Parece ser que trabjar 6 días a la semana no es suficiente en mi empresa. Últimamente les ha dado por fabricar pizzas los sábados. Evidentemente hace falta personal para cubrir ese día. Hasta en tres ocasiones he conseguido zafarme de la petición de mi jefe para ir a trabajar ese día. Considerando que mi renovación estaba cerca, pensé que, por un día no me iba a matar trabajar en sábado. El problema es que esa semana me quedaba sin días libres y enlazaba nada menos que 13 días consecutivos yendo "al tajo". Para más INRI, en todos ellos me ha tocado el temido turno de mañana (de 6 a 14), que obliga a un madrugón exagerado y me deja exhausto para el resto del día.
Con menos ganas de las habituales(que no suelen ser desbordantes) me presenté en la factoría el sábado por la mañana, pensando que iba a ocupar el lugar de Stajanov en los libros de historia laboral. Pero ese lugar no va a estar reservado para mí. Nada más llegar vi a un operario pakistaní ejecutando la tediosa tarea de agrupar por parejas las masas de pizza que venían por la línea de producción. Este compañero había trabajado conmigo toda la semana. Me comentó que, además de estos 7 días en la fábrica, había trabajado la tarde anterior en un Kentucky Fried Chicken, "fazaña" que pensaba repetir al día siguiente.
Luego saludé al jefe de turno, al que no conocía, ya que hace el turno de noche. Le pregunté qué hacía a esas horas, siendo habitual de las noches. Su respuesta me dejó de piedra. Había hecho el turno de noche y lo estaba enlazando con el de mañanas. Me dijo que llevaba 4 sábados seguidos haciendo lo mismo. Y parece ser que no era el único.
Ayer, notando mi supervisora que estaba un tanto tocado (era el último día de mis 13), me preguntó si tenía otro trabajo aparte. Ante mi cara de extrañeza, me confesó que ella limpiaba casas en sus ratos libres.
Se suele decir que no hay que vivir para trabajar, sino trabajar para vivir. En este caso se va más allá. Esta gente no vive, para trabajar. De momento no se me ha contagiado tan peligrosa enfermedad, pero no sería mala idea ir pensando en cambiar de entorno laboral...
sábado, 28 de mayo de 2011
domingo, 15 de mayo de 2011
Eurovisión 2011:Que nos quiten lo bailao
Este año tenía mis dudas de poder seguir el Festival de Eurovisión en mi casa. Habían eliminado a Polonia en semifinales, y mis compañeros de piso no creo que hubieran estado muy interesados en él. Así que les propuse a un par de españolas de Windsor la idea de reunirnos para verlo y aceptaron. El sábado por la tarde aparecí en Windsor tras la pateada de rigor. Se estaba celebrando un festival equino, que daba mucho color a la ciudad, pero restaba atención a lo que realmente importaba. Buscamos algún garito donde retransmitieran la gala, pero al preguntar,los dueños se nos miraban muy extrañados. Cansados de tanta incomprensión fuimos a casa de una de las amigas donde pudimos contemplar el fastuoso espectáculo. Y es que este año, el escenario era realmente espectacular. Pantallas gigantes, fuegos artificiales, escenarios amplísimos... Los alemanes echaron la casa por la ventana ofreciendo un show impresionante. Lástima que a la forma no le acabara de acompañar el fondo. Este año la mayoría de canciones me han parecido bastante insulsas. Algunas lo intentaban compensar haciendo un poco(o mucho) el payaso, como los gemelos irlandeses con un tupé rubio kilométrico, o los "cabezaconos" moldavos.
Sin embargo, hubo algunos temas que me llamaron la atención. Como el griego, de tono dramático, muy a tono con la situación del país. La canción italiana, con tonos jazzisticos, no muy comercial, pero cuya calidad le llevó al segundo puesto. Mención especial para el tema francés. Una ópera de corte antológico cantada en corso, de largo lo mejor del festival, aunque quizá demasiado serio para triunfar. Según he leído en algún foro, el tenor desafinó bastante. La ventaja de ser un pánfilo en materia musical es que ni me enteré, y me encantó la canción.
La ganadora del año pasado, la germana Lena, volvió este año para interpretar una canción no exenta de calidad, aunque poco pegadiza. Si el año pasado nos cautivó con su frescura y naturalidad (por lo menos a mí), este año se le veía aún más guapa, pero mucho más sobrada y diva. Y eso seguro que le restó puntos.
El tema ganador (Azerbayán) no me dijo gran cosa. Algo debe de tener para haber ganado. Y no sólo por los puntos que le llegan de sus vecinos. Algo ayudan, pero si fuera sólo eso, Alemania no hubiera ganado el año pasado, ni Italia hubiera quedado segunda en esta edición. Y esto enlaza con los agonías que echan la culpa a la geopolítica de que España no salga del furgón de cola edición tras edición.
La canción española no era gran cosa, para qué nos vamos a engañar. La cantante Lucía Pérez hizo lo que pudo, pero para destacar entre 25 canciones hay que llevar algo muy pegadizo, o de gran calidad o que tenga algo especial. "Que me quiten lo bailao", era algo pegadiza, pero ni tenía calidad ni era especial. Así que no me sorprendió este puesto tan bajo. Incluso teniendo en cuenta que este año, la competencia no era, ni mucho menos, encarnizada. De todas formas, pocas veces una canción española ha sido un reflejo tan atinado de la situación que vive el país. Vamos camino de los 5 millones de parados, con un gobierno a la deriva , una oposición "en Babia", una crisis económica de la que no se ve la salida, cientos de miles de jóvenes "ni-ni" y no levantamos cabeza en Eurovisión. Pero no pasa nada, tenemos el fútbol y la fiesta.¡Que nos quiten lo bailao!
miércoles, 4 de mayo de 2011
Pototeo virtual
Aprovechando una oferta que no pude rechazar, me inscribí en una página web destinada a facilitar el pototeo. Entré con varios objetivos. Conocer gente, practicar inglés, pototear lo que se pudiera y ya puestos, encontrar al amor de mi vida (por pedir...). Si todo salía bien, podía matar muchos pájaros de un tiro.
Dicen que los comienzos son duros. Así, mis primeros días en esta website fueron bastante frustrantes. Me di cuenta que las maromadas se extienden por todo el mundo conocido, y han copado también el entorno virtual. Tenía que ser original para destacar entre la muchedumbre. Me fijé en que el 90% de las descripciones que la gente hacía de sí mismos contaba con alguno o todos estos elementos:
-Es difícil describirse a uno mismo.
-Tengo muchos amigos pero me falta esa "persona especial".
-Mis amigos dicen de mí que soy...(características positivas como abierto, digno de confianza, positivo...etc)
-Mi trabajo es muy interesante y me encanta.
-Me gusta ver un DVD disfrutando de un buen vino.
En mi caso, creo que no es difícil describirse a uno mismo. Al fin y al cabo,¿a quién conocemos mejor que a nosotros mismos?. No tengo muchos amigos, pero todos son para mi "personas especiales". Tengo cosas buenas y malas, pero no necesito a mis amigos para que me las digan. Mi trabajo es bastante monótono y la verdad es que me gusta ver DVD's y beber vino, pero nunca lo hago simultáneamente.
No pudiendo usar estas muletillas tan poco sugerentes, me dediqué a impregnar mi descipción de ironía y humor sutil, que, estoy seguro que espantó a la mayoría, pero atrajo la atención de unas pocas. Probablemente las que más valían la pena.
Porque gracias a esta página de la que pocos usuarios presumen he tenido las siguientes citas:
-Una divorciada que había vivido 5 años en Zambia y jugaba a polo.
-Una artista de Broadway. En realidad es una administrativa que pinta en sus ratos libres y que vive en el barrio londinense de Ealing Broadway. Pero no deja de ser una "artista de Broadway".
-Una cita a ciegas. Tan a ciegas que, aparte de no haber visto una foto previa de la chica, no sabía ni de qué raza era. Al llegar me encontré con una negra de 1,80. Con sorpresas así, ¿quién quiere certidumbres?
-Una francesa de Ascot, con la que quedamos en Windsor, en un puente sobre el Támesis. ¿Se puede pedir más glamour a una cita?
-Una germanooriental que me enseñó la zona costera de Dover, Deal y Folkestone. Sin duda la mejor cita, no solo por el entorno...
-Un auténtico angelito(alta, rubia, de ojos azules y sonrisa magnética) interesada en aprender español. Lo malo es que, efectivamente, esa era su única intención. Pero puestos a enseñar, dame ese angelito y quítame alumnos de la ESO.
-Un hembrón de 1,80, que había vivido 3 años en India, con la que compartí un hermoso atardecer en el Hyde Park.
-Una 6 pies (1'84 m) de categoría que aparentaba por lo menos 7 pies de lo estirada que era. De hecho, vio una libra en el suelo y ni se agachó a recogerla ( Yo sí, por supuesto).
Tras un frío otoño, seguido por un solitario y oscuro invierno, esta página me ha dado la vida. Porque ir a trabajar un domingo a las 6 de la mañana se hace menos cuesta arriba si has quedado a las 4 de la tarde con una metro ochenta en el centro de Londres. Porque no es lo mismo visitar los acantilados de Dover por mi cuenta y riesgo que hacerlo con una encantadora alemana del este. Y porque la ilusión, la lírica y la emoción, que habían sido enterradas por mi trabajo fabril y repetitivo, volvieron a ver la luz.
Aunque, a decir verdad, lo cierto es que pototeo, lo que se entiende por pototeo, ha habido más bien poco. El efecto "Quallity Controller" dejaba de ser efectivo cuando las más materialistas se enteraban de que comparto casa con 10 polacos. Algunas de mis gracias virtuales no parecen ser tan graciosas a la luz del día. En algún caso, he tenído que competir con el recuerdo de anteriores relaciones. Otras veces fallaba la química. Y alguna vez no ha fallado nada de eso, pero por razones que se escapan a mi entendimiento (nunca acabaré de entender a ese ser tan complejo a la par que complicado llamado mujer), simplemente han preferido que se perdiera el contacto poco a poco sin dar muchas explicaciones.
Así que me temo que, como decía el genial (sobre todo cuando no se mete en política) Sabina, seguiré recostando mi cabeza en el hombro de la Luna. Y le hablaré de esa amante inoportuna, que se llama Soledad...
Dicen que los comienzos son duros. Así, mis primeros días en esta website fueron bastante frustrantes. Me di cuenta que las maromadas se extienden por todo el mundo conocido, y han copado también el entorno virtual. Tenía que ser original para destacar entre la muchedumbre. Me fijé en que el 90% de las descripciones que la gente hacía de sí mismos contaba con alguno o todos estos elementos:
-Es difícil describirse a uno mismo.
-Tengo muchos amigos pero me falta esa "persona especial".
-Mis amigos dicen de mí que soy...(características positivas como abierto, digno de confianza, positivo...etc)
-Mi trabajo es muy interesante y me encanta.
-Me gusta ver un DVD disfrutando de un buen vino.
En mi caso, creo que no es difícil describirse a uno mismo. Al fin y al cabo,¿a quién conocemos mejor que a nosotros mismos?. No tengo muchos amigos, pero todos son para mi "personas especiales". Tengo cosas buenas y malas, pero no necesito a mis amigos para que me las digan. Mi trabajo es bastante monótono y la verdad es que me gusta ver DVD's y beber vino, pero nunca lo hago simultáneamente.
No pudiendo usar estas muletillas tan poco sugerentes, me dediqué a impregnar mi descipción de ironía y humor sutil, que, estoy seguro que espantó a la mayoría, pero atrajo la atención de unas pocas. Probablemente las que más valían la pena.
Porque gracias a esta página de la que pocos usuarios presumen he tenido las siguientes citas:
-Una divorciada que había vivido 5 años en Zambia y jugaba a polo.
-Una artista de Broadway. En realidad es una administrativa que pinta en sus ratos libres y que vive en el barrio londinense de Ealing Broadway. Pero no deja de ser una "artista de Broadway".
-Una cita a ciegas. Tan a ciegas que, aparte de no haber visto una foto previa de la chica, no sabía ni de qué raza era. Al llegar me encontré con una negra de 1,80. Con sorpresas así, ¿quién quiere certidumbres?
-Una francesa de Ascot, con la que quedamos en Windsor, en un puente sobre el Támesis. ¿Se puede pedir más glamour a una cita?
-Una germanooriental que me enseñó la zona costera de Dover, Deal y Folkestone. Sin duda la mejor cita, no solo por el entorno...
-Un auténtico angelito(alta, rubia, de ojos azules y sonrisa magnética) interesada en aprender español. Lo malo es que, efectivamente, esa era su única intención. Pero puestos a enseñar, dame ese angelito y quítame alumnos de la ESO.
-Un hembrón de 1,80, que había vivido 3 años en India, con la que compartí un hermoso atardecer en el Hyde Park.
-Una 6 pies (1'84 m) de categoría que aparentaba por lo menos 7 pies de lo estirada que era. De hecho, vio una libra en el suelo y ni se agachó a recogerla ( Yo sí, por supuesto).
Tras un frío otoño, seguido por un solitario y oscuro invierno, esta página me ha dado la vida. Porque ir a trabajar un domingo a las 6 de la mañana se hace menos cuesta arriba si has quedado a las 4 de la tarde con una metro ochenta en el centro de Londres. Porque no es lo mismo visitar los acantilados de Dover por mi cuenta y riesgo que hacerlo con una encantadora alemana del este. Y porque la ilusión, la lírica y la emoción, que habían sido enterradas por mi trabajo fabril y repetitivo, volvieron a ver la luz.
Aunque, a decir verdad, lo cierto es que pototeo, lo que se entiende por pototeo, ha habido más bien poco. El efecto "Quallity Controller" dejaba de ser efectivo cuando las más materialistas se enteraban de que comparto casa con 10 polacos. Algunas de mis gracias virtuales no parecen ser tan graciosas a la luz del día. En algún caso, he tenído que competir con el recuerdo de anteriores relaciones. Otras veces fallaba la química. Y alguna vez no ha fallado nada de eso, pero por razones que se escapan a mi entendimiento (nunca acabaré de entender a ese ser tan complejo a la par que complicado llamado mujer), simplemente han preferido que se perdiera el contacto poco a poco sin dar muchas explicaciones.
Así que me temo que, como decía el genial (sobre todo cuando no se mete en política) Sabina, seguiré recostando mi cabeza en el hombro de la Luna. Y le hablaré de esa amante inoportuna, que se llama Soledad...
miércoles, 20 de abril de 2011
York
En principio, en el siguiente fin de semana a mi excursión a Liverpool y Manchester tenía libre sábado y domingo. Luego me endosaron a traición el viernes, cuando ya era tarde para hacer planes. Al tener previstos sólo dos días, sólo había tiempo para ir a una ciudad. Había pensado en Cardiff. Tenía curiosidad por visitar Gales. Pero la oferta de alojamiento era escasa. Sólo un hostel a más de media hora del centro. Así que me decidí por York. Intenté aprovechar el viernes libre lo mejor que pude yendo al cine, y el sábado partí rumbo al norte. Mi cálculo para coger el autobús en la Estación de Victoria fue tremendamente ajustado. Llegué un minuto antes de la salida. El conductor me echó una ligera reprimenda que no supe distinguir si era en serio o en broma. Da igual. York me esperaba. En el trayecto pasamos cerca de Nottingham y un cartel llamó mi atención. Señalaba la ruta al "Bosque de Robin Hood". Eso habrá que visitarlo algún día. A lo que sí pude echar un vistazo fue a Leeds, ya que el autobús paró allí 45 minutos. Pude ver algún edificio interesante, pero lo que más destacó fue, como suele ser habitual por estos lares, la zona comercial. De hecho, en un alarde de honestidad, la principal calle de tiendas se llama Comercial Street.
El albergue que había reservado en York era de auténtico lujo. He estado en bastantes hoteles mucho más cutres que este hostal. Magníficamente decorado y totalmete restaurado, aunque manteniendo una esencia antigua. Iba a compartir habitación (que no cama) con 3 jovencitas de Leicester que habían estudiado en la ciudad y venían a una fiesta de ex-alumnos. Para mí la fiesta consistía en visitar una nueva ciudad. Y así lo hice. Me adentré por las calles de York para encontrarme con unos rincones que guardaban un brillante pasado medieval. El empedrado de la calzada, las fachadas, la catedral, los puentes sobre el río y sobre todo, la muralla. Realmente es un lugar que merece la pena visitar. Pero no había ido allí sólo a hacer turismo. Las primeras hordas alcoholizadas empezaban a tomar las calles. Así que volví al albergue, cambié el traje de faena y salté a los ruedos nocturnos. Aparte de los rasgos comunes que caracterizan el mundo anglosajón (taconazos, minifaldas y escotes), observé una gran cantidad de individuos que se me ocurrió calificar como de "potenciales pendencieros". Grupos masculinos formados por individuos fornidos, en mangas de camisa, calvos o rapados al cero, alcoholizados y con gran propensión a gritar requiebros a toda mujer que se cruzara en su camino. Afortunadamente no repararon en mí y pude tener una noche tranquila. Pasé la mayor parte del tiempo en un bareto con pista de baile, con la suficiente afluencia para no sentirme incómodo a pesar de no haber salido con otra compañía que la mía. Abundaban los hembrones, como suele ser habitual por estos lares. Comparándolo con España, se puede decir que en nuestro país abunda la clase media alta, mientras que en Inglaterra, hay más polarización, y conviven la clase alta y la clase baja. Para mi gusto , la balanza se inclina del lado británico. Los vestiditos que se marcan impactan más, los tacones les hacen parecer más altas y hay más variedad que en España. El problema viene a la hora de intentar entablar conversación. Si en una discoteca española es difícil entender a alguien, en el extranjero es misión harto complicada. Por ello hay que aprovechar las zonas de fumadores o la "salida de los toros".
Tras estas sesudas reflexiones volví al hostel a dormir. Un desayuno bastante variado y copioso me cargó de fuerzas para visitar la ciudad de día. Con los luxes que proporciona la luz natural, York lucía mucho más que la noche anterior. Una vez recorridas sus principales calles, me decidí a visitar el Museo de Historia. En él destacaba una reproducción de una calle de estilo Victoriano, con sus tiendas, farolas y fachadas. Y lo mejor, había un tío vestido de policía, y en las tiendas había dependientas ataviadas de la época con las que se podía hablar. Tampoco podía faltar la sección dedicada a la Segunda Guerra Mundial, centrada en la vida cotidiana de la gente de York durante ese periodo. Me gustó mucho el museo. Muy alejado de aquellos que se limitan a exhibir ánforas, ropas y espadas, sin permitir ningún tipo de interactividad. Esta visita fue mi última actividad en la ciudad. Mis mini-vacaciones habían llegado a su fin.
El albergue que había reservado en York era de auténtico lujo. He estado en bastantes hoteles mucho más cutres que este hostal. Magníficamente decorado y totalmete restaurado, aunque manteniendo una esencia antigua. Iba a compartir habitación (que no cama) con 3 jovencitas de Leicester que habían estudiado en la ciudad y venían a una fiesta de ex-alumnos. Para mí la fiesta consistía en visitar una nueva ciudad. Y así lo hice. Me adentré por las calles de York para encontrarme con unos rincones que guardaban un brillante pasado medieval. El empedrado de la calzada, las fachadas, la catedral, los puentes sobre el río y sobre todo, la muralla. Realmente es un lugar que merece la pena visitar. Pero no había ido allí sólo a hacer turismo. Las primeras hordas alcoholizadas empezaban a tomar las calles. Así que volví al albergue, cambié el traje de faena y salté a los ruedos nocturnos. Aparte de los rasgos comunes que caracterizan el mundo anglosajón (taconazos, minifaldas y escotes), observé una gran cantidad de individuos que se me ocurrió calificar como de "potenciales pendencieros". Grupos masculinos formados por individuos fornidos, en mangas de camisa, calvos o rapados al cero, alcoholizados y con gran propensión a gritar requiebros a toda mujer que se cruzara en su camino. Afortunadamente no repararon en mí y pude tener una noche tranquila. Pasé la mayor parte del tiempo en un bareto con pista de baile, con la suficiente afluencia para no sentirme incómodo a pesar de no haber salido con otra compañía que la mía. Abundaban los hembrones, como suele ser habitual por estos lares. Comparándolo con España, se puede decir que en nuestro país abunda la clase media alta, mientras que en Inglaterra, hay más polarización, y conviven la clase alta y la clase baja. Para mi gusto , la balanza se inclina del lado británico. Los vestiditos que se marcan impactan más, los tacones les hacen parecer más altas y hay más variedad que en España. El problema viene a la hora de intentar entablar conversación. Si en una discoteca española es difícil entender a alguien, en el extranjero es misión harto complicada. Por ello hay que aprovechar las zonas de fumadores o la "salida de los toros".
Tras estas sesudas reflexiones volví al hostel a dormir. Un desayuno bastante variado y copioso me cargó de fuerzas para visitar la ciudad de día. Con los luxes que proporciona la luz natural, York lucía mucho más que la noche anterior. Una vez recorridas sus principales calles, me decidí a visitar el Museo de Historia. En él destacaba una reproducción de una calle de estilo Victoriano, con sus tiendas, farolas y fachadas. Y lo mejor, había un tío vestido de policía, y en las tiendas había dependientas ataviadas de la época con las que se podía hablar. Tampoco podía faltar la sección dedicada a la Segunda Guerra Mundial, centrada en la vida cotidiana de la gente de York durante ese periodo. Me gustó mucho el museo. Muy alejado de aquellos que se limitan a exhibir ánforas, ropas y espadas, sin permitir ningún tipo de interactividad. Esta visita fue mi última actividad en la ciudad. Mis mini-vacaciones habían llegado a su fin.
lunes, 11 de abril de 2011
Manchester
Mi primer contacto con la ciudad de Manchester no fue todo lo plácido que hubiera deseado. A los 5 minutos de patear sus calles, eché la mano al bolsillo para inmortalizar la ciudad y no encontraba la cámara. Me hice un cacheo exhaustivo, pero no aparecía. Mis últimas fotos las hice en Liverpool poco antes de montar en el autobús, así que la cámara debía estar allí.Volví corriendo a la estación, y allí estaba el autobús a punto de salir para Londres. Le comenté mi percance al conductor y me dejó echar un vistazo. Se había llenado de gente con bolsas y maletones.Así que inspeccioné un poco la zona por donde había estado y me fui. Debía de estar por allí, pero una búsqueda exhaustiva con la expedición a punto de partir y el autobús lleno hubiera sido demasiado engorrosa. Este es el motivo por el que esta y otras entradas están huérfanas de fotos, lo cual espero compensar con descripciones lo más gráficas posible.
Asumida la pérdida, me dirigí al hostel, que distaba apenas 10 minutos de la estación.A diferencia del albergue de Liverpool, en este caso se trataba de un establecimiento moderno y funcional. Las instalaciones eran mucho mejores. Aunque para mi gusto le faltaba "alma". Mi habitación era de 4 camas, pero la encontré vacía al llegar. Así que supuse que iba a dormir solo esa noche. Dejé la bolsa y me lancé a explorar la ciudad, que no cuenta con grandes referencias monumentales. Aún así, me parececió una ciudad interesante. Combina edificios clásicos, con otros modernos manteniendo el buenh gusto. El centro lo ocupa una gran plaza llamada Picadilly con jardines para el solaz de los locales, y donde confluyen las principales lineas de tranvía. No pueden faltar, como en cualquier ciudad anglosajona, las calles y centros comerciales en abundancia. Pasé junto a lo que en tiempos fue el mítico club nocturno "The Haçienda", convertido ahora en un edificio de apartamentos. La pateada me había abierto el apetito. En busca de la cantidad, más que de la calidad, di buena cuenta de un buffet libre chino que resultó bastante correcto por su ajustado precio y abundante variedad. A pesar de que era domingo, quise echarle un vistazo a la marcha nocturna. No tenía ni idea de dónde estaba la zona de baretos, así que tiré de talento natural. Tras un rato de búsqueda, llegué a una calle con unos cuantos garitos. La zona estaba muy bien, situada junto a un río. Unas banderas multicolores ondeando en las fachadas me confirmaron que la zona no era de ambiente nocturno, sino de ambiente a secas. No estaba yo ese día para probatinas, así que me volví al hostel. Cuando estaba leyendo en la cama, un individuo con aspecto de seminarista irrumpió en la habitación. No iba a dormir solo. Se trataba de un dublinés que trabajaba de profesor en una universidad inglesa. Me hizo gracia que, al comentarle que yo vivía en Slough me preguntó:¿Es tan horrible como dicen? Y cuando ya estábamos los dos durmiendo, una pareja de rubiones entró en la habitación y ocuparon las dos camas libres.
Al despertar el día siguiente, mi compañero se había marchado, y las compañeras estaban desperezándose. Hablé un poco con ellas, pero no les saqué su origen. No entendía ni papa cuando hablaban entre ellas, así que deduje que debían ser nórdicas o bálticas. Cuando se lo iba a preguntar, se marcharon al baño a acicalarse. Nunca se sabe cuánto puede tardar una mujer en esos menesteres, así que me quedé con la duda y partí a explorar Manchester. Mi primer destino fue el Museo de la Guerra. Estaba a las afueras, cerca del estadio del Manchester United. Tras la correspondiente pateada de más de una hora llegué a Old Trattford y visité la tienda, sin, por supuesto comprar nada.Soy "ni un clavel", el fútbol no me interesa y no tengo sitio en casa para meter nada más. Cerca estaba el Museo de la Guerra donde sí que lo di todo. Destacaba el apartado de las guerras navales, pero lo que más me llamó la atención fue la parte dedicada a la Primera Guerra Mundial. Hacía especial hincapié en la vida en las trincheras, ofreciendo la posibilidad de percibir los olores (nada agradables en general) que se podían percibir en ellas.
Pasé más tiempo del previsto en el museo (lo merecía), así que tuve que volver en tranvía.
Mi última visita fue a una especie de ciudad deportiva que contaba con el estadio del Manchester City, un velódromo y una pista de atletismo. En las proximidades de ésta, destacaba una placa conmemorativa de los Juegos de la Commonwealth de 2002, disputados en Manchester. Volví al centro ya pensando en llenar la panza. El día anterior le había echado el ojo a un "Pizza Hut" con un tentador buffet libre. Cometí un pequeño y craso error, ya que la oferta expiraba a las 3 de la tarde. Así que me tuve que conformar con un humilde plato de pasta, que tampoco estaba mal, pero no es lo mismo. Con este ágape di por concluida mi estancia en la ciudad de Manchester, y la primera parte de mis "minivacaciones".La semana siguiente contaba con otros 3 días libres que habría que aprovechar como fuere.
Asumida la pérdida, me dirigí al hostel, que distaba apenas 10 minutos de la estación.A diferencia del albergue de Liverpool, en este caso se trataba de un establecimiento moderno y funcional. Las instalaciones eran mucho mejores. Aunque para mi gusto le faltaba "alma". Mi habitación era de 4 camas, pero la encontré vacía al llegar. Así que supuse que iba a dormir solo esa noche. Dejé la bolsa y me lancé a explorar la ciudad, que no cuenta con grandes referencias monumentales. Aún así, me parececió una ciudad interesante. Combina edificios clásicos, con otros modernos manteniendo el buenh gusto. El centro lo ocupa una gran plaza llamada Picadilly con jardines para el solaz de los locales, y donde confluyen las principales lineas de tranvía. No pueden faltar, como en cualquier ciudad anglosajona, las calles y centros comerciales en abundancia. Pasé junto a lo que en tiempos fue el mítico club nocturno "The Haçienda", convertido ahora en un edificio de apartamentos. La pateada me había abierto el apetito. En busca de la cantidad, más que de la calidad, di buena cuenta de un buffet libre chino que resultó bastante correcto por su ajustado precio y abundante variedad. A pesar de que era domingo, quise echarle un vistazo a la marcha nocturna. No tenía ni idea de dónde estaba la zona de baretos, así que tiré de talento natural. Tras un rato de búsqueda, llegué a una calle con unos cuantos garitos. La zona estaba muy bien, situada junto a un río. Unas banderas multicolores ondeando en las fachadas me confirmaron que la zona no era de ambiente nocturno, sino de ambiente a secas. No estaba yo ese día para probatinas, así que me volví al hostel. Cuando estaba leyendo en la cama, un individuo con aspecto de seminarista irrumpió en la habitación. No iba a dormir solo. Se trataba de un dublinés que trabajaba de profesor en una universidad inglesa. Me hizo gracia que, al comentarle que yo vivía en Slough me preguntó:¿Es tan horrible como dicen? Y cuando ya estábamos los dos durmiendo, una pareja de rubiones entró en la habitación y ocuparon las dos camas libres.
Al despertar el día siguiente, mi compañero se había marchado, y las compañeras estaban desperezándose. Hablé un poco con ellas, pero no les saqué su origen. No entendía ni papa cuando hablaban entre ellas, así que deduje que debían ser nórdicas o bálticas. Cuando se lo iba a preguntar, se marcharon al baño a acicalarse. Nunca se sabe cuánto puede tardar una mujer en esos menesteres, así que me quedé con la duda y partí a explorar Manchester. Mi primer destino fue el Museo de la Guerra. Estaba a las afueras, cerca del estadio del Manchester United. Tras la correspondiente pateada de más de una hora llegué a Old Trattford y visité la tienda, sin, por supuesto comprar nada.Soy "ni un clavel", el fútbol no me interesa y no tengo sitio en casa para meter nada más. Cerca estaba el Museo de la Guerra donde sí que lo di todo. Destacaba el apartado de las guerras navales, pero lo que más me llamó la atención fue la parte dedicada a la Primera Guerra Mundial. Hacía especial hincapié en la vida en las trincheras, ofreciendo la posibilidad de percibir los olores (nada agradables en general) que se podían percibir en ellas.
Pasé más tiempo del previsto en el museo (lo merecía), así que tuve que volver en tranvía.
Mi última visita fue a una especie de ciudad deportiva que contaba con el estadio del Manchester City, un velódromo y una pista de atletismo. En las proximidades de ésta, destacaba una placa conmemorativa de los Juegos de la Commonwealth de 2002, disputados en Manchester. Volví al centro ya pensando en llenar la panza. El día anterior le había echado el ojo a un "Pizza Hut" con un tentador buffet libre. Cometí un pequeño y craso error, ya que la oferta expiraba a las 3 de la tarde. Así que me tuve que conformar con un humilde plato de pasta, que tampoco estaba mal, pero no es lo mismo. Con este ágape di por concluida mi estancia en la ciudad de Manchester, y la primera parte de mis "minivacaciones".La semana siguiente contaba con otros 3 días libres que habría que aprovechar como fuere.
viernes, 1 de abril de 2011
Liverpool
La perspectiva de pasar 3 días seguidos en un habitáculo de escasos 4 metros cuadrados, en una zona rodeada de nudos de carreteras y de nulo encanto no me atraía en absoluto. Otra era montarme un viaje, aunque tenía que hacerlo en solitario. No es la manera ideal de viajar, pero ante la otra altenativa, no había dudas. Ahora sólo faltaba elegir destino. Quería alejarme bastante de Londres, y pasar dos noches fuera. Vi en el mapa que Liverpool y Manchester están bastante cerca, así que me decidí por visitar estas dos ciudades. Me reservé los billetes de autobús, dos noches de albergue, y por cuatro perras ya tenía montadas mis vacaciones.
El sábado por la mañana monté en el autobús dispuesto a internarme en la "verdadera Inglaterra". Porque Londres es una ciudad internacional. Y Slough es una mezcla pakistaní-polaco-india. Eran unas 5 horas de viaje. Ningún problema. Me encanta hacer viajes largos en autobús, y más cuando puedo ver paisajes nuevos. La vida es fácil durante el viaje. Puedes leer, escuchar música o tertulias, dormir, ver el paisaje... No tienes que tomar ninguna decisión trascendente. El autobús lo hace todo.
El paisaje era muy verde, aunque bastante monótono. El circular por autopista no ayudaba mucho. Paramos en Stoke-on-Trent y me pude hacer una ligera idea de la ciudad. No para echar cohetes, pero diferente a lo que tengo más que visto por aquí.
A eso de las 5 de la tarde, arribamos a Liverpool. Me había hecho unas anotaciones para encontrar el albergue, pero me costó un buen rato llegar. Una vez allí, el recibimiento fue de lo más cordial. En la recepción había unas cuantas personas en torno a una mesa y un hombre de unos 60 años cantando y tocando la guitarra. Me dio la mano y haciendo gala de un fino humor británico me dijo que lo podía contratar para bodas o celebraciones. Se trataba del padre de la propietaria, que fue la que me tomó los datos y me explicó los pormenores de mi estancia. Este recibimiento, junto a la atmósfera del local, me produjo la sensación de estar como en casa. Ciertamente, el hostel era bastante antiguo, y sus instalaciones eran más bien humildes. Pero tenía "alma". Algo que no se suele encontrar en los hoteles.
Al entrar en mi habitación vi que en una cama había un hombre durmiendo pese a que eran las 6 de la tarde. Estaba rodeado de maletas y de perchas con chaquetas y trajes. El resto de las camas estaban ocupadas por un grupo de veinteañeros ingleses que, por lo visto, habían venido a Liverpool a pototear lo que se pudiera.
Tras dejar mi mochila, salí a patearme Liverpool.Lo primero que me llamó la atención (llamarme racista si así os quedáis más tranquilos) es la ausencia de indios, pakistaníes e incluso negros en las calles. Liverpool es una ciudad british-british. Luego me enteré de la razón. Por lo visto, la ciudad cuenta con unos de los mayores índices de desempleo del país. Y claro, sin trabajo, no hay inmigración. Como muestra de ello, sólo vi dos ofertas de empleo en sus calles. Y en una de ellas había que saber chino. A pesar de ello, Liverpool tuvo un pasado boyante, siendo uno de los principales puertos del mundo en tráfico de mercancías y, desgraciadamente, en tráfico de esclavos. Eso se reflejaba en unos cuantos edicificios auténticamente grandiosos y espectaculares en las cercanías del puerto. No podían faltar los centros comerciales por el centro y la zona de marcha donde está el mítico pub "the Cavern", donde se dieron a conocer los Beatles. También está muy bien la zona de los muelles. Una vez convenientemente pateada la ciudad, me volví al albergue y me preparé para hacer una inspección del ambiente nocturno. No pude evitarlo y pasé por el aro visitando "The Cavern". 3 libras son asumibles. Había un grupo imitando a los Beatles y mucho turista. Aparte de ésto, la decoración me recordaba mucho a una bar de Huesca llamado "Dylan", que no era precisamente de mis favoritos. Así que me fui y busqué otra zona con más nativos. No tardé en encontrarla y allí pude deleitarme con los tradicionales desfiles de escotes, minifaldas y taconazos. Me sorprendió el precio de los tragos. Una pinta de sidra por 2,25 libras es una invitación al alcoholismo y un tirón de orejas a los precios españoles (que por otra parte pagan menos impuestos sobre el alcohol). A eso de las 2 decidí irme a dormir. Para salir solo hay que tener mucha moral y cuesta mantener el ánimo incólume.
Al día siguiente dejé el hostel con mi compañero de habitación (el hombre rodeado de trajes) aún durmiendo y aproveché la mañana para ver la ciudad de día y visitar una catedral moderna y un par de museos. En el de la ciencia pude ver algunas cosas interesantes, aunque lo que más me llamó la atención fue la parte dedicada a los insectos. Luego visité el de la navegación, con un apartado especial para la esclavitud. No es que sea algo de lo que presumir, pero ya que ha pasado, ¿por qué no explicarlo en profundidad? En España, en cambio, nos gusta esconder el pasado, como si al hacerlo no hubiera sucedido.
Mi parte de "turismo alternativo" consistió en meterme por los bajos fondos del puerto, donde, en un edificio totalmente escojonado, me encontré con una mercadillo muy curioso donde se podía encontrar de todo un poco. Con esto di por terminada mi visita a Liverpool. Ahora tocaba Manchester...
El sábado por la mañana monté en el autobús dispuesto a internarme en la "verdadera Inglaterra". Porque Londres es una ciudad internacional. Y Slough es una mezcla pakistaní-polaco-india. Eran unas 5 horas de viaje. Ningún problema. Me encanta hacer viajes largos en autobús, y más cuando puedo ver paisajes nuevos. La vida es fácil durante el viaje. Puedes leer, escuchar música o tertulias, dormir, ver el paisaje... No tienes que tomar ninguna decisión trascendente. El autobús lo hace todo.
El paisaje era muy verde, aunque bastante monótono. El circular por autopista no ayudaba mucho. Paramos en Stoke-on-Trent y me pude hacer una ligera idea de la ciudad. No para echar cohetes, pero diferente a lo que tengo más que visto por aquí.
A eso de las 5 de la tarde, arribamos a Liverpool. Me había hecho unas anotaciones para encontrar el albergue, pero me costó un buen rato llegar. Una vez allí, el recibimiento fue de lo más cordial. En la recepción había unas cuantas personas en torno a una mesa y un hombre de unos 60 años cantando y tocando la guitarra. Me dio la mano y haciendo gala de un fino humor británico me dijo que lo podía contratar para bodas o celebraciones. Se trataba del padre de la propietaria, que fue la que me tomó los datos y me explicó los pormenores de mi estancia. Este recibimiento, junto a la atmósfera del local, me produjo la sensación de estar como en casa. Ciertamente, el hostel era bastante antiguo, y sus instalaciones eran más bien humildes. Pero tenía "alma". Algo que no se suele encontrar en los hoteles.
Al entrar en mi habitación vi que en una cama había un hombre durmiendo pese a que eran las 6 de la tarde. Estaba rodeado de maletas y de perchas con chaquetas y trajes. El resto de las camas estaban ocupadas por un grupo de veinteañeros ingleses que, por lo visto, habían venido a Liverpool a pototear lo que se pudiera.
Tras dejar mi mochila, salí a patearme Liverpool.Lo primero que me llamó la atención (llamarme racista si así os quedáis más tranquilos) es la ausencia de indios, pakistaníes e incluso negros en las calles. Liverpool es una ciudad british-british. Luego me enteré de la razón. Por lo visto, la ciudad cuenta con unos de los mayores índices de desempleo del país. Y claro, sin trabajo, no hay inmigración. Como muestra de ello, sólo vi dos ofertas de empleo en sus calles. Y en una de ellas había que saber chino. A pesar de ello, Liverpool tuvo un pasado boyante, siendo uno de los principales puertos del mundo en tráfico de mercancías y, desgraciadamente, en tráfico de esclavos. Eso se reflejaba en unos cuantos edicificios auténticamente grandiosos y espectaculares en las cercanías del puerto. No podían faltar los centros comerciales por el centro y la zona de marcha donde está el mítico pub "the Cavern", donde se dieron a conocer los Beatles. También está muy bien la zona de los muelles. Una vez convenientemente pateada la ciudad, me volví al albergue y me preparé para hacer una inspección del ambiente nocturno. No pude evitarlo y pasé por el aro visitando "The Cavern". 3 libras son asumibles. Había un grupo imitando a los Beatles y mucho turista. Aparte de ésto, la decoración me recordaba mucho a una bar de Huesca llamado "Dylan", que no era precisamente de mis favoritos. Así que me fui y busqué otra zona con más nativos. No tardé en encontrarla y allí pude deleitarme con los tradicionales desfiles de escotes, minifaldas y taconazos. Me sorprendió el precio de los tragos. Una pinta de sidra por 2,25 libras es una invitación al alcoholismo y un tirón de orejas a los precios españoles (que por otra parte pagan menos impuestos sobre el alcohol). A eso de las 2 decidí irme a dormir. Para salir solo hay que tener mucha moral y cuesta mantener el ánimo incólume.
Al día siguiente dejé el hostel con mi compañero de habitación (el hombre rodeado de trajes) aún durmiendo y aproveché la mañana para ver la ciudad de día y visitar una catedral moderna y un par de museos. En el de la ciencia pude ver algunas cosas interesantes, aunque lo que más me llamó la atención fue la parte dedicada a los insectos. Luego visité el de la navegación, con un apartado especial para la esclavitud. No es que sea algo de lo que presumir, pero ya que ha pasado, ¿por qué no explicarlo en profundidad? En España, en cambio, nos gusta esconder el pasado, como si al hacerlo no hubiera sucedido.
Mi parte de "turismo alternativo" consistió en meterme por los bajos fondos del puerto, donde, en un edificio totalmente escojonado, me encontré con una mercadillo muy curioso donde se podía encontrar de todo un poco. Con esto di por terminada mi visita a Liverpool. Ahora tocaba Manchester...
Vacaciones kafkianas
Una de las normas de mi actual empresa, obliga a los trabajadores a tomarse todos los días de vacaciones acumulados antes del final de marzo. Según mis cuentas, me correspondían 5 días. Pero en recursos humanos sólo me daban 4. Una norma, aún más cutre que la anterior, hacía que mis 13 días trabajados en enero, no contaran para las vacaciones. Aún así me salían 4'66 días. Así que en un gesto de "generosidad", y ante mis protestas,la empresa me acabó dando 4 días y medio. Mi idea fue usarlos para hacerme un viaje a la Madre Patria, huérfana de mí desde octubre. El hijoputismo continuó cuando mi jefe me dijo que no me podían dar los días seguidos debido a que marzo iba a ser un mes muy ajetreado. Me pareció lamentable que, por un lado, la empresa me obligara a coger las vacaciones en marzo, y por el otro, que al ser un mes "busy" no me dejara cogerlas seguidas. No dejé de protestar a mi jefe implorándole una solución durante una semana. Pero parece mi problema siempre era "para mañana". Al final, viendo que no iba a sacar nada, le pregunté que cuándo me los podía coger."Ya te lo diré",fue su esperada respuesta. Tras más días de incertidumbre y darle una especie de ultimatum me dio dos domingos, un lunes y un sábado. Aparte de no dejarme elegir cuales, tuvo la "generosidad" de darme un sábado como vacación, siendo éste mi único día libre. Menos mal que mi supervisora es bastante más eficaz. Se lo comenté y me cambió ese sábado por un lunes inmediatamente. Con lo cual me quedaban dos fines de semana seguidos con sábado, domingo y lunes. No acabó de quedar mal la cosa. Eso sí, la puntilla la pusieron cuando el jueves de la segunda semana me dijeron que había habido un cambio. Y en vez de el lunes, me daban el viernes. Es decir, el día siguiente. Como para planificar algo. El medio día restante lo empleé este jueves para entrar a las 10 en vez de a las 6 de la mañana. ¿Y qué hice con los otros 4? La respuesta está en las siguientes entradas.
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