de echalotes caramelizados”. No usaremos vajilla de Sèvres ni cubertería de plata. No servirá a la Familia Real, ni aparecerá nunca en guías gourmet.
Nos espera un menú del día compuesto por productos tan corrientes como verduras salteadas, pollo al horno o natillas, servido sobre mantel de papel y regado con vino cosechero. Lo que puede parecer un defecto, se convierte en su mayor virtud. Porque aquí no vienen a comer la nobleza escocesa o los jeques dubaitís. La clientela habitual está formada por familias que están de viaje y pasan por allí, obreros que están haciendo de las suyas por la zona o agricultores de los pueblos cercanos. Es decir, gente que quiere comer algo digno sin sufrir un desfalco en sus cuentas corrientes. Teniendo en cuenta que una gran parte de la clientela es asidua, es de esperar una variedad suficiente, y que las comidas entren más por la boca que por los ojos. Tras una semana en un sitio, los fuegos de artificio ya no impresionan. Y en este aspecto, Los Rosales cumple su cometido a la perfección. Comida variada, adaptable a una dieta equilibrada, a un precio razonable. Hace unos años me enseñaron que la calidad es la adecuación de los servicios ofertados respecto a las expectativas del cliente. En este caso, puedo afirmar que el restaurante Los Rosales, es un establecimiento de calidad.

Ni un clavel

2010-10-04T12:22:00.000+02:00

Desde que tengo uso de razón, siempre he oído que Londres es una ciudad cara. Si a eso le sumamos que yo no soy precisamente un manirroto y que mis ingresos son, hasta ahora, bastante limitados, el resultado es que estoy siguiendo una política de austeridad que deja a la que ha tomado el gobierno griego a la altura del betún.
¿Cuáles son las cosas más caras por aquí? La vivienda y el transporte. Solución: Una casa en medio de la nada (es un decir, porque estamos rodeados de coches y aviones) con habitaciones individuales a precios casi insuperables. La sangría del transporte se mitiga en parte con la llamada Oyster Card, que hace jugosos descuentos en los desplazamientos en metro y autobús, siempre que éstos se hagan fuera de las horas punta. Pero nosotros rizamos el rizo y, a menos que no quede más remedio, utilizamos nuestra poderosa zancada para desplazarnos. Ha habido días que hemos superado los 40 kilómetros entre pitos y flautas. Pero lo que los pies lamentan, el bolsillo lo agradece.
Pero donde más se despliega nuestra hábil ingeniería financiera es en la compra de productos de primera (o no tan primera) necesidad. Solemos comprar en un hipermercado de la marca Tesco . Allí hemos descubierto una auténtica mina en los productos “Tesco Value”, auténticas gangas que me hacen sospechar si sus ajustados precios pueden cubrir los gastos de fabricación y distribución. Así, por 10 peniques, podemos degustar unos noodles (fideos) sabor curry. De segundo plato, y por 42 p., nos esperan crujientes y nutritivos palitos de pescado. Y de postre, nada mejor que un mousse de chocolate por unos míseros 9 peniques.
No se queda allí la cosa. Por la zona abundan las tiendas “todo a una libra”, con un surtido impresionante. Ni siquiera la cultura se libra de esta filosofía. Y de ello da fe mi diccionario Collins de inglés por una libra, o mi visita a una tienda en la que todos los libros costaban 2 libras. Sólo me pude llevar dos por motivos de espacio. Este es un factor aún más limitante que el económico, pero excede el propósito de esta entrada.
Viendo que unos humildes emigrantes como nosotros podemos llevar ambiciosas políticas de ajuste presupuestario, es de esperar que nuestros gobiernos se pongan las pilas y metan la tijera donde hay que meterla.

Tour of Britain

2010-09-21T16:24:00.002+02:00

Uno de mis juegos favoritos en la época gloriosa del Spectrum se llamaba “Milk Race”. Intentaba ser una aproximación (los 48 kb limitaban bastante) a la carrera ciclista más importante de Gran Bretaña. Con el paso de los años, la Milk Race desapareció como tal, y ahora se celebra el “Tour of Britain”. Aprovechando que la prueba finalizaba en Londres este sábado me acerqué a verla. Mientras en otras capitales como Madrid o París, la última etapa de sus vueltas discurre por céntricas y emblemáticas avenidas, en este caso, parece como si Londres se avergonzara de la carrera. La última etapa se celebraba en un circuito ubicado en los “Docklands”, es decir, la zona de los muelles, junto al aeropuerto London City. Para llegar allí tuve que pasar una auténtica odisea. Primero cogí un autobús que me dejó junto a una boca de metro en el anillo 5. Tras más de una hora en el metro tuve que cambiar de línea. Tres paradas después tuve que caminar durante más de 10 minutos en una estación para coger un “DLR” (Tren ligero de los Docklands). Otra horita en el tren y cuando estaba a punto de llegar (muy justo de tiempo), el trenecito se paró en un puente. No sé si lo hizo a propósito, pero por debajo de ese puente pasaba la vuelta. Así que pude ver el paso de los ciclistas desde arriba. Curioso, pero yo quería ver la llegada a ras de suelo y no me quedaba mucho tiempo. Incomprensiblemente, el tren retrocedió hasta la anterior estación y se quedó parado con las puertas cerradas. Se ve que tenía que dejar paso a otro. En ese momento apareció una empleada de los DLR haciendo encuestas sobre el servicio. Justo le vino para que pusiera en mal lugar la eficiencia del servicio, aunque eso no quitó para que le hiciera un poco la pelota alabando el servicio del personal. Unos minutos después se reinició la marcha. Pude llegar a tiempo para ver un paso de los ciclistas antes de que llegaran a la meta. En la zona había bastante gente, aunque nada que ver con las marabuntas que se forman en las grandes vueltas. Dado lo recóndito del lugar, y la poca importancia que se le da al ciclismo por estos lares, no me cabe duda de que los que estábamos viendo el espectáculo éramos auténticos aficionados al ciclismo, y no advenedizos de los que abundan en cualquier acontecimiento de masas. Eso se notó en los ánimos y aplausos que dedicaron a los corredores en la llegada y en la entrega de premios, una ceremonia sencilla, en la que me llamó la atención un detalle. El Tour of Britain hizo una donación a una fundación que lucha contra el cáncer de próstata. Está muy bien que se ayude a los discapacitados, las minorías y hasta a las mujeres (sexo que de débil no tiene nada). Pero los hombres también tenemos nuestras debilidades, y está bien que se nos eche una mano de vez en cuando.

The kitchen is not my place

2010-09-21T16:21:00.001+02:00

Una idea tenía clara en mi mente la mañana del domingo. Tenía que huir de este trabajo lo antes posible. Cuando sacaron los turnos para la semana siguiente, el cocinero luso me lo puso en bandeja. Me dijo que ese calendario dependía de que hiciera bien el trabajo, ya que había otra persona esperando el puesto. No sabía que trabajar en las galeras tuviera tantos pretendientes. Ante tantas facilidades, simplemente con haber hecho las cosas a desgana hubiera tenido mi libertad. Pero quise irme en la cima, así que decidí hacer las cosas con la mayor profesionalidad posible. No puedo evitar tener una concepción luterana del trabajo, a pesar de que constantemente me encuentro con gente a la que le va muy bien profesionalmente y no puede estar más alejada de ese comportamiento.
Mi día de experiencia me sirvió para organizarme mejor y no pasar tantos agobios. Aún así, el restaurante estaba bastante animado y no paraba de venir gente. El cocinero me decía que me diera prisa, o no tendría mi hora de descanso. Una vez más, se pensaba que lo de no descansar es lo que me cubica, y que me encantaba estar en esa cocina. Como no paraba de venir gente a comer, yo tenía que estar allí, así que me quedé sin descanso. Afortunadamente, por la tarde se quedó un cocinero polaco mucho más agradable que el luso. Me hizo unos raviolis que tuve que comer como pude, mientras seguían llegando clientes. No hubo la avalancha del viernes, pero tampoco pude parar ni un momento. A última hora, otro “enterao” me decía que si me daba prisa, podría coger el autobús, sin sospechar que iba a volver andando y que no tenía ningún interés en prologar mi agonía. Con la ayuda de Peter, el cocinero polaco, pude acabar a las 22, tras 13 horas de trabajo ininterrumpido. Con mis energías al límite, aún pude hablar con el mánager para decirle la frase con la que encabezo esta entrada. Aún me quedaba una caminata de 50 minutos hasta casa. Pero hacía buena noche para pasear. El futuro era incierto, pero volvía a recobrar mi libertad, que, como dijo Cervantes en “El Quijote”, es el mayor don que a los hombres dieron los cielos.

La Tasca

2010-09-21T16:19:00.000+02:00

Afortunadamente el sábado tenía el día libre. No sé si hubiera sobrevivido dos días seguidos en esas galeras. Ese día tenía una entrevista en un restaurante español de Windsor llamado “La Tasca”. También se trataba de ayudante de cocina. Tras la experiencia del viernes me apetecía tanto ir a esa entrevista como a Hitler volver a hablar con Franco tras su entrevista de Bayona. Pero tenía que cumplir mi palabra y me presenté. El mánager se trataba de una persona joven bastante simpática. Me comentó el trabajo y el horario. El trabajo era lo que era, pero el horario era bastante asumible. Me dijo que podía hacer una prueba de 3 horas esa misma tarde para ver si me encontraba cómodo. Me pareció buena idea, y el mánager me dio buena impresión, así que acepté. Eso sí, pude ver que el local tenía capacidad para más de 100 comensales, y que sólo contaba con un kitchen porter. Aparecí por la tarde y bajé a la cocina. A pesar de ser un restaurante español, todos los cocineros y casi todos los camareros eran polacos. También lo era el kitchen porter, al que le pregunté inmediatamente qué tal era el trabajo. “Very busy”(mucho jaleo) fue su lacónica pero atinada respuesta. Y vaya si era busy. El pobre iba a piñon. Mis cálculos eran acertados. 4 cocineros, 5 ó 6 camareros y más de 100 clientes alimentando a una sola persona es una ratio muy descompensada. Y allí me di cuenta de que este trabajo no es para mí. Una persona reflexiva que suele alimentarse a base de latas, no tiene sitio en una cocina. Aún así, me pareció mucho mejor sitio que el grecochipriota. El personal parecía muy agradable, y las camareras polacas estaban pero que de muy buen ver.
Así que pensé que, aunque el tipo de trabajo no me encajaba (ya era hora de que me diera cuenta), podría ser un buen sitio para estar un mes o dos mientras buscaba otra cosa. Así se lo comenté al mánager, que me dijo que necesitaba alguien que estuviera por lo menos hasta fin de año. La perspectiva de celebrar la Nochebuena entre montañas de platos no me convenció, así que lo dejamos correr. Con la certeza de que mis futuro profesional debía alejarse cuanto antes de los fogones me presenté la mañana siguiente en el restaurante que casi acaba conmigo el viernes.

Estreno laboral

2010-09-21T16:14:00.000+02:00

El objetivo de todo buen emigrante que se precie es encontrar un trabajo lo antes posible. En mi caso, la cosa no era tan urgente. He conseguido un alojamiento barato y tengo ahorros para resistir un tiempo. Pero la tentación es fuerte. Así que callejeando por Windsor vi un cartel de “kitchen porter wanted”. El año pasado estuve 5 meses haciendo tan oscura tarea, pero parece que no fue suficiente escarmiento. Así que entré a preguntar en el establecimiento, que se trataba de un restaurante grecochipriota. Allí me dijeron que no me podían ofrecer jornada completa. Mejor. Prefiero trabajar menos y tener tiempo para otras cosas. No he venido aquí para hacerme rico. El camarero me hizo 2 o 3 preguntas, llamó al manager y éste me dijo que fuera el miércoles por la tarde. Un poco informal me pareció la cosa. Así que el miércoles aparecí sin mucha fe. Ciertamente mis sospechas no eran infundadas. El mánager me dijo que esa tarde habían metido a otra persona, y que me pasara el viernes por la mañana. Le di mi número para que me avisara si cambiaba de idea y le me dio una hoja con los turnos. El sábado por la mañana me presenté de nuevo y esta vez sí, empecé a trabajar a las órdenes de un cocinero portugués, bastante cordial en un principio, pero que demostró no tener muy buen fondo. La mañana fue más bien tranquila, así que pude desempeñar las tareas propias de mi cargo con relativa comodidad. A las 16 h me dieron un descanso de una hora (había empezado a las 9). Me dijeron que cogiera fuerzas porque por la tarde habría música en el bar y la cosa estaría animada. Y vaya si lo estuvo. A partir de las 20 h empezaron a acribillarme con cacerolas, cubiertos, vasos, platos, tazas… Fui capeando el temporal como pude, pero a partir de las 22 h se intensificó el acoso. Para más INRI, a última hora los camareros y el cocinero me metían prisa porque hasta que no acabara yo, no se podían ir. Seguramente no sospechaban que la persona con más ganas de acabar e irse para casa en este mundo era yo. Algunos, en vez de quejarse, con más inteligencia ,me ayudaron y pude salir vivo de allí a las 12 de la noche, con la nítida impresión de que no me jubilaría en esta empresa.

Windsor

2010-09-08T16:47:00.002+02:00

Una vez aposentado en mi nueva morada, tocaba inspeccionar el terreno. Nada mejor para ello que calzarme mis zapatillas y salir a trotar un rato. El entorno no llama mucho. Junto a nuestra casa hay un nudo de carreteras que invita a todo menos a correr por sus alrededores. Cogí un carril bici que circulaba paralelo a una autopista. Por lo menos al otro lado había campo. Al rato, tomé un giro a la izquierda que me alejaba de tan ruidoso tránsito. Media milla después (mi adaptación a los usos británicos, como podéis ver, va viento en popa), llegué a un pueblecito bastante pintoresco, con casas antiguas. La cosa se animaba. Pero lo bueno vino cuando me topé con el Támesis. Pero no el típico Támesis que pasa por el centro de Londres rodeado de edificios, sino el Támesis campestre, con sus arbolitos y prados. Por si fuera poco, vi un cartel que señalaba Windsor a un lado, y Old Windsor al otro. Como soy un clásico, y sonaba mejor, me dirigí a Old Windsor. Antes de llegar había una granja que vendía productos de los jardines de Windsor a precio de oro. Old Windsor resultó ser un timo de los buenos. Unas cuantas casas modernas sin ningún glamour. Menos mal que un rato después, vi un bosque con un camino central, y al fondo, el mítico palacio de Windsor. La imagen era impresionante hasta para alguien que, como yo, ha visitado lugares como Salou, Oloron o Kansas City. Ya puestos, llegué hasta la puerta y visité el pueblo. Grata sorpresa, ya que si el palacio es destacable, la localidad de Windsor no se queda atrás. Calles singulares, casas antiguas y una vista inolvidable desde un puente sobre el Támesis, son argumentos más que suficientes para pasarse por aquí. También hay que destacar que aquí se encuentra Eton, uno de los centros académicos más selectos (usiase pijos) y prestigiosos de Inglaterra. Además de todas estas maravillas, pude comprobar muchos carteles de ofertas de empleo en numerosos locales. Lo que empezó como un entrenamiento más acabó en una excursión de las buenas, y en un posible lugar para desarrollar mi dilatada carrera profesional. Cada día se añaden más ventajas a esto de correr.

L'Auberge Polonais

2010-09-08T16:46:00.001+02:00

Tras no acabar de convencernos los pisos que vimos el primer día, en nuestra segunda jornada seguimos arrastrando los maletones de aquí para allá. Tras más de una hora de penosa caminata desde el centro de Slough, llegamos a nuestra siguiente cita inmobiliaria. Se trataba de una casa de dos plantas en la que se ofertaban dos habitaciones individuales. Mi idea era buscar algo en Londres Londres, pero el competitivo precio de las piezas, sumado a que ya se nos hacía cuesta arriba seguir cargando con las maletas, hizo que nos las quedáramos. También ha influido que sólo nos piden una semana de fianza, en lugar del mes habitual. El entorno es muy poco agraciado. Estamos casi encajonados por una autopista y otra carretera, el centro de Slough está a unos 50 minutos a paso de pateador profesional y tenemos cerca el aeropuerto de Heathrow, que no es precisamente el de Monflorite por número de pasajeros. Bueno, lo tenemos tan cerca, que todos los aviones que se ven desde la casa están con el tren de aterrizaje bajado. Quitando esos “pequeños detalles”, sin olvidar que hay dos perros pequeños (animal que no es de mis favoritos, precisamente), y nuestras habitaciones son muy pequeñas, la casa está bastante bien. Es bastante grande, y cuenta con un amplio jardín. Los inquilinos son todos polacos. Gente trabajadora y seria. Muchos de ellos han buscado un futuro mejor fuera de su país. Mucho me temo que en España tendremos el mismo fenómeno en poco tiempo. Y no hablo ni de gente que se viene aquí para estar un tiempo, ni de profesionales de éxito, típicos protagonistas de españoles,aragoneses,madrileños…por el mundo, sino de humildes currantes que buscan ganarse la vida donde mejor se pueda.
Así que, de momento, y hasta que encuentre trabajo, me quedaré en este agitado, y a la vez recóndito lugar de Gran Bretaña.

Jornada bohemia en Slough

2010-08-31T00:15:00.006+02:00

Ayer, a eso de las 2 de la madrugada, un autobús procedente del aeropuerto me dejaba en Victoria Station. En mi plano de Londres, estaba a menos de un palmo del albergue. Pero un palmo en Londres no es cualquier cosa, y menos de noche. Tras un paseo por calles semidesiertas de casi una hora, llegué a mi destino. La tentación se me apareció varias veces en forma de taxistas solícitos, pero hubiera sido demasiado fácil y caro a la vez. Entrar con los maletones en un cuarto oscuro ocupado por 8 personas más nunca es fácil. Y si encima te toca la litera del tercer piso, y tu cama carece de almohada, la noche no se presenta muy halagüeña. Tampoco ayudó que las camas estuvieran en unos habitáculos en los que apenas cabía. A la mañana siguiente, me pude encontrar en el hostel con un amigo que me esperaba y nos fuimos a Slough. El amigo en cuestión, ha conseguido trabajo de profesor por esa zona al oeste de Londres. Aprovechando la ocasión he venido para cambiar un poco de aires, muy enrarecidos últimamente en España. Tras coger un metro que llegó al sexto anillo (fin de linea), aún había que coger un autobús regional.
Slough es una localidad de unos 10.000 habitantes. Como buena ciudad anglosajona, cuenta con un centro comercial bastante animado, siendo el resto residencial, con las clásicas viviendas de dos plantas. Hemos estado buscando piso con distinta fortuna. En uno de ellos, el baño contaba con una dudosa higiene. El dueño, ligeramente azorado, nos dijo que lo iba a limpiar. Mala señal que un "landlord" tengo que hacer algo que debería estar en manos de los inquilinos y ellos no hacen. En otra casa, bastante cuidada, por cierto, vive una familia hindú, con dos hijos incluídos. Agradable estampa en la que no pegamos mucho nosotros.
Tras kilómetros y kilómetros de pateadas, maletones incluidos, hemos dejado reposar nuestros cuerpos en un "bed&breakfast" al que calculo su momento de gloria a principios de los 80. Si algo ha predominado el día de hoy, ha sido el espíritu bohemio. Mi amigo ha llevado ese espíritu al límite. Empieza a trabajar el miércoles y aún no tiene casa. Y tiene las maletas en la consigna de un supermercado, que había cerrado antes de que fuéramos a recogerlas. Para estar seguros y que no nos pasara nada, nos habríamos quedado en casa.

El mito del orgasmo simultáneo

2010-08-26T21:01:00.002+02:00

Es el deseo de muchos amantes conseguir alcanzar el orgasmo de forma simultánea. Se han escrito libros e incluso hay técnicas para conseguirlo. Hace poco, tuve la sensación de haberlo logrado. Aunque en este caso, no se trataba de una relación de amor.
Quien sepa leer entre lineas y siga mi blog, podrá haberse dado cuenta de que mi trabajo actual contribuía de manera muy poco eficaz en procurarme la felicidad. Desafortunadamente, España no es un país que pueda presumir del pleno empleo. Así que eso de no estar a gusto en un sitio y marcharse a otro, lo dejamos para países más avanzados en materia laboral. Por otra parte está la presión popular y mediática que vende el mensaje de aguantar como sea en espera de tiempos mejores. Como quiera que yo no veo "brotes verdes" por ninguna parte y ya había aguantado más de lo deseable, decidí afrontar mi desvinculación de la empresa de la manera más correcta posible. Así, le comuniqué a un responsable de mi empresa que quería hablar con él sobre el trabajo, para lo que me citó esa misma semana. Yo ya me hacía las cuentas sobre cuántos días de preaviso tendría que dar, las razones de mi marcha,cómo se lo iban a tomar,etc. Todo ese andamiaje mental (nada agradable de llevar, por cierto) se derrumbó a los pocos segundos de comenzar la reunión. La empresa había decidido prescindir de mis servicios debido a la superposición de tareas con otra persona que se había reincorporado. Así, cual dos amantes que consiguen ver colmadas sus urgencias físicas para unos, o la comunión de sus cuerpos, para otros, al mismo tiempo, mis deseos y los de la empresa coincidieron para bien de ambos. La empresa se deshacía de mí sin ninguna resistencia y yo me veía libre de la tela de araña en la que se había convertido mi trabajo. Comienza una nueva era...

5ª Subida a la Fuente "El Paco"

2010-08-23T18:02:00.003+02:00

La temporada atlética de otoño se va acercando. Así que es bueno ir haciendo pruebas para afinar la forma. Este sábado se celebraba en Villanúa la Subida a la Fuente "El Paco". Se trata de una carrera de montaña de unos 14 km que transcurre parte por asfalto, y parte por intrincados caminos.
El día se presentaba soleado y caluroso. Pero se pudo soportar gracias a que la carrera empezaba temprano y abundaban las sombras en el recorrido.
Este verano no he podido entrenar todo lo que quisiera. En realidad, no he podido hacer casi nada de lo que he querido. Si alguien entiende que en un país haya millones de parados y otros millones que trabajan por dos, que me lo explique. Como tampoco conocía el recorrido empecé tranquilo. A la salida del pueblo, la carretera se empinó considerablemente. A muchos, ese aperitivo se les indigestó un poco. No a mí, que ya soy "perro viejo" y dejo mis cartuchos para el final. A partir del segundo o tercer kilómetro se entraba en una senda estrecha en la que no había espacio para correr. En estas condiciones, se pueden ir al traste todas las previsiones de ritmo por kilómetro. Como en este caso el tiempo me daba igual, seguí "china-chano" como si estuviera de excursión hasta que la senda se abrió un poco y se pudo empezar a correr. El recorrido es ciertamente muy bonito,entre bosques y a ratos con unas vistas impresionantes. Una vez que llegamos al punto más alto, vino la parte que menos me gusta de estas carreras: la bajada por senda. Hay que estar muy atento, ya que el riesgo de lesiones es alto. Y siempre hay detrás algún "cagaprisas" esperando a adelantarte a la mínima ocasión. En este caso no hubo problema. Los 3 o 4 que me adelantaron avisaron y no hicieron el "kamikace". A los 2 kilómetros, la senda se convirtió en un camino en condiciones donde pude desplegar sin cortapisas mi poderosa zancada. El terreno fue todavía más favorable cuando el camino pasó a ser de asfalto. No sé si estarían bien medidos los kilómetros, pero uno lo hice en 3 minutos escasos. Pensaba que la carrera acababa en bajada, pero no era así. Los dos últimos kilómetros llaneaban por Villanúa. Como lo había dado todo en la bajada, se me hicieron un poco agónicos. El cálido recibimiento en la meta, con migas y cerveza incluidas, hicieron que olvidase inmediatamente las penurias finales. Para futuras participaciones, me queda como referencia mi tiempo de 1 h 12'.
El balance que hago de esta prueba no puede ser más positivo. A diferencia de otras carreras de montaña en las que hay que parecerse más a un rebeco que a un humano para hacerla, es bastante asequible, aunque no exenta de dureza. El buen ambiente, la cuidada organización, los obsequios (migas, cerveza, camiseta técnica...), el privilegiado paisaje y el hecho de que la inscripción sea gratuita hacen que esta prueba sea absolutamente recomendable.

Europeos de Atletismo Barcelona 2010

2010-08-04T21:55:00.008+02:00

El atletismo siempre ha sido uno de mis deportes favoritos. Mis primeros recuerdos datan del Europeo de Atenas '82. Desde entonces, este bendito deporte me ha permitido vivir momentos inolvidables. Pero siempre a través de la pequeña pantalla. Cuando me enteré de que los Europeos del 2010 se iban a celebrar en Barcelona, me quedó claro que iba a hacer todo lo posible por acudir. Afortunadamente, mi trabajo ha aflojado ligeramente y pude librar el sábado por la tarde y el domingo. Todo un "logro" que me permitió viajar a la Ciudad Condal acompañado de un amigo más interesado en ir a la playa que en ver con sus propios ojos uno de los mayores espectáculos que nos puede proporcionar la raza humana.
Nada más entrar al estadio, las heptaletas estaban lanzando jabalina. Las combinadas son un poco el "patito feo" de las competiciones atléticas. Pero fue mi primer contacto con el atletismo en vivo y lo seguí con interés. Me sentía como un niño que va por primera vez al circo. En la pista pasaban muchas cosas y cada una conseguía cautivarme y captar la atención. También me impresionó la primera ceremonia de entrega de medallas. Cuando escuché el himno alemán en honor de la lanzadora de martillo Betti Heidler, con todo el estadio ponbiéndose en pie, me sentía como si hubiera ganado yo. Lástima que, en mi afán de estar lo más cerca posible de los atletas, adquirí una localidad con una perspectiva muy poco panorámica. Por ello, me costó bastante seguir pruebas como el peso o la pértiga masculinos. En compensación, fue testigo privilegiado del triple salto femenino. Como curiosidad, en esta prueba compitieron la portuguesa Mamona y la helena Perra.
El plato fuerte de la jornada fueron los 5000 m masculinos, donde Jesús España consiguió una meritoria plata frente al intratable Mo Farrah.
El domingo por la mañana reservaba un acontecimiento muy emotivo. Nada menos que la maratón masculina. El paseo de Colón y aledaños estaba repleto de público para animar a los sufridos atletas, que no sólo se enfrentaban a la mítica distancia, sino también a la humedad y al calor. El ya casi legendario Chema Martínez se hizo con la medalla de plata. Nada más atravesar la meta, junto al parque de la Ciudadela, Chema demostró que si su categoría atlética es grande, la humana no le va a la zaga. Recorrió la recta de meta en sentido contrario para agradecer al público su apoyo, consiguiendo emocionarnos a todos.
La tarde se presentaba apasionante. Y la verdad es que, en absoluto defraudó. Esta vez había buscado ubicarme en la curva donde se desarrollaba el salto de altura femenino. En un concurso muy emocionante y de un nivel excelente, la croata Blanca Vlasic consiguió llevarse el gato al agua. Impresionante el comportamiento del público, animando en todo momento a las saltadoras, aunque estuvieran compitiendo contra la española Ruth Beitia. Una pena lo de la cántabra, a la que se le niegan al aire libre los éxitos que consigue en pista cubierta.
Mientras, se iban sucediendo concursos y carreras. Yo intentaba estar al tanto de todo, incluso ayudándome de unos prismáticos. Pero como se suele decir por Aragón, "no adubía". El foso de longitud me pillaba en la otra punta. Y cuando me quería dar cuenta, Alekna o Pestano ya habían lanzado el disco. Me pude centrar, eso sí, en los 1500 m femeninos. Se me ponía la piel de gallina cuando las atletas pasaban por mi zona y el público se ponía en pie y se volvía loco animándolas. El estadio casi se cae abajo cuando Nuria Fernández se impuso con un poderoso sprint final, secundada por la tarraconense Natalia Rodríguez en tercera posición. Las carreras de relevos 4x400 con dominio ruso cerraron el programa. Por mí podrían haber seguido otras 3 horas. Por algo se suele decir que el atletismo es el auténtico rey de los deportes. Un partido de fútbol de 4 horas sería algo difícil de digerir. En cambio, una sesión atlética de tanto o más tiempo, se pasa sin darse cuenta.
La ceremonia de clausura fue bastante sencilla, dando el protagonismo a los voluntarios y a los atletas. Me parece mucho más acertado que los espectáculos grandilocuentes que suelen adornar las inaguraciones. Como postre, unos fuegos artificiales iluminaron la noche barcelonesa.
Mi primera experiencia como espectador de una prueba atlética de categoría no ha podido ser más positiva. Aparte del innegable y grandioso espectáculo que los atletas nos otorgan en el foso, es impresionante el ambiente de las gradas. Un público entusiasta pero muy respetuoso que anima a todos los atletas, independientemente de su nacionalidad. Destacar la gran cantidad de aficionados extranjeros que poblaban las gradas. Si a eso les sumamos los españoles que venían de fuera de Barcelona y que el estadio no estaba lleno, me da la impresión de que los barceloneses no son muy aficionados al atletismo. Pero se les perdona si saben organizar tan bien actos como éste, o los mismos Juegos Olímpicos.
Como dijeron en la clausura a modo de despedida:Nos vemos en Helsinki 2012. ¿Alguien se anima?

Los fiericas

2010-06-20T08:50:00.003+02:00

En mi ya dilatada, más por lo variada que por lo extensa, vida laboral, he coincidido numerosas veces con un tipo de persona bastante definido, al que suelo referirme como "fierica". Sus características son las siguientes:
-Suelen ser gente de mediana edad, aunque se puede ver alguno joven.
-El almuerzo es sagrado para ellos. Acostumbra a ser abundante y regado con vino.
-Tienen don de gentes y son muy efusivos. Acostumbran a usar todas sus fuerzas en estrujarte la mano cuando te los presentan.
-Fumadores habituales de tabaco y de puro después de las comidas.
-Son entendidos de temas como: construcción, agricultura, caza y motores.
-Suelen ser de pueblo, y además presumen de ello como si fuera un mérito.
-Tienen estudios básicos y desprecian a la gente tanto más, cuanto mayor sea su grado de instrucción.
-Su jornada de trabajo empieza pronto, nunca después de las 8 de la mañana. Trabajan a jornada partida y acaban tarde. No importa la productividad, sino el número de horas trabajadas.
-Para ellos, lo que no sea trabajo físico, no es trabajo.
-Valoran el hacer las cosas "por cojones".
-Sus comidas favoritas son los jarretes, la chulla, el jamón, las carrilleras y las costillas. Los primeros platos también tienen que tener carne. El pescado, ni lo huelen.
-Jamás hacen deporte, aunque son muy aficionados al fútbol. El resto de deportes no les interesan en absoluto.

Eurovisión 2010

2010-06-06T22:35:00.007+02:00

Ya ha pasado una semana desde el festival Eurovisión 2010, tiempo suficiente para hacer un análisis con perspectiva. También lo podría haber hecho al día siguiente, pero no me apetecía escribir(ventajas de no vivir del blog). De niño solía seguir con interés este concurso, pero luego, sólo me fijaba en lo que hacía España. Ahora, dando por hecho que nuestras posibilidades son escasas, procuro disfrutar del espectáculo. La gente se queja de que se nos tiene manía. Puede ser, pero nos lo hemos ganado a pulso mandando temas y artistas flojitos, bromas de mal gusto, o canciones con títulos como "I love you mi vida", para que ahora exijamos un respeto. A eso le podemos sumar que en España nos creemos los "Reyes del Mambo" y miramos por encima del hombro a otros países que se apoyan y viven el festival. De hecho, el único año en el que la gente estuvo detrás, Rosa consiguió un meritorio 7º puesto con una canción bastante normalita. El representante español de este año, Daniel Diges, con una canción muy correcta, que por lo menos mantenía el buen gusto (sé que no es mucho pedir, pero dada nuestra trayectoria anterior no es poco) hizo una interpretación muy buena. Porque que se te meta un espontáneo y seguir cantando como si tal cosa tiene su mérito. Lamentable lo de este tipo, que consigue su fama, no por ayudar a la gente o conseguir logros, sino por molestar en acontecimientos que cada vez requieren más costosas y molestas medidas de seguridad por personajes de esta ralea. Dentro de lo malo, intentó seguir la coreografía de la canción. Algo es algo.
El resto de canciones fueron, en general, de gran calidad. Y no sólo en la música. Países como Armenia, Ucrania o Rumanía, presentaron unos pimpollos de enjundia. Muchos años, algunos países han conseguido vencer gracias a una puesta en escena espectacular y llamativa. Parece que la gente se ha cansado de eso. Este año han triunfado temas sencillos como el belga, llamado precisamente "Yo y mi guitarra" y como no, la alemana Lena. De ella dijo el mítico Uribarri que cantaba como si estuviera con sus amigas en un karaoke. Pero no por desafinar, sino por la naturalidad que mostró. Así, una canción sencilla, sin muchas pretensiones ni fuegos de artificio, con una letra un tanto chorras, pero con una melodía pegadiza venció a los montajes espectaculares y elaborados.
La retransmisión corrió a cuenta del ya mencionado Uribarri. La verdad es que es todo un clásico. Hace gracia ver videos de festivales del año de la polca comentados por él. Uno de los secretos para hacer las cosas bien es la pasión por lo que se hace. Y yo creo que nadie en el mundo vive con tanta pasión el fenómeno eurovisivo. Lo de acertar a quién va a votar Azerbayán es de nota. Aunque a ratos se hacía algo pesado, pareciendo que estaba más pendiente de ver si adivinaba el voto que de retransmitir el certamen. Pese a ello, espero que el periodista abulense siga al pie del cañón en Eurovisión 2011. No sería lo mismo sin él.

Haven't seen you in Donkeys

2010-05-19T13:10:00.006+02:00

En uno de mis primeros días en la isla de Skye, me llegó a casa un folleto con una oferta bastante amplia de cursillos. El que más me interesó, por razones obvias y de supervivencia era "inglés para extranjeros". No sólo me interesaba aprender la lengua (para eso estaba allí), sino también conocer gente, ya que estaba más solo que la una.
A pesar de que el curso ya había empezado, la profesora no puso ningún problema para admitirme. Unos días después, tras una compleja búsqueda por el instituto de Portree, conseguí llegar a mi aula. Allí me esperaba un grupo bastente heterogéneo que me brindó una cálida bienvenida. Una india cajera de supermercado, dos húngaras (una camarera y otra "housekeeper"), una rumana casada con un pastor protestante y una alemana conductora de autobús intentaban mejorar su inglés bajo la supervisión de Mary McKenzie, una estadounidense que llevaba muchos años en Portree. El curso era de inglés profesional. Es decir, aprendíamos desde temas de gestión de oficina, a herramientas de carpintería. Aparte de ser bastante peñazo, tampoco era lo que me interesaba. Pero por lo menos podía conversar en inglés y pude conocer gente que me ayudaría mucho tiempo después.
Que alguien sea muy buena persona debería ser siempre algo a agradecer. En este caso, la profesora Mary era tan buena persona que apenas nos corregía los errores que cometíamos al hablar. Luego me he dado cuenta de que es mucho más difícil encontrar una persona como ella que una profesora de inglés cañera.
Mary no se limitaba a dar los cursos, sino que también tenía un programa de radio, tipo Radio Vaughan en humilde.También preparó un pequeño libro con ejercicios y CD's. En uno de los ejercicios, dos personas dialogaban utilizando algunas expresiones típicamente escocesas. Yo pensé:"No sabemos inglés, y nos vamos a poner a aprender expresiones escocesas" Craso error, ya que el inglés se puede aprender en cualquier parte, pero esas expresiones son más selectas. Una de ellas era:"I haven't seen you in donkeys". Literalmente "No te había visto en burros", que viene a decir que "hace siglos que no te veo".
Me quedé con la copla y procuré emplear de vez en cuando estas expresiones, sobre todo al hablar con locales. Les hacía bastante gracia. Sobre todo empleba la de "donkeys" cada vez que me encontraba con la profesora.
Hace unos días me llegó un paquete enviado por Mary que contenía un simpático posavasos con la frase "Haven't seen you in Donkeys". Todo un detalle que consiguió emocionarme y me dio que pensar. ¿Cómo es posible que la misma persona (usiase yo) pueda provocar a distintas personas en la misma época un odio cerval(dueñas del Central Restaurant) y un cariño como el que me ha demostrado la profesora?

Ébano

2010-05-18T21:51:00.002+02:00

Dado que mis actuales circunstancias me dificultan mucho los desplazamientos físicos, no es mala idea hacer algún viaje virtual. Sin duda, uno de los destinos más sugerentes es África, un continente tan rebosante de miseria como fascinante. Allí trabajó muchos años como corresponsal el periodista polaco Ryszard Kapuscinski. El libro "Ébano" es un compendio algunas historias y anécdotas que le acontecieron en su denso periplo africano. Kapuscinski adereza estas aventuras con una descripicíon de la situación que atravesaba en esos momentos el país en cuestión. Así, a través de sus vivencias nos trasladamos a la descolonización masiva de principios de los 60, los innumerables golpes de estado o las matanzas de Ruanda y Liberia.
Para mí hay dos razones que hacen de este libro una maravilla: el excelente estilo narrativo de Kapuscinski y el hecho de que el periodista polaco "baje al barro" para impregnarse de la esencia de África vivendo en míseras barriadas y jugándose el pellejo en zonas calientes de un continente ya de por sí peligroso.
En definitiva, se trata de unas pinceladas muy bien trazadas de un óleo inmenso y heterogéneo al que la historia parece que le ha condenado al sufrimiento. Kapuscinski muestra el problema africano con crudeza, sin juzgarlo ni dar soluciones.¿Pero es que alguien las tiene?

Bienvenidos al Cabaret

2010-05-02T23:07:00.013+02:00

Berlín, 1931. Los "Felices 20" son historia. Alemania sufre una crisis brutal, con millones de parados y pobres. El nazismo gana fuerza irremediablemente. Lo mejor para sobrellevar esta dura realidad es acudir al Kit Kat Klub, donde el maestro de ceremonias nos traslada a un mundo desenfadado e irreverente en el que brilla con luz propia una cantante americana, magistralmente interpretada por Liza Minelli. La película narra las peripecias de esta cantante dentro y fuera del club, dándonos una excelente visión del Berlín de entreguerras. Los números musicales son fantásticos. Muchos de ellos se utilizan actualmente en anuncios y sintonías de radio y televisión. En la película, además, están muy bien integrados con la trama. Curiosamente, la canción que más me ha impresionado, y que tiene una fuerza narrativa enorme, se produce fuera del Kit Kat Klub.
Como he dicho antes, Liza Minelli está inalcanzable,haciendo el papel de su vida. No menos brillante es la actuación de Joel Grey como el inolvidable Maestro de Ceremonias. Aparte de las interpretaciones y la música, quiero destacar la perfecta integración entre la vida en el club, la de sus personajes fuera de él y la de la propia ciudad de Berlín. No en vano, este musical consiguió nada menos que 8 Oscar, compitiendo con otra obra maestra como "El Padrino".
Nunca me han llamado mucho la atención los musicales. Pero cuando hay calidad, los prejuicios no importan. Y en "Cabaret", la hay de sobra.
Tomen asiento. La función está a punto de comenzar... Willkommen, bienvenue, welcome, Im Cabaret, au Cabaret, to Cabaret...

¿Es conveniente manipular al lector?

2010-04-17T20:57:00.004+02:00

En mi blog he hecho alguna vez mención a las promociones del periódico Público, que me parecen muy buenas. Es decir, lo contrario que el diario. Los sábados regalan una colección de libros de pensamiento crítico, que por dos euros (periódico incluido), son un auténtico chollo.
Hace un tiempo, las promociones de la prensa eran poco sopspechosas de tendenciosidad. Por ejemplo, si se ofrecían películas, se procuraba que éstas fueran de calidad. Últimamente parecen pesar más otros criterios políticos. En este caso, la colección de pensamiento crítico cuenta con autores de gran trascendencia (Engels,Chomsky,Tomás Moro, Trosky o Rosa Luxemburgo), en general bastante escorados a la izquierda. Ciertamente se me haría raro que "Público" incluyera "Mi lucha", "Rebelión en la Granja", "Archipiélago Gulag" u obras de Stanley Payne, o César Vidal. Lo que ya no veo tan bien es lo que han hecho hoy. El libro que ofrecían, contenía dos obras:"El arte de la mentira política", de Jonathan Swift, y "¿Es conveniente engañar al pueblo?, de Nicolas de Condorcet. Hasta allí todo perfecto. Pero en un alarde de sutilidad, en la página 3 aparece la foto de un sonriente Silvio Berlusconi, y en la solapa de contraportada, un no menos sonriente José María Aznar estrechando la mano de George Bush. No creo que así consigan influir y cambiar la opinión de alguien. Aún así se hace al precio de una pérdida importante de credibilidad. Meter unas fotos de unos políticos contemporáneos en una obra que se supone atemporal es un auténtico despropósito.
En la época del monopolio de TVE, los telediarios marchaban al paso que les marcaba el gobierno. Pero el resto de la programación se librara. Ahora se intenta influir en todo. Programas de humor se centran en criticar y satirizar a políticos. En retransiones deportivas se aprovecha cualquier excusa para meter "morcillas" que poco tienen que ver con el juego. Lo que antes eran dos o tres páginas de columnas y opinión, se expande a todo el periódico para teñir las noticias del color que interese. Por no hablar de la presencia de un periodista en un programa de niños, rogándoles a éstos que no votaran a cierta opción política.
Personamente me cansa que me insistan y señalen quienes son "los malos y quienes son los buenos". Como si el ser de un color político pudiera librar a la gente de los vicios humanos.
Algunas veces agradezco que me faciliten las cosas y me las den hechas. Pero de momento no me apetece delegar la tarea de pensar y decidir qué es bueno y qué es malo.

II Media Maratón Ciudad de León

2010-03-25T22:48:00.007+01:00

Una de los principales acontecimientos con los que nos obsequia la primavera es la presencia de numerosas medias maratones. Este año he decidido comenzar mi temporada con una carrera en la que en su segunda edición ha conseguido reunir la extraordinaria cifra de 2000 atletas.
Este invierno he entrenado como de costumbre, pero por diversos motivos estoy muy ligero. Tenía curiosidad por ver si mi pérdida de peso se iba a reflejar en el cronómetro. La noche anterior a la carrera, una pertinaz y abundante lluvia no auguraba buenos presagios. Pero el "día D" amaneció nublado aunque seco, con una temperatura suave, muy apropiada para correr. Mi colocación en la salida fue muy conservadora. De hecho, hasta el segundo kilómetro no adelanté al globo de 1 h 45'. Viendo que iba fino, decidí forzar un poco la marcha. Mi objetivo era bajar mi plusmarca personal (1h 35'). En el kilómetro 7 ya había recuperado mi retraso inicial, y marchaba a ritmo de récord. No paraba de adelantar gente,lo que, aparte de darme una pista de que el ritmo era bueno, me daba bastante moral. A mitad de carrera ya hacía cuentas (de la lechera) para bajar de 1h 30', si apuraba al final. Mientras, notaba el apoyo de familiares y pasaba por lugares emblemáticos (la Catedral, el edificio de Botines, el bar Ferrero...) de las primeras calles que vieron mis ojos.
Por el kilómetro 17 ó 18, la prueba se internó en un polígono bastante desangelado. Si a eso le sumamos que el esfuerzo me empezaba a pasar factura, el resultado es que la última parte se me hizo bastante cuesta arriba. Mi cuento de la lechera se desvaneció. Aún así, dándolo todo, conseguí llegar al Estadio Hispánico parando el cronómetro en 1h 31' 30", gran marca que supone darle un "bocado" de 3 minutos y medio a mi anterior récord. Apenas me dio tiempo para recoger la bien nutrida bolsa del corredor, ducharme y dirigirme a la estación de tren. Tenía que volver a Huesca ese mismo día y no tenía una mejor combinación. Mi piernas aún pagan las 6 horas sentado nada más acabar la media maratón. Pero como dice el refrán, "sarna con gusto, no pica". Y correr una media maratón en una ciudad como León, batiendo además mi plusmarca personal, es una sarna que da mucho gusto,

Localize me

2010-03-13T21:00:00.005+01:00

En Lawrence hay un local de comida rápida con una peculiaridad:todo lo que se consume allí es orgánico y procede de granjas y proveedores locales. De allí su nombre. "Local Burguer". Allí pude degustar una excelente hamburguesa de búfalo orgánico que estaba para chuparse los dedos.
El dueño del local tuvo una genial idea para promocionar lo saludable de la comida que sirve. Se inspiró en la película-documental "Super Size Me", en la que un individuo se alimenta durante un mes exclusivamente de productos del McDonald's, con graves deterioros para su salud. En este caso, una persona de Lawrence con sobrepeso y ciertos problemas de salud hizo todas sus comidas durante un mes en el "Local Burguer". Los resultados fueron espectaculares:pérdida de peso, bajada de la presión arterial y del colesterol, aumento de la testosterona, descenso del nivel de insulina...
Una de las ideas que nos vienen acerca de los Estados Unidos es que es un país de gordos, en el que la mayoría de la gente abusa de la comida rápida y en el que apenas se hace deporte. Muchas veces esa imagen es fomentada por los propios americanos, con documentales como el Super Size Me u otros. Ahora que he estado por allí, he podido comprobar que hay algo de verdad en eso. Los supermercados tienen unos pasillos anchísimos, con cientos, sino miles de productos poco beneficiosos para la salud: snacks, bebidas azucaradas, bollería... También hay una variedad y cantidad enorme de cadenas de restauración de comida rápida hipercalórica. Y casi siempre con el añadido de que las ciudades están diseñadas para que el coche sea un elemento indispensable. En una ciudad pequeña como Lawrence, la casa donde he estado distaba 50 minutos andando del centro. Y además se trataba de un paseo nada agradable, por carreteras y parajes desolados.
Pero hay otra cara en la moneda. En los mismos supermercados donde se venden 50 marcas distintas de patatas fritas, hay unas secciones enormes de productos ecológicos. La variedad de frutas y verduras es enorme. Se ve mucha gente corriendo por la ciudad, aunque el paisaje urbano no invite a ello. Y si comparáramos la promoción del deporte en la universidad estadounidense y la española nos echaríamos a llorar inmediatamente.
En definitiva, sin negar el problema que afecta a mucha población, en Estados Unidos, quien se quiere cuidar y comer sano, lo puede hacer. Y con más opciones que en España, donde a veces cuesta remover cielo y tierra conseguir ciertos productos orgánicos, y en muchas ocasiones se pagan a precio de oro.

Don´t piss in public

2010-03-09T16:27:00.003+01:00

El viernes fuimos de marcha a Kansas City. Cual si fuera Berlín en la guerra fría, es una ciudad dividida en 2 partes que pertenecen a 2 estados diferentes(Kansas y Missouri). Curiosamente es la capital del segundo. Fuimos a una zona llamada Power & Light District. Se trata de un gigantesco centro de ocio con pubs, restaurantes, tiendas... muy espectacular. Allí nos juntamos con una amiga de Jorge, carioca ella, que medía nada menos que 1,92 m. Entre ella, Jorge con sus dos metros, y yo que friso el 1,90, formamos una "front line" de enjundia. A la vuelta, las cervezas hicieron su efecto, y se hizo imperiosa la necesidad de vaciar mi depósito. Paramos en el arcén de la autopista y procedí a lo que popularmente se conoce como "cambiarle el agua al canario". Estando en tan cotidiano trance, pude observar por el rabillo del ojo cómo un coche de policía se detenía justo detrás de nosotros. Detuve rápidamente mi proceso evacuatorio y me metí en el coche como quien no quiere la cosa. El policía apareció junto a la ventana y por mi mente empezaron a circular las imágenes de películas, series y programas de imágenes reales en los que la policía yanqui no se anda con ningún tipo de tonterías. El agente nos pidió los carnets, los papeles del coche y me preguntó si estaba haciendo lo que parecía que estaba haciendo. Admití mi falta y nos dijo que esperáramos un rato mientras comprobaba nuestros antecedentes. Menos mal que somos gente de bien y no tenemos un pasado oscuro. Así que el agente, que resultó ser bastante correcto, nos dejó ir. No sin antes darme la orden que titula esta entrada, y que se puede traducir como "no mees en público". Y a fé que mientras esté en los Estados Unidos no lo volveré a hacer. Quién sabe si la próxima vez, nos encontramos un policía menos condescendiente y acabo protagonizando la clásica escena en la que el poli de turno te dice mientras con un brazo te inmoviliza y con el otro te apunta con una pistola:"Puede usted permanecer en silencio..."

Wellcome to Kansas

2010-03-08T15:55:00.004+01:00

El jueves me levanté a las 5. Cogí un autobús de Zaragoza al aeropuerto de Barajas. Allí tuve que esperar más de 3 horas para tomar un vuelo a Philadelphia que duró 7 u 8 horas. En Philadelphia, aparte de aguantar tediosas colas y controles de inmigración, debí soportar una espera de más de 5 horas. Cogí un vuelo de unas dos horas y media que me dejó en Kansas City. En el aeropuerto me recogió mi amigo Jorge y me llevó a Lawrence (1 hora más de viaje en coche). 25 horas después de levantarme, llegaba a mi destino. Totalmente aturdido y desfondado por las esperas, las colas, los viajes y el jet-lag. No tenía ganas para otra cosa que pillar una cama. Aún así fuimos a hacer una inspección de la zona de bares de Lawrence. Nada más entrar en un bar, conocimos a un grupillo de gente local. Nos sentamos en su mesa, bebimos juntos y nos fuimos a otro garito a echar unos bailes de enjundia. Con un recibimiento tan acogedor, el jet-lag, las esperas, los cacheos, las horas de vuelo y el cansancio pasaron a mejor vida. Y es que, como dice Jorge, no hay mejor medicina que el pototeo.

Sonata para un coche bueno

2010-02-16T18:06:00.014+01:00

Hace unos días, circulaba por una carretera nacional cuando noté un golpe muy fuerte en la parte delantera de mi coche. Como era de noche, no pude ver qué había pasado, así que me detuve unos metros más adelante. Un amable conductor paró detrás de mí y me dijo que había atropellado un jabalí. Al mirar a la carretera pude comprobar que mi "jabalicidio" había sido doble. Luego miré a mi coche y me quedé "acojonao". El parachoques había volado, los faros estaba descuajeringados y del radiador manaba una auténtica catarata de agua. Obviamente tuve que llamar a la grúa que me planteó la disyuntiva de llevar mi automóvil a un taller o al desguace. Dado que tenía sus casi 17 años y la avería era de enjundia, decidí, con gran pesar, mandarlo a mejor vida.
Corria el año 2004, con el cruel atentado del 11-M y la victoria socialista en las elecciones generales aún frescos, cuando un comercial de mi trabajo en Zaragoza me comentó que un conocido suyo vendía un coche. Por aquella época, me movía con un Seat Ibiza "Del Sol", que me daba más disgustos que alegrías. La persona que me ofrecía el coche era un comerciante, que además de pescado, vendía humo a raudales. Se trataba de un Citroën Ax diesel de sólo 1360cc. Para una persona humilde y poco amante de las carreras al volante como yo, era más que suficiente. El precio me pareció asumible, aunque mi jefe, de forma un tanto paternalista, me intentó hacer ver que no era tan buen negocio. Posiblemente podría haber rastreado el mercado y haber encontrado alguna oferta mejor. Pero necesitaba un coche con urgencia y valoré el hecho de que se me pusiera "a la puerta", con papeles incluidos. Aparte de que era el tipo de coche que necesitaba. Ahora que ha pasado el tiempo y puedo hacer balance, no me cabe duda de que mi negocio fue redondo. Durante casi 6 años mi espartano Ax me ha llevado por caminos, carreteras y autovías sin dejarme tirado en ninguna de ellas hasta que un par de jabalís se cruzaron en su camino. Claro que ha tenido averías. Pero siempre ha tenido el detalle de estropearse una vez aparcado o a punto de llegar a mi destino. Su limitado motor no me ha permitido coger grandes velocidades, pero ha resultado ser un auténtico mechero, con unos consumos ridículos.
Entre los recuerdos que me deja, destacaría:
-Los viajes a Monzón por rutas alternativas (Pertusa,Peralta de Alcofea, Salillas...)
-Los trayectos diarios a Grañén y Almudévar, donde además me servía para echar la siesta y escuchar al mítico Ramón Trecet.
-No sé cómo pero conseguimos entrar 5 personas con sus maletas para ir a Gerona a coger el avión, destino Bruselas.
-El accidentado viaje a Soria por Castejón de Valdejasa con la novia de mi hermano. La temperatura del coche empezó a subir. Tuve que parar en Ágreda con el radiador a 120ºC, donde me arreglaron la avería. ¿Motivo? En mi anterior visita a quién sabe qué taller, me habían montado el ventilador al revés...
-Y sobre todo la épica aventura que supuso ir a la Bretaña Francesa con mi amigo Luis, haciendo escalas en Burdeos, Nantes, Quimper, Guingamp(donde dormimos al raso), Rennes y Cognac.
Unos me preguntaban que cómo podía caber dentro. Otros dudaban de él cuando me planteaba hacer trayectos largos. Pero mi fiel Ax ha demostrado ser inasequible al desaliento, robusto, fiable y espartano, todo ello dentro de su humildad. No tenía elevalunas eléctricos, ni cierre centralizado, ni ordenador de a bordo, ni aceleraba de 0 a 100 en 8 segundos. Ni falta que le ha hecho. Fue el primer coche que tuve en exclusiva. Me ha llevado al trabajo, de vacaciones, a las medias maratones, a ver a gente querida... Por ello, al igual que el dramaturgo Georg Dreyman le dedicó el libro "Sonata para un hombre bueno" al capitán de la Stasi, Gerd Weisler, en la formidable película "La Vida de los Otros", yo le dedico a mi querido Ax esta "Sonata para un coche bueno", escrita con el mayor de mis agradecimientos.

Crónica íntima de las reinas de España

2010-02-14T14:16:00.004+01:00

En los cuentos que nos contaban de niños, las príncipes eran apuestos, las princesas bellísimas, y al final de la historia se casaban enamorados y vivían muy felices. En el caso de la historia de España cuesta encontrar algo parecido.
El libro "Crónica íntima de las reinas de España", de José Antonio Vidal Sales, hace una biografía de las monarcas españolas desde la primera mujer de Felipe V hasta la de Alfonso XIII, centrándose en sus intimidades y secretos de alcoba, más que en su figura histórica. Un tema que podría haberse enfocado desde la óptica del morbo y el amarillismo, es tratado con buen gusto y respeto, buscando desvelar el lado humano de las personas implicadas. Así, podemos ver cómo la "razón de estado" ha sido normalmente el principal motivo de las bodas. Se buscaba una princesa que convenía a los intereses nacionales y se le encasquetaba al príncipe o rey, quisiera o no. Para ello era común "comerle el tarro" al monarca exagerando las virtudes de su futura prometida y escondiendo sus defectos. Algunas princesas, siendo aún casi niñas, eran obligadas a venir a España desde otros países para casarse con reyes mucho mayores que ellas. En el libro se cuenta cómo esas adolescentes, lejos de sentirse felices y orgullosas como las princesas de los cuentos, estaban muertas de miedo, sobre todo a la hora de consumar el matrimonio. En muchos casos se casaban familiares (primos, sobrinos...) entre ellos, lo que producía graves defectos en la descendencia.
El poder siempre ha fascinado y atraido. Si a eso le sumamos que en los matrimonios reales el amor brillaba por su ausencia, la consecuencia es que la mayoría de reyes españoles de la época tuviera innumerables aventuras extraconyugales. Mientras a los reyes les iba más el "salir de caza", las reinas gustaban más de los amantes fijos. Es curioso cómo el pueblo llano conocía estos escarceos e incluso hacían chascarrillos y canciones sobre ellos.
Algunos reyes acabaron queriéndose, aunque no fue lo habitual. Quizá la única historia con verdadero amor fue la que unió a Alfonso XII con María de las Mercedes. Lástima que durara tan poco por la prematura muerte de la reina.
En definitiva, ni los reyes han sido siempre apuestos y bravos galanes, ni las reinas "mean colonia". Son personas que, como todas, tienen sus miedos y conflictos. Y les cuesta tanto alcanzar la felicidad como al resto de los mortales, a pesar de su poder.
Libro recomendado para todos aquellos a los que les guste la historia más allá de fechas,y acontecimientos.

Hacerse el antiguo

2010-02-06T09:47:00.011+01:00

Mucha gente, sobre todo cuando llega a una cierta edad, intenta "hacerse el moderno". Al principio, tenía cierta originalidad, pero ahora es de lo más vulgar, y alguna vez, hasta ridículo. Para todos aquellos a los que les guste diferenciarse un poco del borreguismo y la masa, les propongo que hagan justo lo contrario. Es decir, "hacerse el antiguo", utilizando expresiones y usos pasados de moda. El efecto conseguido será tanto mayor cuanto más joven sea la persona. Se me ocurren varios ejemplos:
-Hablar en pesetas, sobre todo para referirse a cantidades pequeñas. Para rizar el rizo se pueden utilizar los céntimos de peseta.
-Llamar a los comerciales, "viajantes", y a los ingenieros técnicos, "peritos".
-Hablar de "regiones" en vez de "comunidades autónomas". Y usar nombres como "Castilla la Vieja, Vascongadas, País Valenciano o Reino de León"
-Referirse a estados que ya no existen, o han cambiado de nombre utilizando el antiguo: Yugoeslavia, Checoeslovaquia, Birmania, Congo Belga, la URSS, Alemania del Oeste, Alemania Democrática, Formosa, Alto Volta, Prusia...
-Pedir en el quiosco "La Nueva España", en lugar del "Diario del Altoaragón".
-Si se trabaja de locutor deportivo en televisión, decir la frase: "Para los televisores en blanco y negro, el equipo local es el oscuro, y el visitante, el claro". Y lamar a la Primera y a la Segunda, V.H.F. y U.H.F, respectivamente.
-Llamar a los refrescos "Mirindas".
-Dejarse bigote sólo, sobre todo si se tienen menos de 30 años.
-Llevar camisetas de tirantes de ropa interior.
-Usar reloj digital elegante, con correa metálica, o reloj de bolsillo.
-En el coche, usar casettes, llevar un coral en el pomo del cambio de marchas y prescindir de elevalunas eléctricos, cierre centralizado, aire acondicionado...
-Tener un móvil sin cámara, bluetooth, sonidos polifónicos... o mejor aún, no tener móvil. Y si te piden el número, dar el fijo y sin prefijo.
-Ponerse coderas en la chaqueta o rodilleras en los pantalones.
-Usar gafas de corrección visual con cristales enormes.
-Utilizar palabras como "dabuten","bofia","peluco","tronco"...
-Intentar hacerse el gracioso con chascarrillos del tipo:"Piticlin, piticlin", "ventidó,ventidó", "cuñaooo", "fistro", "no hija,no", "Ah, se siente"...

Os invito a que aportéis más ideas.

Limpio como una patena

2010-02-04T20:13:00.008+01:00

Hace unos años me llamaban mucho la atención los medicamentos y las pastillas. Me parecía cuasi-mágico que me doliera algo, me tomaras un potingue y estuviera como nuevo. O que no pudiera dormir, y con una píldora de nada, cayera como un tronco.
Pero me fui dando cuenta de que algunas de esas cosas te producen hábito. O que te arreglan una cosa y te estropean otras cuatro. Así que, en los últimos años me he inclinado más por remedios menos agresivos y más holísticos, es decir, más enfocados al tratamiento integral de la persona. El médico alópata o convencional no es alguien al que hay que obedecer ciegamente. Es una persona que se puede equivocar, tiene su orgullo, defiende su gremio y en algunos casos es poco proclive a admitir que otros caminos pueden ser igual o más válidos que el suyo para mejorar la salud del paciente. Del tema de los intereses de las industrias farmacéuticas, mejor no hablar. Con este panorama, no es de extrañar que cada vez más gente abogue por recurrir a las denominadas terapias alternativas. Cajón de sastre en el que puede haber remedios muy eficaces y auténticos descalabros para la salud. De entre todo este mundillo, hace poco llegó a mis manos un libro llamado "Limpieza hepática y de la vesícula". En él se explican las consecuencias que tiene un incorrecto funcionamiento del hígado para nuestra salud. Unos de los motivos para que el hígado funcione mal es la formación de cálculos de bilis y colesterol que se generan por diversos motivos y que bloquean los conductos biliares. Tras recopilar algunos testimonios favorables, y me decidí a hacer la limpieza.
El método es bastante sencillo. Básicamente consiste en comer ligero durante 6 días en los que hay que beberse 1 litro de zumo de manzana diario. El sexto día hay que beberse unas sales de magnesio que saben a rayos y a última hora mezclar aceite de oliva con zumo de pomelo y trapiñárselo (aunque parezca increíble no está mal del todo). Luego te vas a la cama a dormir y al día siguiente empiezas a eliminar piedras por salva sea la parte. Yo me quedé alucinado de lo que conseguí eliminar. Cientos de pedrolos, la mayoría muy pequeños, pero algunos casi del tamaño de una moneda de 50 céntimos (como se puede ver en la foto adjunta). El proceso es totalmete indoloro. Por lo visto, el ácido málico del zumo de manzana consigue ablandar las piedras. Tampoco es un juego. Se pasan ratos un poco malos y si no se hacen las cosas bien, puede haber problemas. Pero vale la pena. Saber que todo eso lo tenía dentro y lo había conseguido eliminar me produjo una gran sensación de alivio. Y también he notado mucha más vitalidad. En definitiva, y como dice el libro, he tomado de alguna forma las riendas de mi salud. Y una vez que las he cogido, no me parece buena idea soltarlas.

Vente a Alemania, Pepe

2010-01-25T01:31:00.006+01:00

Normalmente no me gusta mucho ver las películas que echan en televisión. Con los anuncios, la cosa se prolonga demasiado, y además rara es la vez en la que se emiten en versión original. En este caso, la película era española, y además sin publicidad, como manda la nueva filosofía del ente público. Ya que ahora tengo que pagarla con mis impuestos, por lo menos he decidido hacer un poco más de uso de TVE. Además, si el producto es bueno, bonito y barato, mucho mejor. En este caso se trataba de "Vente a Alemania, Pepe", largometraje español de los 70, en el que se refleja el tema de la inmigración de los sufridos españolitos de la época a otros países europeos (en este caso, Alemania Federal).
Aunque se trate de una comedia, se puede ver que nuestros paisanos las pasaron bastante canutas. Sin saber el idioma, y haciendo pluriempleo, salieron adelante en una sociedad que los miraba con condescendencia, cuando no con desprecio.
La película en sí no es ningúna maravilla del séptimo arte. No hay efectos especiales destacados, ni encuadres maravillosos, ni "flash backs", ni trucos ni nada que se le parezca. Incluso se percibe un cierto mensaje político tipo "España es donde mejor se vive". Aún así, dentro de su sencillez me parece magnífica. Es en cierto modo un reflejo sociológico del fenómeno de la emigración. Pero por encima de todo, cuenta con un elenco de actores geniales, haciendo papeles que les van como anillo al dedo. Landa y Sacristán han demostrado que pueden hacer muy bien papeles serios, pero en los cómicos pocos les pueden hacer sombra. Y mención especial para Antonio Ferrandis que demostró a lo largo de su carrera ser un actor como la copa de un pino. Es una pena que la mayoría de la gente sólo le recuerde como "Chanquete", papel que, por cierto también bordó.
Destacar las referencias al Altoaragón que se hacen en la película. Una pareja es de Velillas, una chica de Barbastro y se hace referencia al dueño de un bar originario de Sabiñánigo. Por cierto, la pareja de Velillas pensaba montar. una gasolinera para situarla junto a la autopista que se estaba construyendo. Parece que 40 años después, habrá una autovía que pase por allí.
Mucho se habla ahora del papel que tiene que jugar España como país receptor de emigrantes. Si todos los que vinieran a nuestro país fueran como los que mandamos nosotros a Europa en los 60 y 70, el problema de la inmigración sería mucho menos problema.

La historia prohibida del Sáhara Español

2010-01-13T00:18:00.012+01:00

En uno de mis lejanos días de escuela, un compañero vino un día a clase con un atlas del año de la polca. El profesor, al hojearlo, dijo: ¡Pero qué viejo es ésto, si sale el Sáhara Español! Ese menosprecio consiguó en mí el efecto contrario al esperado, y no descansé hasta que conseguí poder echarle un vistazo a tan obsoleto libro. Efectivamente, aparecía el Sáhara Español, además de la Guinea Española, el Rif y el Ifni, últimos vestigios del imperio "do no se ponía el sol". Aunque fuesen poca cosa, siempre me han interesado todos los asuntos relacionados con nuestro imperio de bolsillo.
Hace poco el asunto del Sáhara Occidental volvió a salir a la palestra por la huelga de hambre de la saharaui Aminatou Haidar, que puso en jaque a la diplomacia española. Hasta que, mal que bien, y con ayuda internacional, se salió del paso , aunque el problema de fondo siga enquistado. Ávido de conocer más sobre el asunto, cayó en mis manos el libro "La historia prohibida del Sáhara Español", del periodista Tomás Bárbulo, buen conocedor de la problemática, ya que vivió en el Aaiun hasta el fin de la ocupación española. El libro cuenta la historia del Sáhara Occidental desde el principio de la colonización hasta nuestros días. Curiosa es la explicación de la forma tan curiosa de sus fronteras. Están, como la mayoría de los países africanos, trazadas con tiralíneas, aunque con algunos giros un tanto extraños.¿La razón? Esas fronteras se discutieron con los franceses, que no dudaban en mover un poco la línea para pillar en su territorio yacimientos mineros o zonas con determinadas riquezas. La endeblez de nuestra política exterior actual es evidente, pero la cosa viene de lejos. El pasotismo siguió unos cuantos años, hasta que a mediados del siglo XX empezamos a tomarnos la colonización un poco más en serio. Se descubieron yacimientos de fosfatos, e incluso se hizo al territorio una provincia española, para intentar burlar el mandato de descolonización de la ONU. Pero no coló. Además, a principios de los 70 se fundó el Frente Polisario, grupo armado cuyo objetivo era la independencia. Viendo el panorama, España decidió irse. Pero Marruecos vio con ojos golosos el territorio y empezó a presionar al gobierno español para apropiárselo. La ONU dijo que "nones", que había que hacer un referéndum. Marruecos organizó la Marcha Verde, y Arias Navarro no se complicó la vida. Dividió el territorio en dos partes, una para Marruecos y otra para Mauritania y los saharauis que se apañen. Marruecos entró a saco, y los saharauis tuvieron que huir y refugiarse en campamentos. El Frente Polisario consiguió echar a los mauritanos de su parte, lo que aprovechó Marruecos para apropiarse de todo el territorio. Hizo unos muros defensivos aislando al Polisario y allí se han quedado. En el libro se cuenta muy exhaustivamente lo que yo he relatado en unas lineas. Está muy bien documentado, y es lectura muy recomendada para todo aquél interesado en el tema.
La retirada del Sáhara Español es, probablemente el más vergonzante episodio de nuestro poco enriquecedor pasado colonial. Los principios se dejaron a un lado y se impuso una "realpolitik" que, a diferencia de lo que suele ser habitual, tampoco supuso ninguna ganancia material. Tampoco ha sido la única vez que hemos hecho mal las cosas. La independencia de Hispanoamérica fue precedida de una sangrienta guerra. El "Desastre del 98", fue eso, un desastre. Y la situación actual de Guinea Ecuatorial (con un dictador de la peor ralea, la etnia bubi sometida a los fang, extrema pobreza a pesar del dinero que deja el petróleo, y la isla de Annobón convertida en un gigantesco basurero) es lamentable.
Sirva como ejemplo de hacer las cosas bien el imperio británico y su Commonwealth. Algo de razón tenía Juan Luis Guerra, cuando decía:"Será porque aquí no hablamos inglés". Aunque peor sería para él hablar francés. Ello significaría vivir en Haití, un país mucho más pobre y violento (terremotos aparte) que su compañero insular, la República Dominicana.

La Chica de Ayer

2009-12-30T18:55:00.005+01:00

Hace unos años, mi impresión sobre las series de televisión españolas era bastante pobre. Actualmente, ni siquiera tengo una opinión sobre ellas. Directamente no las veo. Eso hasta que me enteré de que este año habían emitido una serie en Antena 3 con un argumento que me pareció interesante. Ví el episodio piloto y no pude parar hasta que la vi entera. La serie consta de 8 episodios en los que se cuenta cómo un comisario de policía regresa involuntariamente al año 1977, donde intenta, haciendo el mismo trabajo policiaco, resolver asuntos que acabarían influyendo en el presente.
El argumento presenta muchas semejanzas con la película "Regreso al Futuro", y es una adaptación de la serie británica "Life on Mars".
Normalmente, las series de policías no me motivan mucho. Y si son españolas, menos. ¿Y por qué me ha enganchado ésta? Porque siempre me ha llamado la atención lo de poder viajar en el tiempo. Poder conocer cómo se vivía en otras épocas y en otros lugares. En este caso, el protagonista (Ernesto Alterio), en vez de aprovechar el suceso para investigar, está continuamente lamentándose y buscando la manera de volver al presente. Precisamente la mayor tara que le veo a esta serie es el papel de Alterio. Lleno de aspamientos y sobreactuaciones. Por contra, el comisario jefe, interpretado por Antonio Garrido, es soberbio. En él se reflejan los modos del franquismo, aunque se dejan entrever los cambios que la democracia acabará trayendo a todos los estamentos. Chulo, prepotente, machista, homófobo... pero eficaz en la misión que él ve clara:proteger a los buenos de los malos al precio que sea.
El resto del plantel hace una labor más que correcta, destacando la labor de vestuario y maquillaje, que logra hacer creible al espectador el momento histórico.
Una mirada a una época cercana en el tiempo pero muy distinta. No había internet, ni teléfonos móviles, sólo dos canales de televisión, los homosexuales estaban proscritos, la mujer era legalmente inferior al hombre, y la democracia estaba en pañales. Hemos evolucionado en muchas cosas, pero en algunas nos hemos pasado de frenada: discriminación positiva, orgullo gay, televisión basura...
Ayer, unos hombres hechos y derechos (y una mujer) lo pasamos como enanos jugando a la consola hasta las madrugada. En "la Chica de Ayer", los padres del protagonista (que representan un poco a los nuestros), bastante más jóvenes que nosotros, se las ven y se las desean para sacar el hogar y el niño adelante. ¿Vamos a mejor o a peor?

Fin de trayecto

2009-12-28T01:01:00.011+01:00

Me he decidido a acabar la crónica de mi viaje de regreso de Escocia, antes de que tenga que mencionar "el año pasado" para referirme a ella. La anterior entrada me dejó en Donegal esperando el autobús para Sligo. Antes, le había preguntado al dueño de mi hostel si era una ciudad bonita. Con gran franqueza me dijo que no, que había bastantes tiendas y eso, pero que no era muy vistosa. No era la respuesta que esperaba escuchar, pero luego pude comprobar que era bastante acertada.
En apenas hora y media de trayecto por pintorescos lugares cerca de la costa llegué a Sligo, capital del condado homónimo, una pequeña ciudad que apenas llega a los 20.000 habitantes. Pese a ello es uno de los principales centros urbanos de la zona.
Al llegar pude darme cuenta que iba a dar más juego que Donegal. Eso sí, también pude corroborar que no era precisamente un lugar con mucho encanto. Apenas llegué a la estación busqué la oficina de turismo. Allí pregunté por un hostel, ya que no tenía reserva. Teniendo en cuenta que no estaba en un centro turístico y era martes, contaba con no tener problema en encontrar sitio. Acabaría yéndome al otro extremo.
La empleadada me habló de albergues: uno era céntrico y otro estaba tan en las afueras que hasta ella me lo desaconsejó. Así pues, me decanté por "The White House"(La Casa Blanca). El hostel era correcto, pero no estaba muy animado. De hecho sólo había una persona alojada cuando llegué, que además estaba dándose un voltio. Es decir, tenía todo el albergue para mí. En otras circunstancias se agradece, pero era mi última noche del viaje, y no era tranquilidad lo que más me convenía.
Lo que más me llama la atención de las ciudades irlandesas o británicas es la gran actividad comercial que atesoran. En este caso,a la actividad comercial se une la académica, con una universidad potente (Instituto Tecnológico de Sligo). Poco más ofrece esta ciudad, acaso algunos lugares pintorescos junto al río, los restos de una abadía y alguna evocación al poeta Yeast, que residió un tiempo allí. Por curiosidad, busqué el hostel del que me hablaron en la oficina de turismo. Con grandes dosis de hijoputismo por su parte, estaba situado junto a un polígono industrial, a una distancia sideral del centro. Llegar allí con mi maletón hubiera supuesto toda una hazaña.
No pude evitar visitar la universidad. Estaba un poco alejada del centro, pero tenía tiempo de sobra. El campus era bastante moderno y de un tamaño considerable. Aprovechando mi mochila y mi rostro poco avejentado, me hice pasar por un estudiante más y visité algunas facultades. La baja ratio de alumnos por aula me impidió acudir a alguna clase, como ya he hecho en alguna ocasión en España. Volví al centro para comer un humilde kebab en la cadena "Abrakebabra". Al pasear por Sligo notaba una diferencia con lo que había percibido en ciudades escocesas o norirlandesas. Daba la impresión que la crisis que, con tanta fuerza había golpeado a la República de Irlanda, había hecho que la gente me pareciera un poco apagada y con un poco de mala leche. Siguiendo con mi política cutre (a estas alturas no iba a cambiar) me hice con alguna lata en el Tesco que calenté e ingerí en el hostel. Allí había llegado un conserje bastante cachondo que me comentó que estaba esperando a dos inquilinas canadienses. Éstas acabaron apareciendo pero salieron disparadas en busca del pototeo. Así que le pregunté al conserje por los sitios más animados y salí en plan "me llamaban Trinidad" a prender fuego a Sligo. Entré en un garito con muy buena pinta que empezaba a animarse. Debido al alto número de universitarios per cápita, en esta ciudad hay marcha todos los días. En este pub se celebraba una especie de concurso con un "speaker" haciendo preguntas y proponiendo juegos. En uno de ellos se premiaba a la chica que se pudiera quitar más prendas de ropa. Antes daban un tiempo para que hiciera acopio de vestimentas. Ante la mirada golosa que despertó mi chaqueta en la amiga de una concursante me integré en la dinámica del concurso ayudando a su victoria. Estuve un rato más, pero lo que me apetecía era algo más de vidilla, así que busqué otro garito. En uno de ellos se estaba gestando una cola. Vi que era de pago. Eso supone un riesgo, ya que nadie asegura que vaya a estar animado. Pero pensé que si un martes cobraban entrada era porque tenía que haber demanda. Y así fue. La discoteca estaba prácticamente llena. Los luceritos irlandeses, aderezados con atrevidos modelitos lucían en todo su esplendor. Me sumergí en un ambiente que pronto iba a echar de menos. Casi sin darme cuenta llegaron las dos y se encendieron las luces. La salida de los toros me permitió socializar un poco, pero la cosa no dio para mucho más. Los estudiantes tenían clase al día siguiente. Volví al hostel y me crucé con un grupo de un chico y dos chicas. Una de ellas me sonrió deseándome las buenas noches. Fue un poco el símbolo de la despedida. A partir de ahora me las iba a tener que ver con los clásicos, las "cara estaca", las clarisas, las rescatadoras... Definitivamente España es un lugar hostil para el pototeador.
Al día siguiente pude conocer a mi compañero de habitación. Se trataba de un húngaro que había trabajado en Sligo, pero ahora estaba en otra ciudad irlandesa. Había venido a ver a los colegas. Poco más dio de sí la ciudad. Cogí el autobús rumbo a Dublín. El viaje fue bastante largo, pero con estos paisajes no se hace pesado. Al llegar a la capital me llevé una sorpresa bastante desagradable. En la calle O'Connell (la arteria principal) se había producido un choque de un tranvía con un autobús. A pesar de la espectacularidad del accidente, parece ser que no hubo víctimas mortales, aunque sí bastantes heridos. La calle estaba cortada. lo cual me impidió coger al autobús urbano que lleva al aeropuerto. Me tuve que resignar a recurrir al "servicio express", que, a cambio de un trayecto más directo, quintuplica la tarifa. Sin más novedad, arrivé al aeropuerto y cogí el avión que me condujo de nuevo a tierra española, tras más de 5 meses de ausencia. Tenía ganas de volver a casa, pero me dio la impresión de que me había dejado cosas por hacer. No descarto nuevos exilios. Espero que en los siguientes me vengan las cosas más de cara.

El negocio de la libertad

2009-12-11T21:17:00.006+01:00

Si en mis crónicas viajeras me caracterizo por un cierto desfase temporal, no voy a ser menos en mi crónica literaria para comentar un libro que se publicó a principios de la década. Procuro no dejarme llevar por las modas. Para mí algo que tiene calidad, la tiene ahora y la tendrá siempre.
Los años 90 fueron una época apasionante para la política española. Y en ellos se centra el periodista Jesús Cacho para narrar una serie de hechos que marcaron la década. Y lo hace de una forma valiente, metiendo el dedo en el ojo a personajes prácticamente intocables. La obra comienza con la llegada de José Mª Aznar al poder tras su victoria sobre Felipe González en 1996. No es bueno para una democracia que un partido esté mucho tiempo en el poder. El sistema se anquilosa, y se generan unas inercias muy negativas. Se arrima mucha gente al poder, a la que no interesa que la cosa cambie. En España se sumó además una aguda crisis económica trufada de un sinfín de casos de corrupción. Por ello, la victoria de Aznar fue recibida por mucha gente con esperanzas de regeneración democrática. El presidente popular se quedó a medio camino. Cambió algunas cosas e hizo una gestión económica destacable, pero no llegó como dice Cacho a "levantar las alfombras del Estado". En algunos casos lo intentó, pero se enfrentaba a fuerzas muy poderosas. Sin duda su mayor enemigo fue el editor Jesús de Polanco, que no iba a vender precisamente barata la derrota del partido al que apoya editorialmente. El dueño de Prisa ostentaba un poder inmenso. No sólo porque contaba con los altavoces mediáticos del diarío El País y la Cadena SER (líderes en tirada y audiencia), sino porque tenía relaciones de privilegio con políticos, empresarios, el Rey y otros muchos personajes que hacían que el cántabro estuviera casi mas allá del bien o del mal.
Con Polanco y sus maniobras como hilo conductor, se van narrando temas como la no desclasificación de los papeles del Cesid, las luchas por el control de las televisiones por cable, el juicio a Polanco que acabó con el juez Gómez de Liaño juzgado por prevaricación, la defenestración de Borrel pese a haber ganado las primarias de su partido, los amigos poco recomendables del rey Juan Carlos o el controvertido video sexual de Pedro J. Ramírez. El relato se hace muy ameno, siendo Cacho muy hábil en el uso de "flash-backs" que mantienen en todo momento el interés.
En muchos casos el libro es parecido a una novela, lo que lo hace más entretenido, a costa de perder algo de credibilidad. Porque por muy buenas que sean las fuentes (en este caso, si todo lo que se cuenta es cierto, son soberbias) uno se pregunta cómo ha podido reproducir una conversación de forma literal entre, por ejemplo, Felipe González y el Rey.
Son más de 600 páginas que devoré casi sin darme cuenta. Un soplo de aire fresco entre tanto positivismo y tiranía de lo políticamente correcto. Poco recomendable para aquellos que crean y quieran seguir creyendo que somos los "reyes del mambo" y tenemos una democracia avanzada.
Normalmente si a un profesional se le ha despedido de varias empresas, suele ser síntoma de poca profesionalidad. En el caso de un periodista puede ser eso, o que no se ha plegado a los intereses editoriales manteniendo su independencia. Jesús Cacho no se ha caracterizado por ser un perrito faldero del jefe que le pagaba.
Algunas ocasiones le ha costado caro, pero se ha ganado el respeto que no se merecen otros muchos de su gremio.

Donegal

2009-12-04T17:12:00.003+01:00

Siguiendo con la crónica que había dejado en Derry, a eso de las dos de la tarde me monté en el autobús rumbo al norte de la República de Irlanda. Los paisajes no cambiaban mucho a ambos lados de la frontera. Lo de las dos Irlandas, me recuerda un poco a las dos Alemanias, o las dos Coreas. Es decir, un disparate. Aunque el estar tantos años separadas ha hecho que ciertamente se note un ambiente distinto entre las dos zonas, que, sin embargo, guardan partes en común. A mitad de camino, el autobús se detuvo en Letterkenny, capital del condado de Donegal. No parecía gran cosa. En general, las ciudades irlandesas no son, a diferencia de sus paisajes, muy agraciadas. La llegada a Donegal no me hizo cambiar de opinión. Se trata de una localidad de pequeño tamaño, con una plaza principal y unas cuantas calles que salen de ella. Mi hostel estaba a unos dos kilómetros del centro, de los que uno y medio eran ya fuera de la localidad. Me costó bastante llegar con mi maletón atravesando rotondas y arcenes. La acogida fue de lo más cordial. Una mujer de mediana edad me hizo sentir casi como en casa. La habitación individual salía a precio de risa, así que no pude evitar cogerla. Al igual que en Perth, gané en comodidad, pero limité mis posibilidades de conocer gente. A pesar de que la dueña me dijo que no tenían internet, enchufé mi portátil en mi cuarto por si acaso. Sonó la flauta, lo que me permitió comprobar que España se había complicado la vida en el Eurobasket perdiendo ante Turquía. Todo mi calendario giraba en torno a este acontecimiento. Temía llegar a España con nuestra selección eliminada. Afortunadamente reaccionaron a tiempo.
Volví a inspeccionar el pueblo. Aparte de la plaza principal y un castillo, no había mucho que ver. Tenía que aprovisionarme, así que fui a un hipermercado de las afueras. Allí me pude dar cuenta de dos cosas: a)Irlanda es un país caro. b)Con la libra tan baja, a los que venimos del Reino Unido, aún nos parece más caro. Acostumbrado a los precios del Co-Operative o del Tesco, las mercancías me parecían auténticos atracos. Claro que los sueldos tampoco son los mismos. Compré la cena y volví al hostel a prepararla. En el camino pude ver un cartel que indicaba la presencia de un lago a unos 6 km. Postergué la cena, me calcé mis "bambas" y salí del hostel en pos del "Loch". La ruta discurría por una carretera poco transitada, pero sin arcen. Si a eso le sumamos que estaba en pleno ocaso y que no quiero morir joven, decidí volver. La cena fue un poco triste. La inmensa cocina del hostel estaba vacía, y tuve que hacer la pizza en un microondas. Sin perder la fe, volví al centro. Era lunes y no esperaba gran cosa. Pero no podía irme a dormir así. Había dos o tres pubs abiertos, uno de ellos con música en vivo. Ya que el pototeo iba a brillar por su ausencia, me consolé escuchando auténtica música irlandesa. Y como me gusta. Con gente que se coloca alrededor de una mesa repleta de pintas, sacan los instrumentos y a tocar. Por cierto, uno de los componentes llamaba mucho la atención con su peinado estilo Robert de Niro en "Taxi Driver". Me pedí una pinta, me senté en un sillón y me tomé un merecido descanso arrullado por las plácidas melodías locales. A eso de la una cerraban el bar. No había nada más abierto así que tocaba retirada. En el hostel pude hablar con un grupo de españoles que habían vuelto decepcionados del centro. Ni siquiera pudieron entrar al pub con música, que estaba cerrando cuando fueron. Decididamente Donegal no es un destino para la juerga y el desenfreno. Al día siguiente me pude sacar la espina e ir corriendo de buena mañana al lago cercano. Sólo pude estar 5 minutos a su orilla, pero la ligera neblina que lo rodeaba y la tranquilidad que se respiraba, sumados a la belleza del paisaje, hicieron que valiera la pena el esfuerzo. Volví al hostel para desalojarlo. El día anterior le propuse a la dueña pagarle en libras, ya que me habían quedado muchas monedas sin cambiar, lo cual aceptó sin problemas. No puso tan buena cara su marido al comentárselo al día siguiente, pero aceptó. Además se ofreció para llevarme en su furgoneta al centro. Gran detalle que fue mal correspondido por mi parte. Unos minutos después me di cuenta de que me había olvidado de devolverle la llave.Y no era la primera vez que me sucedía. Cuando dejé mi hotel en Skye, me di cuenta 5 minutos después de despedirme. Gran sprint mediante volví a devolverla con escaso margen para coger el autobús. La segunda vez fue la llave del hostel de Beltfast. Me di cuenta al día siguiente cuando no había manera de abrir la puerta de mi cuarto en Derry. Llamé al hostel y se la envié por correo. Y en este último lapsus, llamé al dueño y me dijo que la dejara en un hotel del centro. Material hay aquí para freudianos, porque tres olvidos son algo más que una casualidad. Sin más novedad cogí el autobús rumbo a Sligo, última escala en mi periplo. Esperaba encontrar algo más de vidilla que en Donegal.

II Torneo de Touch Rugby "Cassoulet"

2009-11-23T12:41:00.007+01:00

Hace unos meses publiqué una entrada en la que hablaba de la creacción en Huesca de un club de una modalidad de rugby llamada "touch". Poco a poco hemos ido creciendo hasta el punto de ser invitados a un torneo internacional celebrado en Toulouse. Yo había estado unos meses desconectado, y ando un poco perdido, pero me apetecía vivir esta experiencia.
El viernes por la mañana, con un "ligero retraso" hicimos de avanzadilla para preparar el terreno en Toulouse. El largo viaje fue amenizado por las anécdotas que el capitán del equipo fue desgranando con su particular sentido del humor y su gracejo extremeño. A pesar de no llevar GPS pudimos llegar al hotel, no sin haber tenido algunos titubeos. A pesar de eso, yo prefiero ir con el plano. La sensación de aventura es mayor, aunque se pase algún momento de apuro. Nuestro hotel era un "Etap". De la misma familia que los "Formule 1", aunque con un punto más de confort. No me gustan mucho estos hoteles, todos tan igualitos y funcionales, sin alma. Aunque hay que reconocer que son muy prácticos y económicos. Lo más destacado de los alrdedores del hotel era la "Ciudad del Espacio", un espacio temático en el que destacaba la imponente presencia del cohete francés Arianne. Nos vino muy bien como referencia para guiarnos hacia el hotel en muchos casos. Una vez unificada la expedición fuimos a cenar a una pizzería cercana. La comida era correcta, con raciones generosas. Un poco cara la comida, pero la verdadera clavada nos la metieron en la bebida. Medio litro de cerveza, 7 euros. Parece ser que en Francia ser un borracho sale caro, y no sólo por la cirrosis.
La situación periférica del hotel y la necesidad de guardar fuerzas para el día siguiente hicieron que nos retiráramos pronto a dormir.
El sábado era el día del torneo. Como empezaba a las 12 aprovechamos la mañana para dar un voltio por Toulouse. Se veía una ciudad bastante animada. No pudimos ver gran cosa, pero tenía buena pinta. La visita más esperada por muchos miembros de la expedición fue la tienda del "Stade Toulousain", equipo local de rugby, uno de los mejores de Europa.Los precios, nada populares, echaron a más de uno hacia atrás, aunque alguno se llevó algún balón conmemorativo. Después nos dirigimos, por fin al estadio. Allí nos recibió la organización y se hizo una demostración para que quedaran claras las reglas a todos los equipos. En los prolegómenos mi presencia se hizo necesaria como intérprete, ya que era el único jugador de nuestro equipo que hablaba francés. Me gustó poder practicar esa lengua, un poco oxidada tras mi paso por Escocia. Nuestro debut fue contra el equipo de Nantes. En un partido poco vistoso, pero muy emocionante logramos imponernos por 1 a 0. Nuestro principal objetivo, que era ganar algún partido se consiguio a las primeras de cambio. Y además ante, nada menos que el equipo de Nantes. La alegría y la euforia se apoderaron del grupo. El siguiente partido se encargó de devolvernos a la realidad. El Saint Marcellin tenía menos nombre que el Nantes. Además sus comonentes eran bastante veteranos. Pero se notaba que sabían jugar. Y así lo hicieron, ganándonos por 5 a 2. El siguiente partido fue contra Pau. Se trataba de un equipo con mucho oficio, con el culo pelado de jugar durante muchos años. Hicieron uso de numerosas triquiñuelas y marrullerías para llevarse el gato al agua. Lejos de amilanarnos,esto hizo que el equipo sacara lo mejor de sí mismo, luchando hasta la extenuación. Llegamos a adelantarnos por 2 a 1, aunque nos remontaron para vencer por 3 a 2. En los dos siguientes partidos pagamos el esfuerzo perdiendo contra Toulouse y La Rochelle. A continuación jugamos el cruce contra los sextos del otro grupo, un equipo de Barcelona, con el que conseguimos empatar a 3 y quedar tan amigos. A la salida, mientras tomábamos unas cervezas junto al estadio, se nos acercó un argelino empleado del estadio para hablar. No sé dónde se habrá informado, porque nos dijo que España iba a ser en 10 ó 15 años la cabeza de Europa. También pudimos recordar el mundial España '82, en el que tan buen papel hizo su selección. Volvimos al hotel, nos adecentamos y nos encaminamos a la fiesta que preparó la organización. No estaba muy lejos el Etap, así que fuimos andando por las desoladas calles que caracterizan los suburbios franceses. En un local perteneciente al equipo de rugby se celebrabra una cena amenizada con música y regada con buen vino de mesa francés. Unos patés de aperitivo dieron paso a la estrella gastronómica de la zona: el cassoulet. Se trata de un plato a base de alubias, salchichas y pato. Lo trajeron en unas enormes cazuelas horneadas. No sé si porque estábamos muertos de hambre después de haber jugado 6 partidos o porque el plato era delicioso, pero no dejamos ni rastro. En la fiesta coincidimos con varios equipos a los que nos habíamos enfrentado. El ambiente, como suele ser habitual en los "terceros tiempos" fue de lo más cordial. También sirvió para unir lazos dentro de nuestro propio equipo. A eso de la una se dio por finiquitada la fiesta. Unos cuantos se fueron directamente al hotel. A otros nos motivó la idea de continuar la noche en una discoteca, y un tercer grupo se ofreció a guiarnos hasta la puerta. Con ayuda de un GPS llegamos a la calle donde se suponía que estaba la "boite". Eso sí, el artilugio nos hizo dar una vuelta impresionante por calles desiertas, colmenas, y zonas tugurientas y solitarias. La discoteca no se divisaba, y como ya veíamos el Arianne en lontananza decidimos volver al hotel.
La mañana siguiente la consagramos a conocer un poco más la ciudad. A pesar de ser domingo, estaba llena de gente. Había un gran número de mercados, unos callejeros y otros cerrados, donde se podían adquirir un gran número de exquisiteces culinarias como quesos, marisco, vinos. Otros eran más humildes y ofrecían frutas, verduras o ropas. Pero todos ellos daban un aire especial a la ciudad, más humano y entrañable que el que nos brindan los modernos centros comerciales. Aún nos quedaron algunos rincones de Toulouse por visitar. Espero que podamos recorrerlos en año que viene en el próximo torneo Cassoulet. A todos nos gustó la experiencia, y sería buena señal que volviéramos el año que viene. Esto ya no hay quien lo pare.

Derry / Londonderry

2009-11-06T13:37:00.009+01:00

Había dejado mi crónica del viaje de regreso un poco olvidada. Espero que las musas me acompañen hasta que la concluya. Me había quedado en Belfast,tras una noche de grandes expectativas y escasos resultados. La mañana siguiente di un paseo de despedida visitando un jardín botánico cercano. Como era domingo, los invernaderos estaban cerrados. No me parece una medida muy lógica, pero si algo ha brillado por su ausencia estos 5 meses, es precisamente la lógica. Cogí un autobús que me conduciría a mi siguiente destino: Derry. O Londonderry, como les gusta llamarlo a los unionistas. A mí tanto me da, pero desde ahora diré Derry, más que nada por ahorrar un poco.
Tras poco más de una hora y media de trayecto por verdes y ondulados paisajes llegué a Derry. Tras la clásica visita la oficina de turismo me encaminé al hostel de turno. Cuando llegué me encontré con la puerta cerrada. Llamé al timbre, pero nadie acudió. En la puerta, había un cartel con un teléfono para llamar en caso de que no hubiera nadie. Así lo hice, pero pude comprobar que ese teléfono era el que estaba dentro del hostel. Como se suele decir por aquí:"Hacer un pan con unas tortas". Si no hay nadie en el hostel para abrirte tampoco habrá nadie para coger el teléfono. En fin... Así que cargando con el maletón, me fui a comer para hacer hora. Recordaba haber puesto en casilla de hora aproximada de llegada, las 15. Claro que la reserva estaba hecha 3 semanas antes y uno no es tan cuadriculado como para conocer estos detalles de antemano con tanta precisión. Me fui a comer para hacer hora. Una enorme hamburguesa vegetal regada con cerveza hicieron más agradable la espera. Volví al hostel a eso de las 3 y, entonces sí, me abrieron las dueñas del hostel. Mi hogar por un día estaba impregnado de aire revolucionario y pro irlandés. Aunque realmente yo lo elegí porque salía barato.Mi habitación tenía 4 camas, aunque sólo estaba ocupada una, aparte de la mía. Mi compañero era Kevin, un estadounidense muy majete, profesor universitario pese a su juventud. Dejé los bultos y salí a conocer la ciudad. Mi referencia era, al igual que en Belfast, el problema político-religioso, muy bien reflejado en la película "Bloody Sunday", ya comentada en este blog.
La situación llegó a estar tan tensa que, incluso los católicos se encerraron en un barrio, al que no tenía acceso la policía, y que denominaron "Free Derry". Antes de recorrer estos escenarios pude comprobar que el centro de la ciudad tenía bastante encanto, y una historia de varios siglos, aunque siempre marcada por el conflicto entre las dos comunidades. Pero era hora de "bajar al barro". Lo primero que atrajo mi atención era la pared en la que se había conservado el mensaje "you are now entering Free Derry", situado a la entrada de lo que fue durante un tiempo una auténtica "ciudad sin ley". O por lo menos sin la ley británica. No faltaban los murales, lo que me hacía sentir en una especie de Belfast en pequeño. Me costó bastante encontrar el barrio unionista, que era, además muy pequeño. Luego me enteré de que la mayoría de protestantes se habían mudado al otro lado del río. Por tanto, los que quedaban aquí debían ser los más bravos. Aunque muy interesante, la visita por estos barrios me cargó bastante. Nada mejor que un paseo a orillas del río para relajarme.
Volví al hostel y allí me encontré con varios personajes curiosos. Una francés, ya en sus cuarenta y muchos años que vino con una guitarra. Era músico y venía a empaparse de los ritmos celtas. A pesar de mi insistencia y mi intento de soborno (le ofrecí una hamburguesa de pavo) no conseguí que nos hiciera una demostración musical. Andaban por allí una pareja de vascos. Parece ser que muchos vienen atraídos por el ambiente nacionalista que se respira. También conocí a una chica neozelandesa mientras me hacía la cena. Le ofrecí la otra hamburguesa de pavo que me sobraba y charlamos un rato. Alguna vez he comprobado que muchas mujeres, normalmente sin venir a cuento, mentan a su novio a los pocos minutos de conversación como para evitar ser objeto de ataques. En este caso, mi nueva amiga no mencionó al novio sino a la novia. La tenía durmiendo en el mismo hostel. La propuse ir a echar una cerveza y aceptó. Fuimos a un pub lleno de banderas irlandesas, celtas, vascas, bretonas,etc. No quedaba duda de qué bando estaban. La conversación con la neozelandesa fue de lo más interesante. El hecho de que fuera sáfica y además con pareja alivió la presión que todo hombre tiene cuando está a solas con una mujer para conseguir conquistarla. Eso hizo que pudieramos hablar con más libertad, tocando temas muy profundos, poco habituales incluso con gente que conozco hace años. Cuando estaban cerrando el segundo pub que visitamos, nos encontramos con mi compañero de cuarto acompañado de una chica israelí, que también pernoctaba en el hostel. Volvimos los 4 al mismo, donde aún nos quedamos hablando un rato antes de acudir a nuestros aposentos.
La mañana siguiente habíamos planeado una excursión al otro lado del río con Kevin y la israelí. No dio para mucho, ya que carecía totalmente de atractivo. Y eso que yo soy capaz de dar un paseo por Nou Barris y tener el síndrome de Stendhal. Me despedí de ellos y fui a la estación a coger el autobús con el que abandonaría el Reino Unido tras 5 meses viviendo en sus verdes campos. Derry resultó ser una ciudad muy interesante. En su pequeño tamaño se concentraba una densa historia que le otorga un carácter especial. Y si a todo eso le añadimos la gente que pude conocer allí, el resultado es una experiencia inolvidable.

I Media Maratón Ciudad de Huesca

2009-10-25T23:07:00.007+01:00

Tras muchos años obligado a hacer largos desplazamientos para correr medias maratones en localidades como Vitoria, Barcelona o Portree, por fin he podido correr una en Huesca. Era un clamor popular en la ciudad, que se ha visto reflejado en el alto número de inscritos (más de 400). La siempre polémica medida de cambiar la hora ha jugado hoy en nuestro favor, permitiéndonos una hora más de sueño. El recorrido constaba de tres vueltas a un circuito bastante céntrico. No soy partidario de dar varias vueltas. Se hace mucho más ameno dar una sola, pero Huesca tampoco da para muchas filigranas, y es preferible hacer ésto que mandar la prueba a insulsos y aburridos polígonos industriales.
En la salida se produjo la esperada estampida. Se notaba a la gente muy motivada por correr en casa. Yo ya soy perro viejo y procuré no dejarme llevar. La primera vuelta no forcé mucho, aunque tampoco me quise dormir, con un ritmo aproximado de 4'35''/km. El circuito no era totalmente llano, aunque las subidas y bajadas eran bastante suaves. El momento cumbre era el paso por las Cuatro Esquinas, donde se concentraba un entusiasta y numeroso público. En la segunda vuelta pasé una pequeña crisis. Las piernas empezaron a flojear ligeramente, y me veía "pidiendo la hora". Bajé ligeramente el ritmo, lo que me permitió recuperame. En la tercera y última vuelta volví por mis fueros, e incluso pude lanzarme a tumba abierta en los dos últimos kilómetros para acabar como me gusta acabar las medias maratones:a tope y "recogiendo cadáveres". Al final, un crono de 1h 37'05''. Está bastante bien para mi nivel, aunque no puede batir plusmarca personal. No creo que ayudara mucho jugar un partido de baloncesto completo la tarde anterior (sólo estábamos 5) y salir de marcha hasta las 4 y pico de la mañana. Pero como el atletismo no me da de comer (todavía), no pienso renunciar a ese tipo de actividades, bastante incompatibles con el gran fondo. Tras el pequeño fiasco de la bolsa del corredor de los Oroses, estaba expectante ante el comportamiento de la organización en este sentido. y la verdad es que se ha portado muy bien. Una bolsa para llevar zapatillas que albergaba en su interior una botella de vino, un DVD, unas gafas de sol, una bebida isotónica y unas grageas de chocolate. Una camiseta hubiera sido el broche de oro a semejante derroche. Pero mi armario repleto de zamarras técnicas no echará de menos una más.
En general, la experiencia ha sido muy positiva. Hasta el tiempo ha acompañado, con una temperatura bastante agradable. El alto número de participantes, la más que correcta organización y el amplio seguimiento popular auguran un gran futuro a esta media maratón.

VI Vuelta a los Oroses

2009-10-19T23:28:00.007+02:00

Una vez más se solaparon varias pruebas atléticas el mismo día. Entre el Memorial Chistavín de Berbegal y la Vuelta a los Oroses, en Biescas, me decidí por esta última, ya que nunca la había corrido. Luego me enteré de que también hubo un cross en Villanúa esa misma mañana.
Se empieza a notar el frío otoñal, y más por el Pirineo. Afortunadamente el día fue soleado, y eso siempre anima a correr. Lo que ya no motiva tanto es la escuálida bolsa del corredor con la que tuvo a bien obsequiarnos la organización. Una braga para el cuello, un mosquetón y un folleto publicitario son recompensa demasiado humilde, y más si tenemos en cuenta que la inscripción costaba 10 €. Afortunadamente, la belleza del recorrido compensó con creces esta primera desfavorable impresión. La prueba bajaba por un estrecha carretera hasta Orós Bajo y volvía a Biescas pasando por Orós Alto. El planteamiento en una prueba de 10 km es distinto al que se plantea en una media maratón. Se puede marcar un ritmo más alto desde el principio, teniendo en cuenta que el riesgo de pájara es menor. Pero tampoco hay que pasarse. Nada más sonar el pistoletazo de salida, se produjo una estampida que más de uno pagaría después. Yo procuré no dejarme arrastrar mucho por la emoción. Aún así, hice el primer kilómetro en 4 minutos. Bajé ligeramente el ritmo, pero no mucho, ya que sabía que tenía fondo de sobra para hacer toda la prueba exprimiéndome un poco. Empecé poco a poco a alcanzar gente que había visto volar al principio. Poco antes de llegar al ecuador de la prueba, una cuesta bastante larga, aunque no muy pronunciada, nos condujo a Orós Bajo. Al ritmo que iba, esa subida se nota bastante, así que llegué al pueblo con la lengua fuera. Un leve respiro me permitió aprovechar mi poderosa zancada para lanzarme cuesta abajo. Los últimos 4 kilómetros eran casi llanos, con una ligera pendiente hacia arriba. Allí empecé a pagar mi fuerte ritmo de la primera mitad. Se me hicieron bastante largos, pero pude mantener la compostura. Eso sí, no me quedaba gasolina para hacer mi clásico final demoledor. Con la motivación de alcanzar los pequeños grupillos que iban aún más justitos que yo, pude llegar a Biescas sin bajar el pistón, donde paré el crono en 42 min 18 segundos. Es decir, 4'14'' por kilómetro. Un buen test cara a la Media Maratón Ciudad de Huesca, que se celebrará este domingo. Tras la prueba, la temperatura había subido un poco, por lo que resultó una auténtica delicia estar en la plaza comentando la carrera con los amigos, mientras se disputaban las pruebas infantiles. Hubo un sorteo de regalos, pero preferimos volvernos a Huesca. No hay mejor presente que correr una prueba tan bonita y con un día tan espléndido.

Belfast (y II)

2009-10-14T17:02:00.010+02:00

Amanecí mi segundo día en Belfast con la sana intención de visitar la Calzada de los Gigantes. En la estación de autobuses vi que había una ruta regular, pero volvía un poco tarde a la capital. En la oficina de turismo, además de la ruta larga que había reservado y desreservado el día anterior, había otra que iba directa. No creo que me hubieran mirado con muy buena cara en la oficina de turismo si hubiera vuelto a comprar el mismo viaje. Así que fui al lugar donde salía el autobús (la puerta de un hostel). Allí todavía no me conocían, así que pude reservar sin problemas. No se andaba con tonterías el viaje. Ida y vuelta por la ruta más directa, sin ningún tipo de comentario por parte del conductor. Por 5 libras más hubiera tenido ruta por la costa con varias visitas. Pero en este caso valoré más el disponer de la tarde libre, decisión de la que no me arrepentiría. Tras una hora y media de viaje, el autobús nos dejó junto a un centro de visitantes. Allí se podía coger otro autobús que bajaba hasta la costa o ir andando un kilómetro. A una persona como yo, casi le parece un insulto la primera opción. Como teníamos 2 horas, emplée una y media en recorrer una ruta que discurría por unos acantilados. Estar 5 meses en una isla no me habían vacunado para asombrarme con las maravillas que pueden formar las rocas y el mar. Impresionantes paisajes aún más hermosos en un día soleado, de los que tanto eché a faltar en Skye. Podía haber seguido allí horas y horas, pero me faltaba el plato fuerte. ASí que bajé a la costa por un angosto sendero hasta llegar a una auténtica maravilla: La Calzada de los Gigantes. Se trata de unas 40.000 columnas hexagonales de basalto que forman un conjunto sorprendente. De hecho cuesta creer que sea algo natural. Sin mucho tiempo para disfrutar del espectáculo, volví al autobús. En el viaje de vuelta a Belfast pude observar cómo algunas casas de campo lucían orgullosamente la "Union Jack", en un aperitivo de lo que me esperaba esa misma tarde. Apenas llegué a Belfast, desembuché mi plano y partí rumbo a los barrios más "animados" de la ciudad, y no precisamente por el pototeo. Tras un rato de caminata empezaron a aparecer los primeros murales que me indicaron que estaba en territorio protestante. Por si no lo tenía muy claro, muchas casas lucían banderas británicas y del Ulster. La zona alternaba zonas muy cuidadas con otras bastante escojonadas. Y me sorprendió ver muchos niños sueltos jugando por las calles. Solían vestir camisetas de equipos de fútbol de la Premier League (liga inglesa). Tras una pateada de casi dos horas, empapándome del espíritu unionista, decidí pasar al otro barrio (en sentido literal). Y lo que en el plano eran dos calles, en las 3 dimensiones de la realidad se conviertieron en un rodeo de más de una hora y media. ¿La razón? Un muro que ríete tú del de Berlín. Bueno, no tenía fosos ni guardias, pero calculo que levantaba más de 4 metros del suelo. Mis intentos por encontrar una calle que lo atravesaran fueron infructuosos. Así que tuve que llegar casi al centro y rodearlo. Si a mí me resultó una experiencia bastante claustrofóbica, no hace falta imaginar lo que puede suponer a un residente tener semejante "monumento" en su ciudad. Un mural me dio la bienvenida a la zona católica. La presencia de una catedral me lo confirmó. Decidí internarme en el corazón del barrio. También abundaban los grupos de niños. Esta vez ataviados mayoritariamente con los colores verdes y blancos del Celtic de Glasgow. Había algunas calles realmente degradadas. Incluso había algunas hordas de tiernos infantes haciendo hogueras por las calles. Eso parecía la ciudad sin ley. No me quise quedar con esa imagen y me interné más en el barrio. Pude ver zonas más agradables y más murales, entre ellos uno que aprovechaba la tesitura para, mezclando churras con merinas, defender la autodeterminación del País Vasco. Mi paseo por estos dos barrios me resultó fascinante. No obstante acabé muy cargado. Se respira un ambiente tenso, y eso se termina notando. Al observar los grupos de niños de ambas zonas, tan rubitos y aprentemente inocentes, poca diferencia vi entre ellos, aparte de las camisetas. Ciertamente los nacionalismos y las religiones han generado muchos más problemas de los que, supuestamente, han solucionado. Un muro de más de 4 metros de alto y una mala leche en el ambiente que casi se pueden cortar son prueba de ello.
Decidí hacer una visita más lúdica y opté por el castillo de Belfast. No es que aún tuviera ganas de batalla, sino porque las vistas desde la colina en la que se asienta son de enjundia. Cogí un autobús urbano que dejaba cerca del castillo. El vehículo estaba lleno de tinajeros que volvían de comprar en el centro. Yo iba de pie y mi visibilidad era limitada. Como no sabía exactamente dónde tenía que bajarme iba mirando como podía a ver si divisaba la fortaleza. El autobús se alejaba y se alejaba del centro mientras la noche caía sobre Belfast. Pasamos un desvío al zoo que me hizo sospechar. Miré mi plano y se confirmaron mis sospechas. Me había pasado bastante. Bajé echando virutas. Descarté la opción de visitar el castillo y volví al centro en otro autobús. Se me estaba haciendo tarde y me estaba jugando el pototeo del sábado. Fui al hostel a adecentarme un poco y salí, como en el día anterior en plan "me llamaban Trinidad". Todavía estaban los garitos con mucho cemento, así que volví al hostel. Tenía la esperanza de encontrar algún "alma perdida" como yo para compartir andanzas. Se había formado un grupillo en la entrada. Parecían todos muy amiguetes. Pero cuando los vi marcharse vi que entre ellos estaba la dueña del hostel. Así que deduje que ésta había formado una especie de quedada informal entre los huéspedes. Les seguí un rato y me hice el encontradizo con dos chicas que se habían descolgado. Como había previsto, recibieron de buen grado mi incorporación. Se trataba de dos irlandesas, que junto a 2 canadienses, 2 yanquis, un belga y algún que otro elemento sin bandera conocida, amén de los dos dueños del hostel formaban un grupo más que interesante. Pero ya se sabe que cuando hay grupos grandes se suele buscar el mínimo común múltiplo, es decir, contentar a todos. Así que fuimos al típico pub para turistas. Allí pude entablar conversaciones varias con las canadienses, las estadounidenses y el belga. Eso cuando no lo impedía el ensordecedor ruido que generaba un grupillo que no paraba de berrear versiones pop. Hartos de tamaño despliegue de decibelios salimos del local. El dueño del hostel, aprovechó el manejar la manada para conducirnos a un taxi que nos conduciría al garito más chic de la ciudad. Aunque hubo gente que picó, algunos nos sentimos un poco como ovejas en un rebaño y declinamos la quizá sí o quizá no, interesada oferta. Las canadienses se había dispersado. Lástima porque una de ellas era una pívot de categoría. Así que volvimos al hostel las yanquis y el belga. Estuve hablando con una de ellas todo el camino. Iba a pasarse el año en una universidad galesa estudiando teatro y quería hacer antes algo de turismo. Resultó un placer hablar con una persona que mostró tener dos dedos de frente. Es decir, hablaba lo suficientemente despacio para que la entendiera. Algo tan sencillo fue más bien escaso en Skye. Al llegar al hostel, los cánones cinematográficos lo dejan bien claro. Dos americanas y dos europeos=bacanal. La vida real es otra cosa. Se fueron a dormir y yo le propuse al valón volver a los baretos. Rechazó mi oferta, por lo que tuve que volver sólo. No dio para mucho más la noche. Los bares cerraban de nuevo a la una y media. Asistí a mi última salida de los toros en Belfast y me retiré definitivamente a mis aposentos. El grupillo que se había formado al principio de la noche prometía bastante. Lástima que las circunstancias hicieron que no pudiese dar mucho juego.

Belfast (I)

2009-10-06T17:08:00.007+02:00

Tras el paréntesis atlético, voy a continuar con mi crónica del viaje de vuelta. Quede claro pues, que no vine a España a correr la media maratón de Castiello y luego me volví a Escocia. La inspiración literaria viene cuando viene.
En mi última entrada estaba pernoctando en un lujoso (para mí) hotel en Perth. El desayuno que me ofreció fue casi legendario: 5 tipos de cereales, yogurt, frutos secos, miel, bacon, salchichas, huevos revueltos y fritos, triángulos de patata de dos estilos, frutas en almíbar, “baked beans”, tostadas y un largo etcétera. Me puse como el quico haciendo acopio de la energía que me iba a hacer falta para el largo viaje al que me iba a enfrentar.
Cogí un tren que me dejó en Glasgow. Vuelta a los orígenes, ya que en esa ciudad empezó mi viaje allá por el mes de abril. Sin tiempo para nostalgias me dirigí a la estación de autobuses.
Allí cogí un autobús que me llevó a Stranraer, localidad costera en la que debía coger el ferry para Belfast. Suaves y verdes colinas, junto con un tramo costero espectacular significaron mi despedida de Escocia. El perder de vista semejantes paisajes se hace menos cuesta arriba si el siguiente destino es Irlanda. Tras una espera de algo más de una hora en el puerto, me embarqué en el ferry. Si el transbordador que me condujo a Lewis y Harris me pareció espectacular, éste me dejó boquiabierto. El parking parecía un garaje de un centro comercial. Contaba con varios restaurantes, tienda, sala de juegos… No pude parar quieto un momento del viaje, dando vueltas y descubriendo nuevos servicios y rincones. Hasta que, unas dos horas y media después, los astilleros de Belfast aparecieron en el horizonte. En el puerto esperaba un autobús que nos condujo a la estación central de autobuses. Por sólo 25 libras había hecho dos viajes en autobús y uno en ferry para ir de Glasgow a Belfast. En general, el Reino Unido es más caro que España. Pero hay auténticos chollos si se busca un poco.
Nada más llegar a la estación, y siguiendo con la tradición, me dirigí a la oficina de turismo. Tras averiguar dónde estaba mi hostel, pregunté sobre la posibilidad de ir a la Calzada de los Gigantes, maravilla geológica en la costa norte de Irlanda. Allí me propusieron un viaje que bordeaba la costa visitando varios puntos de interés. Lo reservé sin pensar mucho. Aunque mi coco siguió dándole vueltas. Ya en la calle me percaté de que había cometido un pequeño aunque craso error. La excursión duraba unas 10 horas, con lo que prácticamente se me comía todo el sábado. Aparte de que en esos viajes organizados suele haber paradas estratégicas con poco que ver y mucho para gastar. A un viajero amante de la libertad como yo, eso no le cubica nada. Así que pensé que sería mejor coger un coche de linea público y dejarme de circuitos. Volví a la oficina de turismo para anular la reserva (ya pagada). La señorita me dijo que no se podía anular. Pero ante la cara de buenecito que lucía (se me da muy bien, supongo que será porque algo de eso tengo) me preguntó cuándo lo había reservado. Como sólo hacía 15 minutos, decidió devolverme el dinero. Me dirigí al hostel aprovechando para hacer mis primeras observaciones sobre la capital norirlandesa. Es curiosa la mezcla que se da en Irlanda del Norte. Por un lado, se respira ambiente irlandés. Pero gran parte de la arquitectura y mobiliario urbano (aparte de la moneda), nos recuerdan que estamos en el Reino Unido. También destaca la amabilidad de la gente. Las dos veces en las que desplegué mi plano para situarme, dos personas se ofrecieron gentilmente a ayudarme.
Mi hostel estaba cerca de la universidad, en una zona repleta de pubs y restaurantes. La recepción en el albergue fue de lo más cálido. Nada más llegar, la propietaria hizo de guía turística explicándome con todo lujo de detalles todo lo que había que ver y lo que no en la ciudad. Tanta amabilidad, sumada a mi debilidad por las “Irish”, y más si son pelirrojas como ésta, me cautivaron. Menos mal que ese efecto no duró mucho y no cai en la trampa de reservar las dos excursiones que me propuso. La Calzada de los Gigantes (versión 11 horas) y visita a los murales de los barrios católicos y protestantes en taxi con guía. Tampoco me gustó mucho lo de “tienes que ver esto, y no vayas a ver esto”. Pero en todo caso se agradece llegar solo a un sitio nuevo y recibir tanta atención. Dejé el maletón en la habitación y fui a dar un voltio. Cené humildemente en un “Kentucky fried chicken” y me acerqué al centro. Era viernes y tenía la idea de palpar el pototeo de la capital. Me apetecía escuchar un poco de música irlandesa, así que entré en un pub donde había un grupo tocando. Lo escuché un rato bebiendo la clásica pinta de Guinness , pero me fui rápido. La clientela frisaba la cincuentena, y ya había tenido bastante de eso en mi hotel escocés. Hice un escaneo por todos los baretos hasta que me decidí por uno que me había recomendado la dueña del hostel. Se tratada de una discoteca pequeña con música disco. Justo lo que necesitaba. Sólo cobraban 2 libras por entrar, y por tan módico precio se podía también beber botellines de sidra de pera. Lo malo es que cuando llegué, el bar estaba un poco vacío. Le pregunté al guardia si me podía poner sello y volver más tarde, pero me dijo que sólo se podía salir para fumar. Así que me quedé y, poco a poco se fue llenando. Se hace un poco incómodo estar sólo en un sitio semivacío. Pero poco a poco me sumergí en la magia del local. No difería mucho de las discos escocesas. Los modelitos seguían los cánones anglosajones: taconazos, minifaldas y escotes generosos. Eso sí, no observé vestigios de frotamiento. A eso de la una me cansé y salí de la discoteca. Aún eché un ojo a los pubs de la zona. Era el momento de la “salida de los toros”. Allí cierra todo a la una y media. Evidentemente a esas horas tan tempranas la gente no tiene muchas ganas de volver a casa. Así que se producen grandes concentraciones de gente apurando sus posibilidades de pototeo. Cuando vi que se empezaban a disolver los grupillos di por finiquitada la noche y volví al hostel a dormir.

XXI Media Maratón de Castiello de Jaca

2009-09-28T13:33:00.005+02:00

En una provincia con escasez de medias maratones, este fin de semana se concentraban nada menos que 3 (Barbastro, Castiello de Jaca y Puyada Oturia) Descartada esta última por sus más de 1000 metros de desnivel, me enfrentaba a una difícil disyuntiva. La media de Barbastro está muy bien. Y este año contaba con el aliciente de la presencia de uno de mis ídolos, el gran Martín Fiz. En el otro lado de la balanza, la media de Castiello sólo la había corrido una vez, un año en que una riada obligó a afeitar el recorrido y dejarlo en apenas 15 km. Por aquello de probar algo nuevo, y teniendo en cuenta que iba a ir acompañado, me decanté por la segunda. Eso sí, fui a la conferencia que dio Martín Fiz en Barbastro el viernes. Una de las razones por las que ahora soy corredor de fondo fue el ver cómo 3 españoles, con Fiz a la cabeza copaban el podio en la maratón de los europeos de atletismo Helsinki '94. Mítico e inolvidable momento. Éste y otros hitos, acompañados de consejos y anécdotas fueron comentados por el maratoniano vitoriano en una amena disertación con un gran ambiente. La verdad es que en esos momentos me arrepentí de no haberme apuntado a la Media del Somontano. Pero hubiera sido una locura correr el sábado por la tarde y el domingo por la mañana, por lo menos en mi actual estado de forma. Así pues, el domingo por la mañana me presenté en Castiello de Jaca sin saber cómo iba a afectar mi periplo escocés a mi rendimiento atlético.
Sorprende que un pueblo tan pequeño cuente con una media maratón y una capital de provincia como Huesca, no. Aunque parece ser que este año están preparando una. A ver si es verdad.
A las 10.30 se dio el pistoletazo de salida. El circuito consistía en subir y bajar por la carretera de la Garcipollera unos 5 km, para, a continuación coger un camino hacia Jaca, y volver por el mismo tras un tramo por las calles jacetanas.
Empecé suave, no dejándome llevar por la fogosidad con la que suele empezar la gente y luego acaba pagando. Por lo visto, los kilómetros venían marcados en la calzada o en piedras grandes. Yo no me di cuenta, por lo que en ningún momento tuve referencia del ritmo que llevaba. Tras el primer tramo de asfalto la carrera transitaba por parte del Camino de Santiago. Más bonito que la parte de asfalto, mejor para las piernas, pero un poco más peligroso para los tobillos. Había que estar muy atento, sobre todo en las bajadas. Y es que este tramo era un auténtico rompepiernas. Especiamente dura me resultó la última subida antes de llegar a Jaca. Allí me sorprendió el frío recibimiento. Escasísimo público y casi nulo apoyo a los atletas. Daba la impresión de que los jacetanos tengan una carrera de estas cada semana, y no les llame mucho la atención. Tras el callejeo, tomamos el mismo camino de vuelta. Ya empezaba a ir justo de fuerzas. No he entrenado mucho fondo últimamemnte y eso se nota. Como no sabía por qué kilometro circulaba, no pude hacer mi tradicional arreón en el último tramo, así que me limité a mantener un ritmo correcto hasta que entramos en el pueblo y apuré mis últimas fuerzas en el sprint final. Paré el crono en 1 h 44' 32'', tiempo bastante correcto teniendo en cuenta mi estado de forma y la irregularidad del recorrido. Primera sorpresa de la mañana al recibir la bolsa del corredor. Aparte de la clásica camiseta técnica, la organización nos obsequió con media docena de huevos. Tras la entrega de premios, nada mejor que una comida gentileza de los organizadores, consistente en fideuá, costillas con patatas y helado, regados con vino "Don Mendo". ¿Se puede pedir más por 12 € que costaba la inscripción? Sí. Sorteo de regalos. Y muy bueno tanto en calidad como en cantidad. Baste el dato que a mi hermano, su amigo Dani y a mí nos tocó premio. En mi caso fui galardonado con unos bastones de marcha nórdica y un tubo para beber agua mientras se hace deporte. Gran colofón a una excelente jornada atlética. Me ha gustado esta prueba. No es tan multitudinaria como otras medias maratones, pero el ambiente y la organización rayan a gran altura. Espero que el año que viene pueda hacer la machada de correr Barbastro y Castiello. No me gustaría perderme ninguna de las dos.

Perth

2009-09-22T15:52:00.003+02:00

Mi siguiente escala en el camino era la ciudad de Perth. Antes de dirigirme a ella aproveché la mañana para darme un voltio por Dundee. Aparte de visitar los lugares más emblemáticos, no pude evitar darme el clásico paseo por barrios periféricos con sus colmenas correspondientes. Mi hambre de monumentos no era tanta como la de comida. Así que le eché el ojo a un buffet libre indio llamado "Taza"(sic). Allí, por un módico precio, creo recordar inferior a 7 libras, pude degustar auténticas delicias "ad libitum". La gran variedad en entrantes y platos principales se extendía a los postres. Fiel a mi costumbre, traté de no dejar nada sin catar. Menos mal que estos establecimientos no abundan por Huesca. Si no, sería un serio candidato a padecer una obesidad más que mórbida. Ya no quedaba mucho más que hacer en Dundee, así que volví al hostel a por mi maletón y cogí el autobús rumbo a Perth. A diferencia del día anterior, en el que crucé Escocia de Oeste a Este, hoy sólo tenía un corto desplazamiento de menos de una hora. Con la misma filosofía de economizar fuerzas, que empezaban a escasear, había reservado un hotel con habitación individual, en lugar de un hostel con dormitorio multitudinario.
Perth se trata de una localidad de tamaño pequeño-medio, bastante tranquila y agradable. Pude leer que había sido designada como el lugar con mayor calidad de vida de toda Gran Bretaña. Mi estancia no me hizo pensar que eso pudiera ser falso.
El hotel elegido para mi reposo era el "Salutation Hotel". Se situaba en un edifico antiguo, pero, a diferencia de lo que sucede en el mi hotel en Skye, había sido reformado. Con lo cual se conseguía un equilibrio muy bueno, obteniendo el encanto y la genuinidad que le confieren los años, junto con la modernidad del mobiliario. Acostumbrado a los hostels y a mi habitación desvencijada en el Dunollie, mi pieza me pareció un auténtico lujo. Mención especial a la recepcionista, que en apenas dos minutos de conversación, me dio las gracias unas 7 veces. Así da gusto.
A pesar de su relativamente pequeño tamaño, Perth cuenta con gran cantidad de tiendas y centros comerciales. Es una constante en todo el Reino Unido. También está bien surtido de edificios históricos. Se asienta a orilas de un río, lo que sumado a que cuenta con un extensísimo parque, hace que Perth sea una ciudad ideal para pasear. Siempre que el clima lo permita. Esta vez así fue. Por cierto, en el parque había muchos chavales dando patadas al balón. Pero no de fútbol, sino de rugby.
No tenía muchas ganas de vida nocturna. Había tenido bastante la noche anterior y me esperaba un largo viaje al día siguiente. Pero quise tantear un poco el ambiente.
Probé en un disco pub bastante animado. La cosa prometía, pero preferí guardar fuerzas y hacer uso de la habitación del hotel. Al volver al mismo me di cuenta de una cosa. Sí, tenía una habitación con baño para mí solo. Nadie me iba a molestar. Pero...mis posibilidades de conocer gente en la ciudad se vieron muy reducidas. Un hostel es más incómodo, pero da mucha más vida.

Dundee

2009-09-19T21:29:00.003+02:00

Hay dos formas de enfocar un viaje. Una de ellas es planificarlo todo al milímetro, reservando todos los traslados y alojamientos por anticipado. La otra es ir sobre la marcha, pensando sólo en el día a día. El año pasado hice un viaje a la Bretaña francesa con mi amigo Luis. El planteamiento fue mixto. Reservamos medio viaje y el resto “ya se vería”. Eso nos costó no encontrar habitación en Morlaix y acabar durmiendo él en el coche y yo tumbado en un húmedo césped cerca de Guimpgamp. Con ese precedente, decidí que, en este caso, y más teniendo en cuenta el maletón de más de 20 kilos que llevaba a cuestas, lo mejor sería reservarlo todo con antelación. Y así lo hice. Y a punto estuvo la jugada de salirme rana.
Como comenté en mi anterior entrada, el martes 7 de septiembre, la isla de Lewis fue azotada por feroces vientos de más de 100 km/h. Eso provocó que todos los ferrys con destino o salida de la isla suspendieran su actividad durante todo el día. Yo tenía que coger el transbordador Stornoway-Ullapool a las 7 de la mañana. De lo contrario perdía el autobús Ullapoll-Inverness y el tren Inverness-Dundee, ya comprados. Y tampoco tenía claro si podría llegar a dormir a Dundee utilizando otras combinaciones. Así que, un poco atemorizado, lo primero que hice nada más levantarme el miércoles fue ir al puerto a preguntar. Afortunadamente los vientos habían amainado, por lo que el ferry pudo zarpar con normalidad. En él volví a encontrarme a Marcello y Herminio, amén de más gente del hostel. Sólo había pasado dos días en Stornoway y ya empezaba a ser un rostro conocido.
Ullapool es una localidad costera bastante pintoresca. Apenas pude quedarme con unas cuantas vistas de la villa desde el barco, ya que el autobús de Inverness nos esperaba en el puerto. Me tomé este trayecto como mi despedida de las Highlands. Paisajes desolados, lagos, montañas y costas rocosas me habían acompañado durante 5 meses. No cabe duda de que es una tierra hermosa, pero también dura y difícil.
Inverness lo tenía ya visto, así que fui al grano y llené mi panza en el ya conocido “Jimmy Chung’s”, buffet libre chino de excelsa relación calidad-precio. Sin tiempo para digerir tan pantagruélico ágape tomé el tren que me condujo a Dundee, previa escala en Perth.
A los pocos kilómetros de trayecto, los paisajes empezaron a cambiar. Nos adentrábamos en la Escocia más genuina, aquella en la que abundan los castillos y las destilerías. Las solitarias praderas de las Highlands dejaban paso a frondosos bosques en los que aparecían con frecuencia castillos y villas. Allí me di cuenta que Escocia es mucha Escocia. Y que yo, a pesar de pasar casi medio año en ella, apenas conocía una ínfima parte. Ese mismo día, la selección de fútbol de Escocia se jugaba su presencia en la fase final del próximo mundial en un partido frente a Holanda que se disputaba en Glasgow. Eso hizo que una gran cantidad de aficionados, vistosamente ataviados dieran la nota de color en el tren hasta Perth. Allí, mientras ellos esperaban el tren que les conduciría a la decepción más absoluta, yo tomé rumbo al este, a Dundee. La ciudad se sitúa en la costa Oeste de Escocia. Por lo que ese día fui de un extremo a otro del país. Un radiante y para mí inusual sol me recibió al salir de la estación. Todavía eran las 6 y media de la tarde, así que había mucho por hacer. En la oficina de turismo me explicaron cómo llegar al hostel. También les pregunté por Broughty Ferry. Había leído que era un barrio costero muy turístico, y me picó la curiosidad. La señora de la oficina me dijo los horarios de autobús, dando por hecho que no era muy lógico recorrer las 4 millas a pie. Pero yo tampoco soy un turista al uso. Aunque en este caso acabé dándole la razón.
El paseo hasta el hostel me sirvió para llevarme una grata impresión de la ciudad. De un tamaño medio, se trata de una localidad con mucha vida, sin llegar a ser agobiante. Mi hostel estaba situado en pleno centro. Se trata de un edificio histórico rehabilitado. El resultado es brillante, ya que conjuga modernidad en las instalaciones con antigüedad y solera en el inmueble. Dejé mis cosas en la habitación y me dirigí rumbo a Brougthy Ferry. Lo que empezó siendo un agradable paseo cerca del mar, se convirtió en un insufrible trayecto por el puerto y por una carretera muy transitada, todo ello escasamente estético. Cansado de tan monótono recorrido vi un camino turístico que circulaba al lado del mar. El problema es que estaba al otro lado de una vía del tren vallada. Eso no iba a detenerme, así que abordé la valla por su punto más bajo y salté a la vía. Apenas toqué tierra, un ruido me sobresaltó. Se acercaba el tren. Casi sin tiempo de reacción me pegué todo lo que pude al muro. Fue suficiente para que el tren pasara junto a mí, pero mi susto fue de los buenos, así como el del conductor, que me dedicó un bocinazo de enjundia. No digo que el nuevo camino fuera tan bueno como para jugarse la vida, pero la verdad es que era muy bonito. Brougthy Ferry resultó ser una apacible villa bastante agradable, gran playa arenosa incluida. Pensé hacer la vuelta en bus, pero el último se me escapó por los pelos. Así que caminata de nuevo. Procuré hacerla rápido ya que quería ir a algún pub a ver el Escocia-Holanda. A estas alturas no me ha entrado el gusto por el fútbol, simplemente quería ver el ambientillo. Y a fe que lo había. El bar estaba hasta las trancas. Yo, por supuesto, también apoyaba a Escocia. Uno no es de nace sino de donde pace. Y además pensaba salir después de baretos, y la gente es siempre más receptiva cuando celebra algo. Partido emocionante, pero casi al final Holanda metió un gol que acabó con las esperanzas de mi país de acogida por volver a un Mundial. Volví al hostel y vi que mi habitación estaba poblada por dos alemanes que iban a su bola y una irlandesa llamada Kina, que, ni mucho menos hacía honor a su nombre. Se trataba de una estudiante que se alojaba en el hostel a la espera de encontrar alojamiento. Había estudiado unos años en Belfast, por lo que me hizo de improvisada guía turística de la ciudad que pensaba visitar pronto. La dejé yéndose a dormir y salí a “prender fuego a Dundee”. Esperaba una noche floja, por ser miércoles y por la derrota de la selección nacional. Pero estaba equivocado. Dundee es una ciudad universitaria, y los miércoles hay bastante pototeo. Di unas cuantas vueltas por las zonas de marcha y me decidí por una discoteca en la que se empezaba a formar cola. En España, si un tío sale solo, lo más fácil es que siga solo toda la noche. Pero esto es Escocia, y la gente es mucho más abierta. Así, esperando en la cola conocí a un par de post-tinajeros que, al ver que estaba solo, me “adoptaron”. Y con ellos estuve toda la noche. La discoteca estaba bastante bien. Muy grande, varias pistas, música dance y lleno de escocesas luciendo sus escuálidos modelitos, melenas rubias y hermosos luceritos. Era lo que necesitaba tras varios meses en el aburrido y previsible Broadford. A eso de las 2 y media cerró la discoteca, pero aún estuve un rato con mis nuevos amigos mientras recenaban en un local cercano. Iban un poco “tajados”, lo que los hacía aún más graciosos. Uno de ellos incluso se ofreció a acompañarme al hostel temiendo que me fuera a perder. Estaba empeñado en que me quedara con una buena imagen de la gente escocesa. Y a fe que lo hizo. No hizo falta que me acompañara.Había pateado mucho por Dundee y no había pérdida. Así que volví al hostel. Estaba cansado, no en vano habían pasado muchas cosas ese día. Pero eso es precisamente lo que estaba buscando cuando planeé mi viaje.

El faro del fin del Mundo

2009-09-17T20:01:00.011+02:00

Un día, paseando por Broadford vi con sorpresa la presencia de un camión de una empresa de marisco gallega en el aparcamiento del supermercado. Esa misma semana,el cocinero del hotel me comentó que había un cliente español y que me esperaba en la puerta. Hablé un rato con él y quedamos para tomar algo esa semana. El viernes fuimos con él y su compañero a echar unas cervezas. Lo mejor de estar en un lugar tan apartado y carente de compatriotas era que, siempre que me encontraba con un español, se produjera una gran complicidad. Supongo que en lugares como Edimburgo o Dublín será más difícil que esto suceda.
Se trataba de dos trabajadores de una empresa de Vigo que venían con regularidad a la Isla de Skye a cargar marisco para venderlo en España. Me comentaron que les salía rentable, ya que en Galicia la demanda supera la oferta y no dan a basto. Pero lo que más me llamó la atención es que uno de ellos había vivido unos meses en la Isla de Harris. Decía que, dado su mayor aislamiento con el "Mainland" (no hay puente,a diferencia de la isla de Skye), era un lugar bastante diferente y peculiar.
En un mundo cada vez más estandarizado, cuesta encontrar cosas diferentes. La isla de Lewis y Harris, en cierto modo lo es. Y ya puestos, me sedujo la idea de ir al lugar más apartado de un lugar, ya de por sí apartado. Así pues, mi elección para la única excursión que podía hacer en la isla fue el Butt of Lewis, el punto más septentrional de las Hébridas. También me comentó mi amigo vigués que en Lewis y Harris abundaban las playas de arena, las cuales costaba Dios y ayuda encontar en Skye. Pude comprobar en un mapa que cerca de mi destino había una playa de arena. Por ello podía matar dos pájaros de un tiro.
Tras un frugal desayuno en el hostel, tomé el autobús. Conforme subía al norte, aumentaba la desolación del paisaje y la sensación de estar en "el culo del Mundo". Esa sensación se acentuó nada más bajar del vehículo y ser recibido por un viento casi huracanado. Conmigo se apearon también Sue, una chica inglesa que también dormía en mi hostel, además de Erminio y Marcello, dos simpáticos transalpinos. En un medio hostil, la gente tiende a unirse. y eso hicimos, emprendiendo juntos la exploración de tan peculiar entorno. Primero fuimos a la playa. El viento lanzaba contra nosotros oleadas de arena, dando la sensación de que nos encontrábamos en plena tormenta de arena en el desierto. El esfuerzo mereció la pena, ya que la playa era realmente espectacular. Acostumbrado al desmadre urbanístico mediterráneo, me llamó la atención que una playa tan playa no contara con chiringuitos ni hoteles. Claro que no tienta mucho bañarse en aguas tan frías y con un clima tan poco cálido.
Posteriormente nos encaminamos al Butt of Lewis, extremo norte de la isla, donde hay construido un faro. Una caminata de una media hora por una carretera estrecha y desolada nos condujo a unos acantilados de una belleza dramática. El fortísimo viento acentuaba la sensación de desolación. Viendo ese faro allí, en un extremo de la isla, al borde de un acantilado y azotado por el viento, pensaba que bien pudiera haberse inspirado en él Jules Verne para su novela "el Faro del fin del Mundo".
Volvimos pateando hasta la parada de autobús, pero como aún teníamos tiempo, decidimos ir a Port of Ness, un pueblo cercano.Allí, aparte de una pequeña y curiosa galería de arte nos encontramos otra espectacular playa de fina arena, tras lo cual volvimos "a casa". Y llamo así al hostel, porque, por primera vez en casi cinco meses, tuve la sensación de estar en mi propia casa, tan acogedor era el establecimiento.
Por la tarde, amén de dar un paseo intentando abarcar todos los rincones de Stornoway, teníamos cita con los dos amigos del día anterior. A ellos y a Baptiste se sumó otro inquilino del hostel. Los cinco fuimos a un pub donde tuvimos una muy interesante conversación. Acabamos por definir cada uno nuestra idea de felicidad. En este caso, si esa charla tan profunda,con gente tan agradable no era la felicidad, poco le faltaba.

Lewis y Harris

2009-09-10T22:20:00.004+02:00

Por fin llegó el día que tanto esperaba: Mi despedida del Hotel Dunollie y de la Isla de Skye. Aunque echaré de menos a algunos compañeros, no me cabe duda de que la decisión de irme ha sido la correcta. Y más claro lo tengo ahora que he salido de ese entorno y empiezo a respirar aire fresco.
Tras unos cuantos días planificando meticulosamente mi viaje, lo más difícil fue sin duda meter todos mis enseres en la maleta. A pesar de que me he deshecho de gran cantidad de objetos, e incluso mandé unos cuantos libros y revistas a mi domicilio español, me veo obligado a cargar con un maletón de enjundia. Menos mal que en mis primeros días en Portree tuve la genial idea de agenciarme un “trolley”.
Mi primer destino era Stornoway, capital de la isla de Lewis y Harris, una de las Hébridas exteriores. Un poco más al noroeste que Skye, más alejada del “Mainland” y sin puente que le una a ella. Tomé un autobús a Portree, donde me despedí de mis primeros amigos húngaros. Otro coche de línea me dejó en Uig, donde cogí el transbordador. Cuando empezó a moverse me di cuenta de que me despedía de Skye por mucho tiempo. Está muy a desmano, y ya he hecho allí todo lo que tenía que hacer. Pero siempre da algo de pena distanciarse de un sitio tan bonito.
El ferry me sorprendió por su tamaño y por la cantidad y calidad de servicios que tiene a bordo. Además de resultar muy económico. Por menos de 5 libras todo un viaje en barco de casi dos horas. Parecido a lo que nos ofrece nuestra entrañable compañía de transporte de viajeros “la Oscense”.
El ferry me dejó en Tarbert, en la isla de Harris. Aunque se trata de una única isla, la parte norte se llama Lewis y la parte sur, Harris. Otro autobús (el tercero del día) me condujo hasta Stornoway, donde iba a pasar los dos días siguientes.
La capital de las Hébridas es, a pesar de su reducido tamaño, un lugar de gran actividad. No en vano es el único núcleo urbano de importancia de la isla, y concentra gran cantidad de servicios, industria y comercio. A pesar de su dinamismo, la iglesia local tiene un gran peso. Tanto que los domingos está prácticamente todo cerrado y no hay servicios de ferry ni de autobús.
Nada más llegar, me hice con una guía de horarios de autobús en la oficina de turismo donde mi indicaron el camino para encontrar mi albergue, el Heb Hostel, donde había reservado cama en una habitación de 6. El recibimiento fue, como se suele dar por estos lares, muy cálido. En pocos momentos recuperé una sensación que no conocía desde hace meses. La de estar en casa. Está claro que el tipo de turismo que va a un sitio como Lewis no tiene nada que ver con el que frecuenta, por ejemplo Lloret de Mar. Y eso hace que el ambiente sea muy distinto. Ni mejor ni peor, pero para mí no hay color.
Una de las principales atracciones de la ciudad es un centro cultural de estética muy moderna que cuenta con salas de exposiciones, restaurante y teatro. Ávido de cultura que fuera más allá de los conciertos con los que nos obsequiaban algunos solistas de poco renombre en el pub del hotel, vi que esa tarde había una función de teatro y no me lo pensé dos veces. Se trataba de “Madre Coraje”, de Bertold Bretch. Me gustaron las sensaciones de estar en ese teatro tan moderno, en un sitio tan alejado. Pero la verdad es que no me enteré de mucho, Todavía me falta bastante para lograr el bilingüismo. Eso sí aguanté dos horas. Hasta que hicieron una pausa para descansar. Ahí me di cuenta que la cosa iba para largo, así que decidí volver al hostel. Entablé conversación con un joven francés llamado Batiste que es residente habitual. Ayuda a la dueña a cambio de vivir allí. En ese momento llegaron dos amigos suyos,un inglés y una muchacha de rasgos chinescos, que nos propusieron ir a echar un trago. Vano intento, ya que a esa hora (frisando las 11 de la noche) los pubs estaban de retirada y no pudimos saciar nuestra sed de alcohol. Aunque quedamos para el día siguiente un poco antes. Vuelta al hostel, donde Batiste y yo continuamos nuestra conversación. A ratos intentaba hablar en francés, pero 5 meses habituando a mi mente a pensar en inglés han hecho estragos en mi dominio del idioma románico. A eso de la una me retiré a mis aposentos. Al día siguiente tocaba excursión, relato que dejo para mi próxima entrada.